Летний вечер в дачном поселке. Я стоял на выезде, недалеко от главных ворот. Бетонная дорога, восходя, поворачивала в редеющую березовую поросль, к полю.
Я увидел двух детей, мальчика и девочку, поднимавшихся на велосипедах из глубины домов.
Они остановились неподалеку от меня, поздоровались, я кивнул им.
Потом мальчик достал телефон, набрал номер и сказал:
– Дедушка, мы на горке сейчас. А можно мы до поляны доедем?
Через минуту я уже смотрел, как они весело и живо колесят по пологой дороге вперед. Две быстро удаляющиеся спины в майках, наполняемых ветром, и сияющие задние крылья великов с катафотами.
Поляна… Отсюда был виден лишь ее небольшой фрагмент между широкой, чернеющей грядой кустарника, справа от берез. Замерший участок поля ярко-зеленого цвета, влажный и чуть растертый. Он был похож на миску. Да, травяная зелень застыла в прозрачной миске. У нее полукруглое «дно» – как притаенная улыбка.
Миска зелени… И мне казалось, что именно в ней собрались теперь все грядущие горести и радости этих детей – спонтанными чувствами. Секунды, доли секунд. Такие переживания коротки, но ими застыла вся жизнь, как в слившейся зелени, в этой миске.
Я лишь несколько мгновений не сводил с нее взгляда. А ведь она так маняще красива.
*
Вчера я тоже бродил по поляне. На ней отворенно, хорошо, но почему-то не хочется возвращаться часто. В результате проходят месяцы, даже год.
Спонтанные чувства, поступки… кажется, они так малозначительны. Но вот соединились, еще, еще – потом открываешь: насколько преемственно и необоримо.
Tags: Проза Project:Moloko Author: Москвин Евгений
Книги автора здесь
