«Баю-баюшки-баю», — все, что могу вспомнить из колыбельных песен. Но сна у нас ни в одном глазу! Начинающие зеленеть хитрые глазки моргают длинными черными ресницами.
Стася сидит со своими подружками на кухне, секретничает, а мы, чисто мужской компанией с Егором — кукуем в детской.
— Вкусный кулак? — сынок мусолит свою руку и «угукает» в ответ.
Как полгода назад взял его на руки, так не могу поверить, что мне его насовсем «даровала» жизнь, а не так, просто подержать. Первым несусь к сыну проверять, если он заплачет ночью. Бывают такие заходы у Егора Климовича очень редко, но метко, особенно, когда зубки режутся.
Вот и сейчас он куксится и яростно грызет резиновую уточку. Желтое пернатое пищит и норовит выскользнуть. Малыш начинает махать руками и ногами, потом снова вгрызается в утку. Хищник! Весь в папочку.
«А не подкинуть ли тебя тетушкам?», — поворачиваю морду на звуки девчачьего смеха. Вика и Света в гостях, бонусом — тещенька драгоценная, с ревизией. Из кухни доносятся умопомрачительные запахи. Девчонки что-то вкусное пекут — пускаю слюну. Прищурившись, смотрю на Егорку. План созрел моментально. Отбираю утку и прячу ее под матрац в кроватке. Мой парень удивленно вылупил глазенки: «Как так, батя? Что за дела?», — начинает глазами выискивать свою любимую игрушку и, не находя, выпячивает губешки. Крик разносится оглушающий… Здоровые легкие у нашего первенца, ничего не скажешь…
Засекаю время. Одна минута…
— А кто здесь плачет? Мой сладенький чего кричит? — первой залетает любимая жена, а за ней и вся женская банда тянется, кудахча на разные голоса.
— Утку потеряли, — развожу руками.
Станислава берет сына на руки, заговаривая с ним, целуя в пухлую щечку. Женщины начинают поиски злосчастной игрушки… Я медленно отступаю, подмигивая сыну. Батя голодный! Щас проверим, что наготовили кумушки.
Застают меня довольным, уплетающим рыбный пирог. Я еще мясной порезал и вторую чашку чая допиваю. Сын кидает утку мне прямо в лоб и заливисто смеется своему «трехочковому» броску. Блин! Спалил, мелкий пакостник…
Потом дамы присоединяются к столу, продолжая свои женские разговоры… Я среди них королем себя чувствовал… Пока Мироха с Владом не нагрянули мои пироги жрать. У-у-у! Ревниво наблюдаю, как в прожорливых ртах друзей выпечка тает.
— Скоро капустный пирог подоспеет. Твой любимый, Клим, — говорит тещенька, поглаживая меня по плечу. Эх, как бальзам сорокоградусный в чай плеснули.
Роман Со вкусом карамели Автор: Ольга Рог