- Мачу Пикчу, Манка Пикчу, Монте пичу, – напевала я, щедро намыливая лицо специальной пенкой. Пусть все поры откроются перуанскому солнышку!
- Хола, буэнос диас! – отфыркивалась, спустя минуту, под струей горячей воды, приветствиями на испанском.
-Чао, чао! – завершила процесс утреннего умывания уже по- итальянски, растирая щеки мохнатой махрой рыжего полотенца.
Фартовая я девчонка, что говорить! Мечта исполняется! Через неделю вылетаю в Лиму!
Уже все готово к путешествию. Удобнейшие шузы, на амортизаторах в стельке, и рифленой подошве. Кроссовками эту обувь не назовешь, потому что верх в облипочку по стопе. Широкополая шляпа, у которой можно поднять переднюю часть, подставляя солнцу лицо. Просторные хлопковые штаны цвета пустыни. «Зеркалка», фотоаппарат Кэнон, с картой памяти на 64 гига. И даже электронный переводчик Zero Translator, вмиг переводящий мои вопросы на испанский. Слышимость голоса оптимальная, откликается сразу!
Еще школьницей я увидела передачу по ТВ, про древнее поселение инков в Андах, на плато, между двумя вершинами, и загорелась побывать там. Мне грезился индейский вождь, в разноцветных перьях вокруг изрезанного мудрыми морщинами, закаленного высокогорным солнцем, лица. Человек с сильным характером, уведший свое племя высоко в горы и основавший этот город - защитник от нападения испанских конкистадоров.
Потом я почти забыла про свою мечту. Учеба в институте, новые друзья и подружки, и даже несколько оглушительных студенческих романов, из которых вышла без потерь. Мое «я» только запылало синим огнем, таким, что уверенно из отверстий газовой конфорки идёт.
Однако, первые годы работы набросили тень на милое лицо Оливии, было трудно утверждаться среди более опытных сослуживцев, где ценились только мои профессиональные заслуги. Не хватало многих черт, позволивших бы мне без стресса переносить и ядовитость некоторых коллег, и длинный обязательный рабочий день в сидячем положении, что совсем не соответствовало мобильному полету души. И тогда я вспомнила про древнее индейское поселение. Я должна встретиться с духом Манко, так звали вождя, а он, наверняка бродит среди развалин своего города, и напитаться его терпением и мудростью. Бред, скажете вы. Только желание не отступало, и я начала копить деньги на путешествие в Перу. И вот, нужная сумма набрана.
К сожалению, попутчиков не нашлось. Подруги выбирали доступную Турцию, кто – то ездил по России, по известным морским курортам Крыма и Крснодарского края, в индейскую деревню лететь не захотел никто! Да и дорога со многими пересадками отпугнула, так думаю.
Итак, немного о себе. Зовут меня, как вы поняли, Оливия. Ливка для подруг. Имею средний рост и аккуратную фигуру, карие удлиненные глаза с зелеными точками по радужке, острый нос и небольшие, но хорошо очерченные губы. Подруги мне говорили, увеличь, тебе не хватает объема, Но мне и так нравится. Длинные каштановые волосы. Если бы не эта грива, вообще была б похожа на мальчишку.
Окончание института как – то враз обрезало и мои отношения с противоположным полом. Отрезало, точнее. У меня такое ощущение, что с началом работы я потеряла женскую суть, беззаботность и привлекательность, и превратилась в серенького сотрудника без пола.
***
Билеты куплены все – От Москвы до Лимы, от Лимы до Куско, и даже на посещение комплекса Мачу Пикчу, куплены. А вот на туристический поезд билет, к Манте Пичу (уж как только я не коверкаю название деревни!), жаба задавила. Сто долларов, как вам?! Уж как – нибудь доберусь на местной электричке, переводчик мне в помощь.
Неделя прошла быстро. Перелет через океан – жесть, 18 часов. Лиму я даже не смотрела толком, сейчас, если остановиться и расслабиться, себя не соберешь. А вот Куско мне понравился. Домишки, под черепичными крышами, громоздятся – этажами лезут в гору. Местные - в пестрых пончо, и в широкополых шляпах. Ламы гуляют по брусчатым тротуарам. Смуглые ребятишки, вполне могущие передвигаться сами – сидят в полотняных мешках – шалях за спинами женщин, и бедные мамочки тащат свой родной груз по жаре. Экзотика! Перуанский колорит! И еще мне понравилось, что зеленые свои обменяла выгодно, на местные соли.
И вот, я уже у касс местной электрички. Подошла к очень пожилому мужику в пончо. С помощью переводчика попросила купить билет. Да уж, сущие копейки по сравнению с поездом для туристов!
Еду, прижавшись к какому – то цветному мешку, рядом с женщиной с малышом лет пяти. Сумка на коленях. В электричке постоянно что-то тарахтит. Считанный десяток километров отделяет меня от моей мечты. Виды за окнами – зашибенские. Отвесные скалы слева и горная река внизу, по правую сторону вагона. Горы, поросшие то редкими чахлыми деревьями, то разросшейся бурной тропической растительностью. А станции – как из детской игры: аккуратненькие, беленькие, под черепицей, и названия их - крупно, бегут витиеватыми буквами.
Вдруг ко мне подбегает тот мужик, что билет брал, и говорит горячо. Я переводчик не успела открыть. Вокруг становится шумно. Подключается и женщина, что сидит рядом, и напротив люди. Мужик трясет за плечо, типа вставай. Я понимаю, что близится моя остановка, и бегу к выходу из вагона.
Стою на перроне. Солнце парит не по-детски. Шляпа моя – в сумке. Через коричневые стекла солнцезащитных очков цвет здания станции кажется бежевым, а крыша – черной. И четко, перед глазами, название станции – Монтелюр.
Какой Монтелюр, мама дорогая?!?
Продолжение следует
