Белое небо, серые облака.
К свету тянусь цветком однолетним. Зябко.
День улетает крылышком мотылька,
то закружит по прихоти сквозняка,
то прилипает к сумеркам, как заплатка.
Солнце поспело, тихо ползёт в разлом.
Я обвожу пылающий контур пальцем.
Мир трусовато прячется за стеклом –
улицы, башни, лица... Я всем назло
лбом упираюсь в надпись «Не прислоняться».
Как же порой охота сорвать стоп-кран,
выйти в краю, где время теряет силу.
Там в тишину вплетаются стебли трав,
ты пропадаешь с удочкой по утрам,
и мотыльки цветастые не бескрылы...
© Полина Орынянская, 2015