Держу в руке осколок стекла. Он отсвечивает изумрудным на солнце. Чувствую его тепло, хотя пальцы совершенно ледяные.
Аккуратно примеряюсь к ладони и делаю надрез. Он быстро набухает каплями крови. Мне больно, но эта боль не перебивает ту, что разрывает меня изнутри.
Бросаю бесполезную стекляшку под ноги. Бреду вперёд, не глядя. Спотыкаюсь о мелкий камушек и обнаруживаю себя в шаге над обрывом. Глубина манит и зовёт.
Ежусь от пронизывающего ветра. Тонкий шелк платья совершенно не защищает от холода. Пальцев рук и ног почти не чувствую. Да и туфли я потеряла где-то далеко.
Как же хочется услышать "Стой!" позади, почувствовать крепкие руки на талии, обмякнуть в сильных надёжных объятиях. Но лишь ветер свистит в ушах, холод пробирается под кожу, а отчаяние заполняет доверху.
Порез на ладони слегка затянулся, алые капли уже не отмечают мой путь. Так и не чувствую себя живой.
Где ты, проклятый Купидон? Зачем выстрелил в моё сердце? Твоя стрела зазубренная и отравленная. Вижу, как ты г