Статья не шла, хоть плачь! Целую неделю я «кормила» главного редактора «завтраками», но в среду его терпение лопнуло. Алексей Петрович вызвал меня в кабинет и, даже не предложив присесть, грозно сказал:
- Значит так, Потапова, у нас тут производство, и я не могу ждать, пока к тебе прилетит муза и принесёт вдохновение. Номер идёт в печать в понедельник, поэтому, если завтра утром не сдашь мне качественный материал на одиннадцать тысяч знаков, будем с тобой прощаться.
Бесславно уходить из редакции популярного женского журнала, где я работала штатным психологом и вела постоянную рубрику «Психология на каждый день», очень не хотелось.
Раньше я всегда сдавала материалы в срок — наверное, потому что писала о том, о чём хотела. А тут главреду что-то в голову стукнуло. В приказном порядке велел написать статью: «Развод. Скажем депрессии нет!» Якобы читательницы об этом в письмах просили.
К сожалению, человек предполагает, а начальство располагает. Всем располагает: и временем подчинённых, и их служебными предпочтениями, и даже записью в трудовой книжке. Так что хочешь не хочешь, а нужно ваять «шедевр» на заданную тему. А как тут качественно наваяешь, если не знаю, о чём писать! Вадим бросил меня полгода назад, а я до сих пор не могу себя в кучу собрать — уж очень разрушительными стали последствия нашего развода. Вместо совместно нажитой двухкомнатной квартиры в центре — малометражная «однушка» на окраине. Вместо горячего секса — одинокие ночи в обнимку с мокрой от слез подушкой. Вместо долгожданного ребёнка — выкидыш на третьем месяце беременности. Обида и ненависть к мужу-предателю не только не прошли, но за шесть месяцев как будто даже усилились.
Ну и как с таким багажом учить других людей с наименьшими потерями выкарабкиваться из расставания с любимым?
Нет, я, конечно, профессионал, так что теорией владею. Но как говорил классик, «сухая теория, мой друг, а древо жизни вечно зеленеет». Если материал через себя не пропустить, высококлассным он вряд ли получится. Но пристойный текст написать я просто обязана!
Придя домой, я наскоро перекусила и села за компьютер. В одиннадцать вечера обнаружила, что закончился запас кофе. А мне работать до упора, пока статью не закончу, может, до самого утра. Без кофе точно не обойтись.
Пришлось одеваться и идти в круглосуточный маркет за кофе. То есть одеться-то я оделась и даже из квартиры вышла, но добраться до магазина мне так и не удалось. И вот почему...
Свет на лестничной площадке не горел, и там было темно, хоть глаз выколи. А ведь я только позавчера вкрутила новую лампочку, и перегореть она ещё не могла. Значит, снова Анастасия Павловна «шалит».
Анастасией Павловной зовут мою соседку-пенсионерку. У этого «божьего одуванчика» есть несколько «пунктиков», связанных с экономией. И один из них — экономия на лампочках. Когда в её квартире перегорает лампочка, предприимчивая старушка, не мудрствуя лукаво, выкручивает рабочую лампочку в подъезде, а на её место ставит свою, негодную.
Я однажды наблюдала, как она это делает. Услышала ночью подозрительные звуки за дверью, выглянула в глазок. И увидела, как Анастасия Павловна, которая обычно ковыляет, опираясь на палку, вскочила на табурет, поменяла лампочку и с зажатым в руке трофеем, как горная козочка, ловко спрыгнула вниз. Сначала я хотела выйти и поругаться, но потом передумала: пенсии у стариков мизерные, пусть на сэкономленные деньги себе лишний пакет кефира или килограмм яблок купит.
Итак, я на ощупь заперла дверь, кинула ключи в сумку, повернулась, сделала шаг к лифту и... споткнулась обо что-то большое и мягкое. Пытаясь сохранить равновесие, взмахнула руками и левой случайно заехала в соседскую дверь.
Слух и реакция у Анастасии Павловны оказались отменными. Дверь мгновенно распахнулась, на площадку из коридора хлынул поток света.
— Извините, я нечаянно... — пролепетала я, оправдываясь.
Старушка махнула рукой, мол, ничего страшного, и, глядя вниз, невозмутимо поинтересовалась:
— Это кто?
Лишь теперь я увидела: «большое и мягкое», обо что секундой раньше я споткнулась, было... мужское тело.
— Живой или нет? — в голосе соседки появилось любопытство.
Я присмотрелась: никаких видимых повреждений не обнаружилось, крови тоже не было, зато грудь мужчины мерно вздымалась. А ещё от него сильно пахло алкоголем — свежим коньячным перегаром.
Не дожидаясь моего ответа, Анастасия Павловна достала из кармана халата мобильный телефон:
— Сейчас в полицию позвоню, — сообщила она. — Пусть приедут и заберут.
Я снова пригляделась к лежавшему на полу мужику. Да он же из нашего дома! Не то чтобы мы с ним близко знакомы, но...
Я видела, как это самое «тело», нынче валяющееся возле лифта, в совершенно другом, нормальном состоянии ставит свою синюю иномарку на асфальтовом пяточке за клумбой. Всегда опрятно одетый, приветливый, улыбчивый. Во всяком случае, на запойного алкоголика точно не похож. Один раз человек оплошал, так что, сразу его в полицию?
— Нет-нет, не нужно никуда звонить! — вырвалось у меня спонтанно.
— Почему? — потребовала объяснений моя неугомонная соседка.
Ну что ж, если сказала «а», надо говорить и все остальные буквы алфавита. Пришлось вдохновенно врать.
— Это мой приятель. Живой, но без сознания. С ним такое иногда случается. Сосуды слабые, вот человек периодически в обморок и падает. — Расчёт был на то, что обоняние у Анастасии Павловны не такое острое, как зрение и слух.
— Раз твой — сама и убирай, — сказала старушка и захлопнула дверь.
Площадка снова погрузилась в непроглядную тьму, но мне все-таки удалось попасть ключом в замочную скважину. Затем, схватив мужчину за ноги и кряхтя от натуги, я потащила его в квартиру.
Мужик был тяжёлым, и о том, чтобы в одиночку забросить его на диван, нечего было и мечтать. Пришлось оставить незваного гостя-«коматозника» на полу в комнате — только подложила ему под голову подушку да укрыла пледом. А сама опять села за компьютер. Перечитала те несколько абзацев, которые уже удалось родить в муках. Они были безвкусными, как дистиллированная вода. А главред требовал, чтобы материал был качественным, иначе... Ладно, будет тебе качество!
Недрогнувшей рукой выделила весь текст, нажала кнопку delete и удалила подчистую. Затем набрала новый заголовок будущей статьи: «Если шеф — тиран».
Писалось на удивление легко, что называется, на одном дыхании. К шести утра статья была закончена. Это событие совпало ещё с одним — ожило «тело».
— Пить, — громко застонал малознакомый случайный гость.
Я принесла из кухни холодной минералки, приподняла мужику голову, поднесла к его губам запотевший стакан. Он осушил воду несколькими большими глотками, откинулся на подушку, блаженно прошептал: «Хорошо-о-о» — и только после этого открыл глаза. Несколько мгновений непонимающе пялился на мою люстру, затем невнятно спросил:
— Что это?
— Сушняк, вызванный похмельным синдромом, — объяснила я ему доброжелательно.
Мужчина поморщился, скосил глаза в мою сторону и задал вполне логичный в данной ситуации вопрос:
— Вы кто?
— Наталья. — Я посчитала, что этой информации пока вполне достаточно.
— Илья, — представился в ответ мужчина и огорошил меня своим следующим вопросом: — Это что за город?
— Вы бы ещё спросили, что это за страна, — фыркнула я. — Должна вас огорчить: это не Париж, не Амстердам и не Сидней, а всего лишь столица нашей родины. Дом номер 12.
— Я тоже живу в двенадцатом.
— А я о чем! Вы, наверное, подъезд вчера перепутали, — сказала я и, не сдержавшись, блеснула цитатой из «Иронии судьбы»: — Пить нужно меньше!
— Это точно, — согласился Илья, с трудом сел и страдальчески потёр виски ладонями. — Ничего не помню! Только как в бар зашёл, а потом — провал, чёрная дыра. Как я к вам попал?
Я объяснила, как нашла его в подъезде, когда шла за кофе, и как не дала соседке вызвать полицию.
— Вам плохо? — спросила сочувственно.
— Да. — Он кивнул. — Чувствую себя как выплюнутая жвачка. Вы не поверите, но это первый раз со мной такое!
— Поверю, — честно сказала я. — Если хотите, можете холодный душ принять — полегчает. А я пока завтрак приготовлю.
Разговор за завтраком, естественно, крутился вокруг да около сложившейся нестандартной ситуации.
— Вы хоть помните, по какому поводу напились до беспамятства? — полюбопытствовала я.
— Уж этого стопроцентно не забуду, — угрюмо буркнул Илья. — Утром проснулся — жены нет, её вещей тоже, а на столе записка, мол, ухожу к другому, не звони, не ищи и тому подобное…
— Вы её любили?
Гость промолчал, только горестно вздохнул. Мне его так жалко стало! Ведь сама не далее как полгода назад прошла через этот ад.
- Знаете, меня тоже муж бросил, — призналась неожиданно для себя самой. - В отличие от вашей жены даже записки не оставил. Просто однажды в пятницу позвонил мне на работу и сообщил, что со мной скучно, что ему нужна женщина-праздник и что на развод подаст сам. Я в тот день пришла с работы и не нашла ничего лучше, как выпить бутылку водки. Так напилась, что очнулась только утром в воскресенье, суббота начисто исчезла из моей жизни. Но алкоголь от душевной боли не помогает, я теперь это точно знаю...
— Не помогает, — согласно кивнул Илья и, помолчав, произнёс: — Я бы хотел отблагодарить вас за то, что для меня сделали. Может, сходим вечером куда-нибудь?
— Ну давайте сходим, — легко согласилась я. — Только никаких ресторанов, баров и кафе. И никакого алкоголя. Пьянству — бой, — добавила со смехом.
...Ровно в девять утра я положила распечатку статьи на стол главреду. Он привычно занёс над листом остро отточенный карандаш, но, дочитав до конца, так и не сделал ни одной правки.
— Блеск! — похвалил, но тут же сурово насупил брови. — Только у тебя конкретное задание было. Почему решила самовольно изменить тему?
Я попыталась пояснить.
— Так надо было сразу сказать, — подобрел шеф.
— Да я как-то не привыкла распространяться о своей личной жизни.
— Начальник — все равно что священник или врач, — назидательно произнёс главред. — Ему все можно рассказывать. А статья получилась отличная. Молодец, Потапова, иди работай.
А примерно три месяца спустя, после очередного совещания, главный редактор попросил меня задержаться:
- Отлично выглядишь, Наташа, — сказал он. - Посвежела, помолодела, глаза блестят. Излечилась от депрессии?
— Излечилась.
— Ну и умница. Кстати, может, теперь напишешь ту статью по заявкам читательниц? Ведь, как я понимаю, ты уже в теме?
— Нет, — отрицательно покачала я головой, — не напишу.
— Почему? — посерьёзнел он.
— Потому что мой совет, как пережить развод, не имеет отношения к психологии. Нужно просто поздним вечером выйти в магазин, найти у себя под дверью пьяного мужчину и позже влюбиться в него до потери пульса. Так что боюсь, — виновато улыбнулась я, — что моего личного опыта в этом вопросе на одиннадцать тысяч знаков никак не наскрести.