Пару лет назад я почти прочитал роман Бунина "Жизнь Арсеньева". Мне невообразимо нравились эти пронзительные страницы - можно сказать, что я в них влюбился. И тем страннее то, что я не дочёл романа до конца, а по какой причине совершенно не припомню. Кажись, я сочёл, что я не совсем готов его поглотить полностью. Возможно, я был убежден, что, чтобы прочесть некоторые произведения нужно иметь за спиной известный жизненный опыт и культурный багаж - вот этим то меня и обделили. Впрочем, мне было девятнадцать лет в ту пору - другого и ожидать нечего. Однако, как меня волновала "Жизнь Арсеньева" вы бы знали! Это первый и последний раз, когда я рыдал от прочитанных строчек, когда грудь моя содрогалась так сильно, словно у меня припадок тахикардии. Задним числом вспоминая тот незабываемый октябрь, я более и более понимаю, что он был одним из самых светлых и милых месяцев, что я прожил в своей скучной жизни.
Но вот книга вновь передо мною... Вновь я чувствую запах её колыхающейся груди... Вновь её лик склоняется тенью на мои глаза... Пришло время вернуться к своей сущности, и постигнуть её как самое себя.
