Не люблю бывать в церковные праздники на кладбище. Одна суета в такие дни там. Живых много. Вроде идёшь к своим почившим, а на деле только то и дело налево и направо - "Здрасьте! Здрасьте!" - приветствуешь знакомых людей.
Особенности сельской местности, так сказать. Многие жители если не лично знакомы, так просто на лицо узнаваемы. "Наши".
Так что по такому замуту туда если попадаешь, то быстрей-быстрей разнести Дары и была такова! Возложенная Миссия исполнена, а именно НАВЕСТИТЬ - это в другой день. Тогда всё иначе...
Но в эти дни захотелось посетить другое место. Старое кладбище.
На нём перестали хоронить у нас уже в 30-е годы прошлого века. А когда начали - никто и не помнит. Возможно, что со времён основания селения, а это триста с лишним лет назад.
Если действующее кладбище расположено поодаль, в поле к овражку, то старое примыкает вплотную к огородам крайней улицы. Логично. Ведь и здесь когда-то тоже были поля, а село разраслось позже...
—————
... Небо периодически хмурится и присыпает мелким весенним дождиком. Захожу в царство американского клёна и бытового мусора. Этот клён выжил всё остальное, а теперь и сам трухляшками повсюду накренился и развалился. Но тут же, стараясь перебить и заглушить друг друга, растёт его молодая смена - новые кленовые сеянцы. От былых вишен и прочего и следа не осталось. А ведь каких-то ещё 40 лет назад и раньше сюда за вишней приходили, урожайная и вкусная была, сказывают.
Предвижу, что теперь кто-то скажет "Фу!" и "С кладбища ничего брать и есть нельзя! ". Но, во-первых, тут уже было к тому моменту не совсем кладбище, а типа парковой зоны. А во-вторых, сдаётся мне, что к подобным территориям и самой теме sмerty и жизни немного по другому относились, чем сейчас. По крайней мере, я тоже выросла в традициях, что угоститься на кладбище ягодами или вишней не ужас ужасный, а вполне естественно. Причём даже на действующем. С собой, правда, набирать не желательно. Именно угоститься.
А сюда, на старое кладбище, будучи ещё довольно мелкой, гоняли на великах за дикарками. Посередине погоста была поляна, на которой не было деревьев, но росла сочная трава и много свербиги. Она же дикарка, по-простому.
На эту поляну вела извилистая тропинка, которая разрезала кладбище посередине. Тогда ещё вовсю функционировал колхоз, плотно примыкающий к старому погосту с трёх сторон и по этой тропке ходили работники.
Сегодня не нашла той поляны. Правда, особо не искала, но клён давно поглотил тут всё. А тогда... Спросить бы теперь кого, почему там эта поляна была, а остальное всё в деревьях? Некого уже спрашивать...
Прохожу островки стремительно растущих ландышей. Сколько их цвело по краям той поляны... За ними тоже мелкими были, бегали сюда...
А ноги всё ведут к краю погоста, к одной его части. Ну примерно. Теперь сложно разобрать границу бывшего кладбища и дороги, которая вела в колхоз. И где-то сквозь пелену стучится воспоминание из глубокого и далёкого детства: идём с бабушкой по этой дороге.
Дорога как аллея. Грунтовая. С одной стороны - пилорама, с другой - старое кладбище. Кладбище тогда еще было огорожено штакетником. А клёны, посаженные вдоль, склонялись на дорогу с обеих сторон и смыкали свои кроны над нами...
И показывала ведь бабушка, где наши здесь лежат... Тогда уже тут не припомню ни единого креста, но память о местах захоронений своих ещё жива была у старушек. И я эти места знаю, просто надо вспомнить. Вспомнить...
А пока плутаю между мусором и полувывороченными с корнями клёнами - стараюсь держать в поле зрения примерно южную границу кладбища. Примерно ту часть, что память подсказывает из тех детских воспоминаний.
Хочется поближе подойти к своим пра-пра... Ну хоть чисто примерно, где покоятся.
Через чащобу слышна дорога, по которой машины спешат в сторону действующего. Убраться, навестить... А здесь тишина и будто бы время остановилось. Или течёт по иному. Сюда никто не спешит с уборкой. И цветы только натуральные, природные.
Средь серо-коричневого ковра из прошлогодних листьев зеленеют островки с желтыми и фиолетовыми цветами. То гусиный лук распустился нежными тончайшими цветочками-звёздочками да фиалки прилабунились меж коряжистых стволов. Медуница цветёт- шмелей привлекает.
Птички перекликаются мелодичными голосами, легкий ветерок нежно перебирает лепестки и листочки первоцветов, с бусинками апрельского дождика... Пройдёт немного времени и зальются в своих песнях соловьи...
Спокойно на старом погосте. Спят пращуры, никто не тревожит их сон.
А их далёкие потомки совсем рядом, в селении, проживают свою земную жизнь. Всё идёт своим чередом.
Видеоэкскурс по кладбищу 👇
