Писатель мрачно глядел на экран компьютера. Сроки поджимали, а он так и не смог выжать из себя ни строчки. В глубине души он понимал, что ему просто до чертиков надоело писать похожие друг на друга истории о том, как бравые полицейские ловят изворотливых убийц. Ему хотелось добавить чего-то нового, написать историю под каким-то другим углом зрения или придумать особое выдающееся преступление, но у него ничего не получалось. Гениальные сыщики из уже ставших классикой произведений сурово покачивали головами в воображении писателя, напоминая, что все, что приходит ему в голову, уже написано кем-то до него.
Внезапно в комнате резко похолодало. Писатель поежился, дотянулся до халата и укутался в него, но согреться это не помогло. Тяжко вздохнув, он поднялся из-за стола и побрел на кухню, решив, что горячий кофе в любом случае будет кстати. Включив чайник, писатель достал кружку и высыпал в нее растворимый кофе из пакетика. В шуме закипающего чайника ему послышался чей-то шепот. Чайник шумно щелкнул кнопкой, выключаясь, однако шепот никуда не исчез, навязчиво давя писателю на сознание своей неразборчивостью. Он раздраженно потряс головой в попытке избавится от этого шума в голове, налил в кружку кипятка и вернулся в комнату.
Писатель снова сел перед компьютером. Шепот в голове становился все громче и наконец в нем стало можно различить слова.
-Я помогу, – шептал кто-то, – я расскажу тебе свою историю, я буду твоей музой!
Писатель вскочил и заозирался по сторонам.
-Кто здесь? – крикнул он, хотя и был уверен, что никто не мог незаметно проникнуть в квартиру.
-Не смотри, не сможешь увидеть, только услышишь! – интонации шепота стали раздраженными, – Сядь, слушай и записывай!
Воздух в комнате стал еще холоднее. Что-то заставило писателя послушно вернуться за компьютер и положить пальцы на клавиатуру. Шепот принялся рассказывать ему леденящую кровь историю. Пальцы писателя с бешеной скоростью защелкали клавиатурой, а сам он наблюдал за этим словно со стороны, не в силах остановиться. Он не знал сколько времени прошло с тех пор, как шепот начал диктовать свою историю, но вот пальцы, управляемые кем-то невидимым, тем кто шептал свою историю, набрали заветное слово «конец».
-Мы почти закончили, – радостно прошептал голос, руками писателя открыл почту и отправил завершенный роман издателю.
-Теперь мою историю узнают! – шепнул голос, – Благодарю Вас, писатель. И прощайте!
Шепот исчез, руки и тело снова подчинялись писателю. Он взглянул на кофе, который не успел ни разу отхлебнуть. По его поверхности плавала неприятная пленка. Брезгливо поморщившись, писатель встал, чтобы отнести кружку на кухню, но тут же без сил рухнул на пол и мгновенно уснул.
В чувство писателя привел дверной звонок, издававший неприятный резкий звук. С трудом поднявшись с пола, писатель поплелся открывать дверь. На пороге стояла его сестра.
-Ты где был? Почему не отвечаешь на звонки? Я три дня тебе звонила! Все бросила и прилетела! – накинулась она на него с порога.
-Три дня? – удивленно переспросил писатель.
-Три! Ты что начал пить и в запой ушел что ли? – возмущенно спросила сестра.
-Нет, видишь ли, я писал....
-На беззвучку что ли поставил? Ну надо уж хотя бы раз в день поглядывать в телефон, он тебе на кой иначе, если с тобой не связаться?
-Нет, дело не в этом...
Писатель решился все рассказать сестре, показал роман написанный обладателем шепота.
-Ты знаешь, бабушка говорила, что у нас в роду были медиумы, – задумчиво сказала сестра, выслушав писателя, – видимо, в тебе проснулся этот дар.
-Но тогда выходит, что весь этот роман – реальная история? – ужаснулся писатель.
-Как знать, – пожала плечами сестра, – может призрак при жизни написал этот роман, но не пытался отправлять в издательства. И это не давало ему обрести покой, вот он и воспользовался твоими способностями и, чего уж там, известностью.
-Хотелось бы верить в это. Страшно представить, что такие события могли произойти в реальной жизни!
Вскоре роман появился в магазинах. Читатели тепло приняли новое творение любимого автора, хоть книга и не походила ни на одно из написанных им ранее произведений, в которых убийцу всегда ловили. Да и сюжетный ход, в котором главным героем был не следователь, а жертва, ставшая в конце призраком, чтобы рассказать свою историю, пришелся фанатам писателя по вкусу, ведь до самого конца они были уверены, что героиня выжила. Самому же писателю было не уютно принимать восторги от окружающих, поскольку на самом деле писал роман не он. Но и рассказать всем правду он, конечно, не мог. Он избегал интервью, встреч с читателями и лишь надеялся, что произошедшее с ним больше никогда не повторится. Однако, его надеждам не суждено было сбыться. Однажды утром, наливая себе чай и поеживаясь от утренней, как он сначала подумал, прохлады, писатель снова услышал шепот в своей голове.
-Это ты что ли писатель – медиум у нас будешь? Ну что ж, пошли. Сегодня я буду твоей музой, моя история не менее захватывающая.
Чашка выпала из рук писателя. Он обреченно вздохнул и послушно поплелся к компьютеру.
