Вечер воскресенья уже погасил город, оставив грустить цепочки фонарей на пустынных улицах, а кошка Чернуха собрала нас с котом Беляшиком на совет в тишине лоджии. Я курил в открытое окно, Беляшик чесался на крыше домика, а Чернуха устроилась в старом кресле с достоинством консильери нашего прайда. - Ну, - взяла быка за рога Чернуха, - почему наш маленький новобранец, эта шустрая котейка до сих пор, уж как третий день носится по дому без имени, утверждённого общим курултаем прайда? Как котёнку жить без имени? Чего тупим, орлы? - А чё я? - сразу заскулил для проформы Белка, - я б эту михрютку никак бы не называл, больно оно мне надо. - Ты не Беляшик, ты - гладконосый нетопырь какой-то, - возмутилась Чернуха, - послать бы тебя... куда в космос. - И что? - перебил её Белка, - я всё знаю, везде был! Куда ты меня ушлого такого пошлёшь, куда? Белка, уверенный и довольный собой, бешенно закрутился, заёрзал, упиваясь своей удалью молодецкой, чуть не падая с домика. - Да уж, тебе б ещё фенестрон