«Когда б вы знали, из какого сора, растут стихи, не ведая стыда …» великая строка великой Анны Андреевны. Как точно отметил другой, не менее великий человек – «я не разделяю вашу точку зрения, но я готов умереть за ваше право её иметь!».
Увы, не дано мне от природы ощущение волнительного вдохновения, в предчувствии вот-вот готового объявиться свету гениального сочетания слов, которое будет будоражить людское воображение, по крайней мере, ближайшие сто пятьдесят лет. Ещё и ритмически выверенного, и с неожиданно подобранной рифмой.
Но за истинность утверждения Анны Андреевны в отношении рождения обыкновенной человеческой мысли, готов, что называется, ну, может быть всё же не умереть, чего уж прям так, сразу. Но готов пойти на конфликт любой степени физической тяжести. Это при том, что ругаться и драться отчаянно не люблю. Опыт, знаете ли-с. Слишком не раз был бит и поруган, на протяжении моих долгих лет.
Действительно, любая мысль, особенно путеводная, рождается из самых бессодержательных отголосков и обрывков каких-то мимоходом услышанных фраз и рутинных событий, поначалу ничего кроме раздражения не вызывающих. Весь фокус в том, чтобы ухватиться за это, мгновенно мелькнувшее случайное сочетание хаотичных импульсов твоей Высшей Нервной Системы. Обособить его от иных электроколебательных процессов в твоём нейро-контуре. А главное поверить в то, что подобных сочетаний импульсов до тебя ни у кого не возникало. И что вся эта электрификация может быть интересной кому-то ещё, кроме Густава Роберта Кирхгофа, засевшего в твоей голове.
Не уверен, стоит ли в этом месте приводить пример возникновения подобной галиматьи. Наверное, не стоит. И всё же вот.
Не знаю, где вляпался, но засела в голове как-то услышанная фраза, «Ира. Порт», кажется, произнесённая очевидным детским голосом. Казалось бы, о чём тут ещё можно думать. Нет же, цепляясь один за другой, в голове медленно начинают возникать образы. Порт, переполненный неприглядного вида, неопрятными каравеллами и барками. Расхристанные, озлобленные, никогда не пользовавшиеся нормальным медицинским обслуживанием и средствами элементарной гигиены, мариманы. Непременно те из пятнадцати, которые чудом пережили вынужденную экспедицию на остров «Сундук Мертвеца», будучи экипированными одной бутылкой рома. Полутёмная, полуподвальная, переполненная дурными запахами и посетителями таверна, вблизи порта. Её хозяйка Ира, обладательница настолько пышных форм и небывалых размеров, что не рискует показаться из-за крепкого дубового прилавка, на глаза перегруженным дешёвым горячительным, романтикам с больших океанских дорог, целиком, то есть полностью.
«Батуми» - непонятно по каким признакам, определился на местности уже мой, разгорячённый мозг. Есть там, напротив портовой проходной, очень даже приличное заведение, «Route 66», с приличной, естественно кавказской, кухней и широчайшим выбором всемирного алкоголя. Никакой Иры я там, естественно, не видал, просто потому, что так и не побывал в нём, во время своего полугодового вынужденного пребывания в столице Аджарии.
Вот такая вот ужасная несправедливость человеческих судеб. Кому-то – Болдинская осень, а кому-то Кобулетское нежаркое и невесёлое лето. Кто-то из мужского имени Евгений вытянул целую поэму и роман в стихах. А кому-то при упоминании этого имени, всё время является образ лысого, долговязого, с противным голосом, бывшего арестанта, узурпировавшего имя великого немецкого композитора.
Да, заканчивая рассказ, про толстую Иру и Батумский порт, потом докопался, откуда всё пошло. Сидели у моря в кафе «Перле». Ребёнок за соседним столиком так аэропорт называл. Вот уж действительно, «как лопухи, как лебеда».
Наш новый канал, именуемый "Газипаша, новостройки и инвестиции", на который я бы хотел обратить ваше внимание, он в общем-то о том, что жизнь вокруг, тем не менее, продолжается. Мир продолжает жить, работать и зарабатывать. Красиво жить, с удовольствием работать и честно зарабатывать.
