Время приближается к Пасхе, к воскресению Господнему. Каждый мирянин торопится на кладбище, чтобы привести в порядок могилы умерших родственников. Вот и я запаслась инвентарем, краской, яркими крупными искусственными цветами и поехала на погост. Не была там с осени. Меня удивило, что за этот период прибавилось очень много новых «жильцов». Вроде наш хуторок небольшой, и похорон не так много было. Подошла к могилке, полностью уставленной венками, корзинами. Этого мужчину, сидевшего здесь, я заметила, как только вошла в ворота. Узнала в нем бедового мальчишку, который учился года на три ниже классом. - Витя, а ты, что тут делаешь? У тебя вроде родители на этом кладбище только похоронены? Читаю надпись на кресте: «Савоськин Федор Викторович». - Это сын твой тут похоронен? Глазами, полными слез, смотрел на меня уже не молодой мужчина. - Да, сынок, еще и внучок… маленький крестик не видно из-за венков. - Они вместе погибли? - Нет, Федюня мой работал на мясокомбинате, а по выходным подрабаты