Отвечаю, эту историю я бы лучше забыл. Но она не отпускает. Как заноза в за... мозгу. Как тот запах, что стоял в воздухе тогда... Смердящий, сладковатый, как будто гнилое мясо смешали с дешевым одеколоном. Но обо всем по порядку. Постараюсь без мата.
Мы с пацанами тусили за гаражами, как обычно.
Кто-то бухал, кто-то курил, кто-то просто трепался. Я, как старший, держал марку — вроде как авторитет, знаешь ли. У нас тут своя атмосфера, как в "Слове пацана": свои правила, свои понятия, своя иерархия. Никто не лезет, никто не нарушает. Но в тот вечер что-то пошло не так.
Сначала просто стало тихо. Не просто тихо, а... мертво. Окружающие звуки словно утонули в густой вате. Даже сверчки, которые обычно орут как ненормальные, замолчали. Мы это сразу заметили, но виду не подали. Типа, пацаны не трусят, кого нам на своей точке бояться. Но я почувствовал, как по спине мурашки побежали. И не только у меня, судя по ошалевшим глазам пацанов.
Потом из-за гаражей вышел он.
Сначала мы подумали, что это бомж. Ну, знаешь, таких полно — шатаются, бухают, просят мелочь. Нелюди короче, че те тараканы или крысы, вечно трущиеся возле мусорных баков. Но этот... он был не такой. Высокий, худой, в длинном пальто, которое болталось на нем, как на вешалке. Лица не было видно — только черная дыра под капюшоном. И этот запах... Он шел от него. Сладкий, даже приторный, гнилой, как будто он принес с собой всю грязь и тьму этого мира.
Мы, конечно, начали гнать его. Типа, "пошел отсюда, че не видишь, пацаны отдыхают?" Но он не уходил. Просто стоял и смотрел. И тут я заметил, что у него нет ног. Вернее, они есть, но... они не касаются земли. Он просто парил в воздухе, как будто гравитация для него не существовала.
Кто-то из пацанов, Серега, кажется, бросил в него бутылкой.
Она пролетела сквозь него, как сквозь дымку, и разбилась о стену гаража. А он... он засмеялся. Это был не смех, а какой-то скрежет, как будто металл по стеклу. Люди так не могут смеяться. А потом он заговорил. Голос был тихий, но он резал уши, как нкведешная финка.
"Вы думаете, вы крутые? Вы думаете, вы что-то решаете? Вы никто. Вы просто дешевое мясо."
Мы, конечно, начали орать, типа, "ты чо, у**д, сам такой! Внатуре рамсы попутал так мурчать, щас за жили-были быстро перетрем. Сам то кто по жизни?" Но внутри у меня все сжалось. Я почувствовал всей своей душой: что-то не так. Очень бл**ь не так. И тут он двинулся к нам. Не шагом, а как будто скользил по воздуху. И тогда мы побежали. Там уже не до пацанского кодекса чести было.
Бежали мы как угорелые, не оглядываясь.
Но я оглянулся. И увидел, как он стоит посреди пустыря, а вокруг него... тени. Они вылезали из-под земли, из-за гаражей, из воздуха. Они были как люди и своими силуэтами чем-то напоминали моих пацанов, но людьми они точно не были. И они шли за нами.
Мы добежали до района, до света фонарей. Там, где люди, где жизнь. И только тогда остановились. Но я знал, что это не конец. Он найдет нас. Он найдет меня. Я это чувствовал.
С тех пор прошло две недели. Пацаны молчат, как будто ничего не было. Но я вижу, как они вздрагивают, когда слышат шаги за спиной. Как они оглядываются, когда темнеет. И я тоже. Потому что знаю: он где-то рядом. Он ждет.
Иногда мне кажется, что я слышу его смех. Тихий, скрежещущий. И этот запах... Он везде. Даже здесь, в моей комнате. Я пишу это, чтобы хоть как-то отвлечься. Но знаю, что это бесполезно. Потому что он уже здесь. За дверью. И он не один.
Помните как в "Бандитском Петербурге" говорили: "Тьма всегда рядом. И она ждет своего часа." Вот только это не просто слова. Это правда.
И тьма уже здесь. Хотя... Может она всегда была здесь? Под здесь я имею ввиду свою душу. Моя жизнь не благоухала добрыми делами. Только сейчас я задумался, как бы пахла моя душа? И знаете, я понял. Она воняла бы как тот призрак. Видимо не зря он пришел за нами...
- Продолжение истории