Рассказ по мотивам истории, которой поделилась читательница, чьи контакты были утеряны. Кроме нашей с ней переписки пропали и фотографии старого Бугуруслана, которые она мне переслала. Если этот замечательный человек прочитает рассказ, прошу, свяжитесь со мной!
Бугуруслан — и быль, и сказка. Смешались в имени твоём.
В. Н. Левановский
Я с какого-то момента верила, что мир не так прост, как может показаться. Читала истории других людей о необъяснимом, слушала бывальщину от старожилов и в душе где-то допускала: да, возможно, где-то там, за границей обыденности, существуют таинственные двери в настоящей реальности. Но верить - это одно. Совершенно другое - самому нечаянно шагнуть в такую дверь и внезапно очутиться в ином времени, другом месте. Со мной это случилось. И теперь я знаю: самое страшное - не призрак и не явь. Самое страшное - это полная, оглушительная тишина пустого города, который до этого был твоим.
Произошло это тринадцать лет назад, в феврале. Живу я в Оренбургской области, в небольшом посёлке с населением около 3 тыс. человек. Ближайший город от нас — Бугуруслан. Небольшой, провинциальный, красивый городишко, уютно раскинувшийся на холмах. Один из старинных городов Оренбургской области. Я туда часто езжу по делам. В тот день, когда все приключилось, мне нужно было попасть на вещевой рынок, на котором раньше много раз бывала. Сынишке моему было около трёх лет, я оставив его с проверенной няней, ранним утром отправилась к своей цели на автобусе.
В тот год зима стояла холодная, настоящая, степная. Минус двадцать, а то и ниже. Когда вышла из дома, снег скрипел под ногами звонко, по-морозному. Дорога до города заняла около часа, за окном мелькали заснеженные поля, подернутые утренней синей дымкой.
Приехав в город, я очень быстро купила всё, что было нужно. Времени до отправки автобуса в посёлок оставалось ещё довольно достаточно. Чем занять свободное время? И тогда решила прогуляться вокруг рынка, по внешней его стороне. Вышла из территории рынка в верхние ворота и пошла по тротуару прямо, затем он сворачивает вправо, и пошла вниз, там дорога с уклоном небольшим. Для Бугуруслана это нормально, местность холмистая. Иду медленно по тротуару мимо витрин магазинов, никого не трогаю, никому не мешаю, а народа вокруг было много. Выходной. Стайка воробьев чего-то не поделив, подняла громкий шум, такой жизнеутверждающий и привычный. Всё было нормально. Совершенно обычно.
Именно эта обыденность сделала то, что случилось дальше, таким ошеломляющим. Сначала я даже не поняла, что произошло, что изменилось. Просто мой шаг стал как-то быстрее, ритмичнее. Я смотрела себе под ноги, чтобы не поскользнуться на утоптанном снегу, и вдруг заметила, что снега-то... нет. Под ботинками - мокрая брусчатка, а вокруг - лужи. Большие, разлившиеся, с желтой водой, какие бывают ранней весной, когда всё активно тает. Я автоматически стала их обходить, и в голове пронеслась мысль: «Откуда столько воды? Неужто трубу где-то прорвало?»
И в этот момент я подняла голову и застыла. Первое, что ударило, - не картинка, а звук. Вернее, его полное, абсолютное отсутствие. Пропал гул машин. Исчезли голоса. Смолкли воробьи. Наступила тишина, какой я никогда не слышала - густая, ватная, давящая на барабанные перепонки. Это была тишина полного вакуума, тишина заброшенного места. От неё внутри всё похолодело.
Я обернулась. Позади не было ни души. пустая улица. впереди - тоже. И эта улица... была другой. Совершенно, до неузнаваемости другой. Совершенно, до неузнаваемости другой. Исчезли знакомые высокие многоэтажные дома. Вместо них по обеим сторонам выстроились маленькие, приземистые домики. Некоторые были побелены известкой, и она осыпалась, обнажая глиняную основу. Другие — просто тёмные, деревянные, с небольшими, словно прищуренными, окошками. Асфальта не было. Под ногами лежала мокрая земля, а кое-где торчали булыжники мостовой.
Я поняла, что нахожусь не на той улице, где начинала прогулку. Я была на главной. Но не на современной, а на той, что вела к старому базару, возможно, сто или полтораста лет назад. Как я сюда попала? Я же просто шла прямо! Паника, холодная и тошнотворная, начала подниматься от желудка к горлу. Я огляделся по сторонам, деясь увидеть людей, чтобы спросить дорогу. Но не было никого. Ни одной живой луши. Даже кошки. Даже птицы в теперь уже не в сером, а в ясном, синем небе. Город вымер. И я одна стояла посреди этого безмолвного музея под открытым небом.
Страх перерос в животный, первобытный ужас. В уме всплыли обрывки когда-то прочитанных статей о временных аномалиях, о людях, которые «проваливались» в прошлое. Главный совет, который я смутно помнила, был: «Не задерживайся. Не пытайся взаимодействовать. Ищи выход, быстро». Я, вся, дрожа, не от холода, а от этого всепоглощающего ужаса, рванула вперёд. Куда? Не знала. Просто отсюда.
И вдруг передо мной появилась женщина. Лет шестидесяти, в длинном, тёмном пальто старого покроя и платке, плотно повязанном под подбородком. Она шла медленно, не глядя по сторонам. Я, как утопающая за соломинку, ухватилась за это видение. Подбежав, услышала, как мой собственный голос прозвучал чужим, срывающимся шепотом:
— Простите… Скажите, а как пройти на рынок? На базар?
Женщина остановилась. Медленно повернула ко мне лицо. Его выражение было не испуганным, а… отстранённо-удивлённым, будто она увидела не совсем понятное явление. Она посмотрела на мою современную куртку, на сумку, и её взгляд стал чуть внимательнее, чуть настороженнее. Потом, показывает позади себя рукой, и тоже как-то приглушено говорит:
- Да вот же он!
И в тот же миг мир обрушился на меня — но теперь это был мир звуков. Оглушительный, резкий гудок автомобиля прямо рядом! Я вскрикнула и отпрыгнула. Передо мной по заснеженному асфальту пронеслась иномарка. Голоса людей, смех, неугомонный чирикающий хор воробьёв — всё это накатило единой, хаотичной волной. Я стояла на краю тротуара современной улицы, в двух шагах от входа на рынок. Вывески, люди, машины, грязный снег— всё было на своих местах. А вот лужи, старые дома, синее небо, булыжник и женщина в платке — исчезли, как будто их и не было.
В автобусе я сидела, не чувствуя ни холода, ни усталости. Внутри была лишь пустота и лёгкая дрожь. Я мысленно возвращалась к тем минутам. Запомнились детали: не просто старые дома, а запах — не городской, а деревенский. Запомнилась неправдоподобная чистота и тишина воздуха. И тротуар — не плиточный, а неровный, с провалами, будто его десятилетиями не ремонтировали. И главный вопрос, не дающий покоя: как я физически переместилась с одной улицы на другую, совершенно иную?
Встретившаяся женщина...Её приглушенный голос, её взгляд, полный лёгкого недоумения перед чем-то чужеродным. Она видела меня. Но кем я для неё была? Странно одетой сумасшедший? Призраком из будущего?
Рассказала няне, едва переступив порог. Говорила сбивчиво, путаясь. Она крестилась, качала головой, гладила меня по плечу. «Испугалась, родная, с кем не бывает», — говорила она, но в её глазах читалось недоверие. Я отходила от этого шока несколько месяцев. По ночам просыпалась в холодном поту от одной мысли: а что было бы, если бы я, поддавшись любопытству, постучала в одну из тех дверей, зашла в какое-то здание? Ответ, приходящий сам, пугал ещё больше: вероятно, обратного пути бы уже не было. Я представляла, как меня объявят в розыск, как будет расти мой сын без матери… Нет, эта дверь в прошлое была бы капканом, а не входом. И слава Богу, что хватило инстинкта – не исследовать, а бежать.
Уже много лет спустя я, глядя на старые фотографии Бугуруслана, нашла ту старинную улицу. Поймала себя на мысли: некоторые двери, однажды едва приоткрывшиеся, лучше больше никогда не трогать. Город хранит свои тайны. Но иногда позволяет заглянуть в них лишь на мгновение – ровно настолько, чтобы понять, насколько наш привычный мир тонок и ненадёжен.
Но позже, уже успокоившись, я даже пыталась повторить тот маршрут. Но всё было настолько обычно, так прочно и незыблемо знакомо, что само событие начало казаться сном. Только нет — не сном. Слишком отчётливы ощущения, слишком реален был охвативший тогда ужас. Это случилось. Город на мгновение приоткрыл мне свою старую душу, показал своё подлинное, изначальное лицо. И теперь, глядя на его современные улицы, я иногда ловлю себя на мысли: а что скрывается за этим фасадом? И чувствую тихий, холодный укол страха где-то глубоко внутри.
Рекомендую прочитать следующий рассказы: 1)«Мистическая «переправа» через Волгу» 2)«Огни неизвестного города над Северной Двиной»
Написал Евгений Павлов-Сибиряк, автор книг 1)-Шок и трепет в таёжной глуши. 2) Преодолевая страх, 3)Невероятная мистика. Приобрести книги со скидкой 10 % вы можете пройдя по ссылке. Послушайте рассказы -ЗДЕСЬ и ЗДЕСЬ