Подхожу ближе к Тимуру, прислушиваюсь.
– …написала. Разве нам было плохо? – слышу окончание фразы в трубке.
Вскидываю голову, смотрю на мужа, чтобы хоть что-то прочитать на его лице.
– Маш, я тебе уже не раз говорил, что между нами всё закончено. Возвращаться к тебе я не собираюсь. Понятно? – отвечает ей Тимур.
– Ну и что в ней такого, чего нет во мне? Она же амёба у тебя. Никакая. Серая мышь, – словесно топчет меня его бывшая, а он даже бровью не ведёт.
Ну же скажи, что это всё неправда, – прошу его мысленно, но слышу совсем не то, что хотела.
– Это не твоё дело, как выглядит моя жена. Следи лучше за собой.
– Я просто понять не могу, чем она лучше меня? Или тебе просто с ней удобно? Нам с тобой было вместе очень хорошо. И не ври, что это неправда. Ну же, Тим, скажи. Или она рядом стоит? Боишься обидеть свой нежный цветочек? Только я то знаю, что ты любишь. Неужели даже не ёкает у тебя ничего.
– Замолчи…– рявкает Тимур.
Описать, что творится в моей душе просто невозможно. Там такой ураган.
Ощущение такое, что меня не просто обманули, а воспользовались.
Наверно Маша в чём-то права. Я действительно, никакая и очень удобная.
Хорошая хозяйка, как учила меня мама, которая старается поддерживать чистоту и порядок в доме. Которая печёт булочки к приходу мужа, и весь день слоняется из угла в угол, потому что муж потребовал уволиться с работы. Я ведь должна родить ему ребёнка. Ходячий инкубатор.
Я делаю шумный вдох. Воздух наполняет от нехватки кислорода горящие лёгкие.
Серая мышь. Вот кто я. Свекровь ведь про это же говорила. Я не подхожу Тимуру, потому что серая, неяркая. А он красивый, мужественный. Куда бы он ни зашёл, всегда привлекает взгляды.
Только яркая и независимая женщина слушаться беспрекословно его не будет, а я слушаюсь. Как мама учила.
Закрываю лицо руками. Мне хочется сбежать. Спрятаться в дальний угол шкафа, чтобы больше не видеть себя в зеркало. Не слышать этих жестоких слов его бывшей.
– Заткнись, – цедит сквозь зубы Тимур. – Ещё одно слово про Ксюшу, и поверь, я буду разговаривать с тобой не по телефону.
– Так приезжай, я только рада буду.
В комнате становится тихо. Отнимаю руки от лица, смотрю на Тимура. Он стоит, опустив голову, смотрит в пол, телефон в руке зажат.
Сбросил, значит. Не стал дослушивать.
– А я не знала, что ты...
– Ксюш, не придирайся к словам.
– А я ведь любила тебя. Всем сердцем. Из-за тебя и краситься перестала и с работы ушла. И по этим больницам долбанным, каждый день хожу. А теперь получается я амёба? – шепчу, а голос не подчиняясь мне дрожит и срывается. – Для чего Тимур?
– Она дура неадекватная, а ты её слушаешь.
– Наверно, лучше быть дурой, чтобы хоть узнать каково это, когда тебя любят настолько, что из кровати выйти не дают.
– Ерунду не говори.
Вот как с ним говорить? Если на все мои слова у него один ответ, что я либо глупости говорю, либо ерунду.
– Всё. Надоело. Я в душ. Как успокоишься, поговорим, – отрезает Тимур и ленивой походкой выходит из комнаты, оставляет меня одну.
Вместо того, чтобы сказать, как сильно любит и что все слова его бывшей, неправда.
А я должна сейчас стоять и обтекать после всех помоев, которые вылила она на меня. Внутри такая злость поднимается, она захлёстывает меня, накрывает с головой.
Нет, я не готова мириться с этим. И плакать лёжа в подушку не буду.
Бегу в прихожую, накидываю пуховик, на полке беру ключи от машины Тимура.
Не знаю, куда я поеду, но находиться сейчас в квартире не хочу.
Не могу! Она меня душит и не даёт дышать.
Вылетаю из подъезда. Ноги скользят на обледеневшей дорожке. Едва удерживаю равновесие.
Когда я позволила себе стать такой плаксой?
Я ведь и раньше чувствовала, как Тимур давил на меня. Но я хотя бы сопротивлялась. В первое восьмое марта, когда мы поженились, я с огромным недоверием отпустил меня на встречу с подругами. А когда я пришла вечером, сказал, что от меня воняет алкоголем и, что больше с подругами я встречаться больше не буду. Не хочет, чтобы я спилась с ними.
Открываю дверь машины, сажусь за руль. Вжимаю газ со всей силы и, машина пробуксовывая несколько секунд по льду, рвёт с места, едва не врезавшись во впереди стоящий гелек.
Тут хоть куда посмотри, везде стоят элитные машины. Тимур же любит самое лучшее. И квартира у него тоже в самом модном и высоком доме города. Даже странно, что жена у него вот такая, как я – амёба.
Слова его бывшей, словно на репите крутятся в голове.
А вот в позапрошлом году, когда мой двоюродный брат женился, Тимур даже на свадьбу не пошёл. Некогда ему было. Мне было стыдно не пойти, всё-таки брат. И я пошла одна. А после свадьбы, когда приехала домой, снова столкнулась с тяжёлым взглядом Тимура, и обвинениями, что я выгляжу как дешевая девка.
Слёзы текут по лицу, размывают передо мной всю видимость.
Вытираю их тыльной стороной ладони, растираю по щекам.
Да. Вот так я и потеряла свою независимость. Чтобы не злить Тимура, стала слушаться во всём. Не хотела ругани и его критики. А моя мама вторила ему.
«Так замужние женщины себя не ведут. Ты должна слушаться мужа. Идти на компромисс».
И этот компромисс превратил меня в бесхребетную тряпку.
Такую, от которой гуляет муж, а любовница смеет обливать дерьмом.
Почему я не видела этого раньше?
В груди жжёт, будто его бывшая меня ядом отравила. И он внутри всё разъедает. Так больно.
Недаром же говорят, розовые очки бьются стёклами внутрь.
Мчусь по дороге, бесцельно, бездумно. Я просто не знаю, что мне делать дальше.
Автоматически торможу на светофорах. И снова выжимаю газ.
На телефоне, который лежит на пассажирском кресле, загорается экран. Нет, это не Тимур. Просто СМС, я на секунду отвлекаюсь, беру телефон и сбавляю скорость. А когда торможу на светофоре, открываю входящее.
Это короткое видео в Телеграме с незнакомого номера.
На видео мой Тимур и рыжая девушка.
Я словно фильм смотрю с участием своего мужа.
А ниже подпись.
«Тебя он не любит».
Все части:
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
"Измена – это маленькая смерть", Чарли Ви ❤️
Я читала до утра! Всех Ц.