Помню тот вечер до мельчайших деталей. Моросил мелкий дождь, и огни города расплывались в лужах, как акварельные пятна. Я спешила на презентацию своей первой фотовыставки — той самой, о которой мечтала годами. Той самой, которую Андрей всегда называл «милым хобби для домохозяйки».
Андрей. Мой бывший муж. Человек, с которым я прожила шесть лет и который однажды просто собрал вещи и ушёл, оставив на кухонном столе записку: «Прости, но так будет лучше для нас обоих».
Лучше для нас обоих! Как будто он советовался со мной, когда принимал это решение.
Год назад я рыдала в подушку, глотала успокоительное и не могла поверить, что моя «идеальная» жизнь рассыпалась, как карточный домик. А сегодня… сегодня я стою перед зеркалом в маленькой галерее в центре города, поправляю новое платье (то самое, которое было мне велико ещё полгода назад) и не узнаю женщину в отражении.
Кто эта уверенная особа с дерзкой стрижкой и блеском в глазах? Когда она успела появиться на месте той заплаканной, потерянной девочки?
Мой вечер.
— Алиса, пять минут до открытия! — голос куратора выставки вырвал меня из размышлений. — Там уже толпа, представляешь? И журналисты пришли!
Я глубоко вдохнула. Это мой вечер. Мой триумф. Моё возрождение.
Первый час презентации прошёл как в тумане. Я улыбалась, отвечала на вопросы, принимала комплименты и старалась не выдать, как колотится сердце. Люди — незнакомые мне люди! — стояли перед моими фотографиями и что-то обсуждали, спорили о композиции.
— Потрясающая серия, — высокий мужчина в сером пальто задержался перед центральной работой. — Особенно эта. В ней столько... боли и в то же время силы.
Я улыбнулась. Эта фотография была сделана ровно через месяц после ухода Андрея — автопортрет в разбитом зеркале. Моё лицо, разделённое на десятки осколков, но всё ещё целое.
— Спасибо, — я протянула руку. — Алиса Доронина.
— Знаю, — улыбнулся он. — Я читал о вас в «Культурном обозрении». Михаил Северцев, искусствовед. Не хотел бы показаться навязчивым, но, может быть, вы найдёте время обсудить...
И тут я увидела его. Андрея. Он стоял у входа, растерянно оглядываясь, в том самом синем свитере, который я подарила ему на прошлый день рождения. Рядом с ним — миниатюрная блондинка, та самая, с фотографий в соцсети, где они вместе путешествуют по Европе.
Сердце учащённо забилось. Нет-нет-нет, только не сегодня!
— Простите, — пробормотала я искусствоведу и быстро отошла к противоположной стене, делая вид, что поправляю одну из фотографий.
Но было поздно. Наши взгляды встретились через зал.
Его глаза расширились от удивления. Он явно не ожидал меня здесь встретить. А может, не ожидал встретить такую меня?
Я видела, как он наклонился к своей спутнице, что-то прошептал ей на ухо. Она повернулась, окинула меня любопытным взглядом.
Что ж, Андрей. Добро пожаловать на мою выставку. Давай посмотрим, как ты справишься с тем, что твоя бывшая жена больше не рассыпается на части.
— Алиса... привет, — его голос, такой знакомый и одновременно чужой, раздался за моей спиной спустя полчаса мучительного избегания друг друга. — Потрясающая выставка.
Я медленно повернулась. Он был один, без своей блондинки.
— Спасибо, — мой голос звучал спокойно. Даже слишком. — Не ожидала тебя здесь увидеть.
— Я увидел анонс в журнале. Не мог не прийти, — он помялся. — Ты... выглядишь потрясающе.
— Ты удивлён? — я подняла бровь.
— Нет! То есть... — он замолчал, подбирая слова. — Просто ты так изменилась.
— Год — долгий срок, — я пожала плечами.
Повисла неловкая пауза. Где-то в другом конце зала звенели бокалы и смеялись люди.
— Послушай, Алиса... — начал он. — Я хотел бы...
— Алиса! — раздался спасительный голос куратора. — Тебя хочет видеть директор галереи, у него есть предложение о следующей выставке!
Я благодарно улыбнулась ей.
— Прости, Андрей, работа зовёт, — я сделала шаг назад. — Была рада встрече.
Это была ложь. Но какая красивая.
Вторая часть вечера прошла как в лихорадке. Я чувствовала на себе его взгляд, куда бы ни пошла. Он не уходил, хотя его спутница явно скучала и несколько раз демонстративно смотрела на часы.
Что ему нужно? Зачем он пришёл?
Когда большинство гостей разошлись, а в галерее остались только самые заинтересованные и близкие друзья, я заметила, что блондинка ушла, а Андрей всё ещё здесь, задумчиво рассматривает мои фотографии. Особенно долго он стоял перед той, разбитой. Что он там видит? Свою вину? Или просто эстетическое удовольствие от композиции?
— Она ушла — сказал он, когда я всё-таки подошла. — Сказала, что ей завтра рано вставать.
— Понимаю, — кивнула я. — А ты?
— А я хотел поговорить с тобой, — он посмотрел мне в глаза. — Можно?
Мы вышли на маленький балкон галереи. Дождь прекратился, и воздух был наполнен той особой свежестью, которая бывает только после ливня.
— Знаешь, — начал он, глядя куда-то поверх крыш, — когда я уходил, я думал, что это конец. Для обоих. Я был уверен, что причиняю тебе боль сейчас, чтобы спасти от ещё большей боли потом.
— Как благородно, — я не смогла сдержать сарказм.
— Я не о том, — он покачал головой. — Я о том, что... я не представлял тебя такой. Сильной. Самодостаточной. Я помнил женщину, которая плакала, когда я задерживался на работе. Которая боялась перемен. Которая...
— Которая выстроила всю свою жизнь вокруг тебя? — я закончила за него. — Да, такой я была. И спасибо, что разрушил этот мир. Правда, спасибо. Это лучшее, что ты сделал для меня.
Его лицо дрогнуло.
— Алиса...
— Знаешь, что я поняла за этот год? — перебила я. — Что всё то время, что я провела с тобой, я не жила своей жизнью. Я жила твоей. Твои мечты, твои планы, твои интересы. А сейчас... сейчас я наконец-то вернулась к себе. К настоящей себе.
— Я рад за тебя — произнёс он тихо. — Правда рад.
— А я за тебя, — искренне ответила я. — Как она, кстати? Катя, да?
— Кристина, — поправил он. — Всё... хорошо.
Но что-то в его глазах говорило об обратном.
— Знаешь, — он повернулся ко мне, — сегодня я понял, что не замечал раньше. Ты стала такой — глубокой, интересной, талантливой. Просто я не видел. Или не хотел видеть.
— А сейчас увидел? — я усмехнулась. — Что изменилось?
— Я, — просто ответил он. — И ты. Мы оба изменились.
В этот момент из галереи выглянула моя подруга:
— Алиса! Тебя все ищут! И Михаил хочет попрощаться.
— Иду! — крикнула я и повернулась к Андрею. — Что ж, мне пора. Было... неожиданно.
Я протянула руку, но он вдруг схватил меня за запястье.
— Алиса, давай встретимся. Поговорим нормально. Без всей этой... обстановки.
Что-то в его глазах — отчаяние? раскаяние? — заставило меня на секунду заколебаться. Год назад я бы всё отдала за эти слова. За этот взгляд.
Но сейчас...
— Зачем, Андрей? — тихо спросила я. — Что это изменит?
— Не знаю, — честно ответил он. — Но я хочу попробовать.
Я осторожно высвободила руку.
— Мне нужно подумать.
Возвращаясь домой, я чувствовала странную лёгкость.
В сумке лежала визитка Михаила с приглашением на ужин. Три предложения о сотрудничестве от различных галерей. Записка от Андрея с его новым номером телефона.
Год назад я бы немедленно позвонила ему. Сейчас... сейчас я не знаю. И это, пожалуй, самое прекрасное ощущение в мире — не знать наверняка, но иметь право выбирать.
Может быть, я позвоню ему. А может, Михаилу. А может, никому из них.
Потому что теперь я точно знаю — кем бы я ни стала после развода, я наконец-то стала собой.
И это только начало моей новой истории.
Прошла неделя после выставки.
Осенний ветер швырял в окна пригоршни дождя, и я сидела дома, завернувшись в плед, с чашкой горячего какао. Телефон молчал — я так и не позвонила Андрею, хотя несколько раз доставала его номер, смотрела на небрежно написанные цифры и убирала обратно.
Зато с Михаилом мы встретились дважды. Он оказался интересным собеседником, тонко чувствующим искусство и... абсолютно не похожим на Андрея. Никакой властности, никаких попыток объяснить мне, как я должна жить и что делать. Только уважение и искренний интерес.
После второй встречи он проводил меня до дома, мы стояли под моросящим дождём, и я чувствовала, что он хочет меня поцеловать, но не решается. А я... я не знала, готова ли к новым отношениям.
— Позвони, если захочешь встретиться снова — сказал он тогда. — Без всякого давления.
И вот теперь я сидела в тишине квартиры и прокручивала в голове события последних дней. Звонок от галереи с предложением организовать там мою выставку. Письмо от журнала с просьбой об интервью. И странное сообщение от подруги Леры: «Алиса, ты не поверишь, кого я встретила вчера… Андрей был один и расспрашивал меня о тебе».
Что он хочет? Вернуться? После всего? Или просто любопытство — что стало с женщиной, которую он когда-то бросил?
А главное — что хочу я?
Звонок в дверь вырвал меня из размышлений. Странно, я никого не ждала.
Открыв дверь, я застыла в изумлении. На пороге стоял Андрей, промокший до нитки. В руках он держал букет полевых цветов, которые я всегда любила больше всех дорогих букетов.
— Прости, что без предупреждения — сказал он. Я заметила, что он нервничает. — Несколько раз звонил, но ты не брала трубку.
Я машинально проверила телефон — действительно, три пропущенных вызова.
— Что ты здесь делаешь? — спросила я, не приглашая его войти.
— Я хотел поговорить, — он провёл рукой по мокрым волосам. — Можно войти? Я вымок насквозь.
Я колебалась. Пустить его в дом — значит впустить в новую жизнь, которую я так старательно выстраивала без него.
— Пять минут, — наконец сказала я, отступая в сторону.
Он вошёл, оставляя мокрые следы на полу прихожей — том самом полу, который мы когда-то вместе выбирали, спорили о оттенках, смеялись над тем, как серьёзно относимся к таким мелочам.
— Вот, — он протянул мне букет. — Помнишь, ты всегда говорила, что они пахнут летом и свободой?
Я взяла цветы, чтобы не стоять с пустыми руками, и прошла на кухню. Он последовал за мной.
— Ты изменила интерьер, — заметил он, оглядываясь.
— Многое изменилось, — я поставила цветы в вазу. — О чём ты хотел поговорить, Андрей?
Он сел на край стула — так осторожно, словно боялся, что я в любой момент могу выгнать его.
— Мы с Кристиной расстались — сказал он без предисловий.
Я подняла брови:
— И?
— Это случилось не из-за тебя, — быстро добавил он. — Точнее, не только из-за тебя. Мы... это сложно.
— У вас были проблемы ещё до выставки? — спросила я, удивляясь собственному спокойствию.
— Да, — он кивнул. — Мы слишком разные. Она хочет... другой жизни. Постоянные тусовки, путешествия, фотографии для соцсети. А я... я хочу чего-то настоящего.
— И ты пришёл ко мне? — я не сдержала усмешку.
— Я совершил ошибку, — он посмотрел мне прямо в глаза. — И дело не в том, что я хочу вернуться к прошлому. Я хочу чего-то нового. С тобой. Ты изменилась, Алиса. Я изменился. Может быть, сейчас мы могли бы построить что-то лучше, чем было.
Я молчала, обдумывая его слова. Сердце предательски ускорило ритм, но разум оставался холодным.
— А может дело не в том, что мы изменились, — наконец сказала я. — Что, если дело в том, что ты просто боишься быть один? А, если через месяц ты встретишь новую девушку и снова убежишь?
— Я не убегу, — твёрдо сказал он. — Клянусь. Я понял кое-что важное за этот год. О себе. О тебе. О нас.
— И что же? — я скрестила руки на груди.
— Что счастье — это не идеальная картинка для всех. Это то, что работает именно для вас двоих, — он помедлил. — Когда я ушёл, я думал, что найду что-то лучше. Что-то, где я буду счастливее. Но оказалось, что я просто убегал от самого себя.
В его словах была искренность, которую сложно подделать. Но было ли этого достаточно?
— Я встречаюсь с другим человеком, — солгала я, сама не зная зачем. — Точнее, начинаю встречаться.
Его лицо дрогнуло.
— С тем искусствоведом с выставки?
Я кивнула.
— Понимаю, — он медленно поднялся. — Что ж, я не буду мешать. Просто... подумай, ладно? О том, что я сказал.
Уже у двери он обернулся:
— Знаешь, я горжусь тобой, Алиса. Тем, кем ты стала. Даже если... даже если не со мной.
И вышел, прежде чем я успела что-то ответить.
А я осталась стоять в прихожей, с запахом дождя и странным чувством дежавю. Словно всё это уже было — и в то же время было совершенно иначе.
Что я выберу? Прошлое, которое обещает стать новым? Будущее с человеком, которого едва знаю? Или... саму себя, наконец-то свободную от чужих ожиданий?
Внезапно я поняла, что улыбаюсь. Потому что теперь, впервые за долгое время, у меня действительно есть выбор. И время подумать. И право решать. Самой...
Рекомендую:
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующие публикации.
