Жил-был на свете один писатель. Жил он по большей части на даче, вдали от городской суеты. Ему как будто там легче работалось. К тому же он очень любил лес и свежий воздух. Он писал романы, повести, рассказы. Его хорошо печатали. Но больше всего ему нравилось писать для детей – сказки, рассказы и повести. Наверное, он сам был в душе ребенком. И хорошо понимал и чувствовал детей всех возрастов. Любил общаться с ними – играть, беседовать, задавать вопросы. Когда он разговаривал с каким-нибудь ребёнком, то сам становился похож на большого ребёнка. Громко хохотал, когда ему было смешно. Открывал рот, когда удивлялся. Даже хлопал в ладоши, как делают дети, когда чему-то искренно радовался. Однажды, когда писатель сидел за своим ноутбуком и работал над новой детской книжкой, он услышал за окном шум машины. Он выглянул в окно – это был грузовик, который привёз мебель на соседнюю дачу к новым соседям. Писатель стал работать дальше. Но тут за окном раздались детские голоса. Писатель попытался с