Старик сидит в своём кресле у окна, глядя, как вечерний свет роняет золотые блики на страницы потрёпанного альбома.
Его руки, покрытые сетью морщин, осторожно переворачивают листы, останавливаясь на каждом снимке, будто боясь, что воспоминания ускользнут, если он замешкается.
-Лёва, Лёвушка, - слышит он голос бабушки - я прошу тебя, милый, я тебя умоляю сохрани память...я понимаю, всё меняется и жизнь уже никогда не будет прежней, но милый внук, ведь он были...
Они жили...
Я прошу тебя, запомни и сохрани.
Лёва кивает, а сам думает, как бы ему побежать с мальчишками на реку ловить головастиков и тритонов, ну кто слушает в полную силу какие -то там рассказы о прошлом...
-Обещай мне, Лёвушка.
-Да, да, бабушка. Я запомню, я тебе обещаю, - нетерпелив говорит Лёвушка, поглядывая одним глазом, как Петька, лучший друг мельтешит у окна, в нетерпении надевая и снимая картуз.
- Бабушка, я пойду? - несмело говорит мальчик.
-Иди...но прошу тебя, вечером...мы повторим с тобой, кто есть кто?
-Да конечно.
Бабушка удовлетворённо вздыхает и откидывается на подушки, она занемогла с самой зимы и никак не может прийти в себя.
Последнее время, бабушка смотрит старый альбом в бархатной обложке.
Там...люди, в таких странных нарядах, бабушка гладит фотографию, называет красивую тётеньку мамой и плачет...
Вечером Лёвушка ничего не успел услышать и повторить с бабушкой, вечером бабушки не стало.
Ах, как стыдно было мальчику, как горько и обидно на себя, он убежал из дома, далеко в степь и там, упав на жёсткий травяной покров, плачет Лёвушка от безнадёжности происходящего.
Бьёт кулачками о землю, рвёт острую, словно кинжалы траву, раня себе руки до крови.
Он впервые так близко столкнулся с тем, что родные могут уйти...навсегда.
Лёвушке так захотелось не забыть бабушкины черты, что он прибежав домой, взял цветные мелки для рисования и быстро- быстро набросал бабушкин портрет...
Он и сейчас, этот портрет, лежит в старом бабушкином альбоме, который старик держит в руках.
Лёвушка хотел себе фотоаппарат, папа пообещал, что купит...
Папа такой, если он что-то пообещает, то обязательно это сделает.
С тех пор Лёва не расставался с подарком отца. Сколько же труда стоило отцу сделать такой подарок сыну? Но, он сделал ведь, обещал.
На мир Лёвушка теперь смотрел сквозь объектив фотоаппарата.
Ему это было нужно, чтобы сохранить, как можно больше памяти...
Он фотографировал всё: бабочку на ромашке, кошку крадущуюся за мышью, даже свою тень на заборе.
Эти снимки тоже теперь лежали в старом альбоме, желтые и хрупкие, как осенние листья.
-Я хочу стать фотокорреспондентом, - говорит мальчик из глухого посёлка, в далёкой степи, куда газеты доходят раз в месяц...
-Хочешь, значит делай, - отвечает отец.
И он сделал.
Лёвушка живёт и учится в самом красивом городе не только в стране, но и в мире.
Конечно, он грустит по своей малой родине, по полевым и степным дорогам, по реке по...тому, что осталось там, так далеко...
Но и город, город захватил парнишку, увлёк его в свои сети, здесь только всего нового, столько...Даже бабушка о таком не рассказывала.
Грохот трамваев, запах типографской краски, смех девчонок у университетских стен...
Он всё так же смотрит на мир сквозь объектив своего фотоаппарата.
Там и поймал в объектив её — Лизу, девушку в светлых, каких-то воздушных платьях, с косой, уложенной вокруг головы, в белых носочках и милых сандаликах.
От Лизы пахло мятой и ещё чем -то таким...что не давало по ночам спать будоража юную голову Лёвушки и бередя сердце.
Бабушка, милая бабушка, ты так много рассказывала, почему же умолчала о том что может быть вот так...
Они ходили на танцы, ходили в парк, и он учил её, как сфокусировать объектив, пока её пальцы касались его рук, он боялся дышать...
Лев Николаевич тихо улыбается, поглаживая сухими кончиками пальцев пожелтевшие страницы.
Солнце катится к закату, как и моя жизнь,- думает он...
Лев Николаевич всё реже бывает в этой реальности, обычно он там...Где-то там...плывёт по волнам своей памяти.
Война пришла неожиданно, как первый снег.
Лев стал фотографом фронта — снимал разрушенные дома, улыбки солдат перед боем, лица, которые уже не вернутся домой.
Он не боялся погибнуть всё, чего он хотел — чтобы была память, чтобы помнили.
Однажды, он запечатлел мальчишку, который кормил голубя хлебом в бомбёжке, будто мир всё ещё был безопасен.
Это стал один из самых сильных моментов в его жизни — мальчик кормящий голубя...
Лев Николаевич выжил и даже остался цел.
Он поехал к родителям, чтобы показаться им вот, я живой.
Долго стоял обнявшись с маленькой, резко постаревшей мамой, сидели вечером на крыльце с отцом, задумчиво курили и смотрели на то, как солнце скрывается где-то там за горизонтом.
-Когда я был маленьким, - говорит Лёвушка, а у родителей этот человек прошедший в о й ну, видевший такое в объективе своего фотоаппарата, для родителей он опять малыш Лёвушка.- Я всегда хотел добежать до края земли и посмотреть, куда же оно прячется солнышко?
Отец, как в детстве ерошит волосы своему маленькому, но взрослому сыну.
Отец тоже хотел воевать, но его не взяли, ещё с гражданской, он сильно хромал, да и по ночам, на перемну погоды, в дождь или буран больная нога давала о себе знать.
Его не взяли.
Он писал и писал заявление, а его не брали.
И грыз отец кончик подушки, выл от бессилия, что его Лёвушка где-то там, а он...он здесь...
- Уезжаешь, сынок?- спрашивает худенькая мама.
-Да мама, отпуск окончен, я же на службе.
Он смотрит на родителей сквозь объектив, ему важно сохранить память...
Возвращается Лев в самый лучший город...
Лиза...Девушка пахнущая мятой, сотни фотографий Лизы...
Нет, нет...она живая, но...Лиза стала чужой.
-Прости...я выхожу замуж, он любит меня...
-А ты?
Лиза молчит.
-Я тоже люблю тебя.
Лиза молчит, а потом просит отдать ей все фотографии, а их так много, целая коробка...
Он отдаёт ей все снимки, оставив себе единственное фото, что было с ним всегда...Ему кажется, что от фото пахнет мятой.
Он встретил женщину, которая полюбила его, а он полюбил её.
Они прожили славную жизнь.
Жена родила ему две дочери и сына.
Дети получились прекрасные, замечательные, они росли, а он смотрел на них сквозь объектив...Ведь так важно сохранить память.
Он рассказывал им то, что передавала ему бабушка...
Дети кивали и...да знает он...он так же делал, хотелось поскорее убежать, а потом жалел...всю жизнь, что так мало запомнил.
Внуки.
Внуки — это продолжение его детей и его самого...
Юля...Он любит всех своих внуков, но именно эта девочка так напоминает ему бабушку и маму.
Именно ей, он передаёт память о предках, а она слушает внимательно, впитывает в себя.
И, надо же такому случиться, что именно Юлю он не узнаёт, принимает её за дочь Ольгу, считает себя молодым и полным сил.
Он вспоминает об этом всё реже, вот сейчас такой момент...Когда он помнит...
Ветер за окном шепчет о том, что время не стоит, но память — это то, с чем нельзя расстаться.
Он закрыл альбом, оставив последний лист открытым: там была его фотография в двадцать лет — в очках, с фотоаппаратом в руках, улыбающийся, будто знает, что через много- много лет, он будет сидеть здесь и любоваться этим мгновением снова.
Лев Николаевич вздохнул, и в этом вздохе было всё: и детство, и юность, и любовь, и война.
Он знал, что завтра снова откроет альбом. Потому что прошлое — не то, что ушло. Это то, что живёт внутри, как зеркало, отражая каждый новый день.
А за окном зажглись фонари, и он подумал: «Вот, наверное, и есть счастье — быть живым, пока память светит».
Он завтра забудет о том, что делал сегодня и снова будет вспоминать и плыть по волнам своей памяти там, где он молод и полон сил...
Доброе утро, хорошие мои.
Продолжение вот этого вчерашнего рассказа.
Обнимаю вас, шлю лучики своего добра и позитива.
Знаете, так много хочу рассказать детям чтобы помнили, вроде бы стараются, запоминают...
Всегда ваша
Мавридика д.
