Здравствуйте, друзья!
Заканчивается сезон зимних игр 2024-2025 года на Литературном фестивале Рунета. Это действо происходит каждые три месяца. Как говорится, спасибо организаторам и маме, за то, что меня родила. В рамках этого фестиваля можно наблюдать направления развития современной поэзии. Это голоса современности, стихи «неонового века».
Я ознакомилась с лонг-листом конкурса и составила собственное субъективное мнение. На истину в последней инстанции не претендую. Чем богаты. Всего в лонг-лист игр вошло сорок два стихотворения, я разбила их на десятки (по десять-одиннадцать в каждой статье), ибо сразу невозможно переварить, не выплюнув, все аспекты поэтического процесса.
Итак, мое скромное мнение по второму десятку конкурсантов. Номера присвоены в порядке очередности.
Начало обзора здесь: https://dzen.ru/a/Z6llynsEAk_FI6fL
12. Рь Голод, Фрагмент 11. Сон
Алик давно перестал делить стихи на свои и чужие. Он перестал понимать, как это вообще возможно. Как стихотворение, если оно действительно стихотворение, может быть чужим. Это было понятно. Непонятно было другое, Алик никак не мог увидеть, существуют ли стихи по-настоящему. Он открывал книгу, находил какое-нибудь великое, типа "Дерево Жанны", начинал читать вслух или про себя и в какой-то момент словно проваливался куда-то, казалось, строки лишь снятся, что взаправду их нет. Губы исправно проговаривали: "...ах, Жанна, Жанна, маленькая Жанна, пусть коронован твой король, какая заслуга в том...", но всё это лишь снилось. Иногда даже казалось, и это было самое странное, что сам Алик снится этому стихотворению, что это оно читает Алика, тогда он подолгу смотрел с удивлением на рифмы своих рук, на потрясающее созвучие пальцев, на насыщенную музыкой волшебную форму ногтей, на это совершенное стихотворение, которое всё длилось и длилось: "...шумит волшебный дуб, и что-то голос говорит, а ты огнём горишь в рубахе не по росту..."
Непонятный, болезненный отрывок с отсылкой на хорошее стихотворение. Скажу честно, я не люблю такие стихи. Я люблю, когда поэт подсмотрел что-то у людей или у природы, или у Бога. И нам самим о нас же рассказал – тонко, удивительно, с искоркой. И мы бы сами удивились: «Вот какие мы! Вот какая природа! Вот какой Бог!». Здесь же очень много рефлексии. Вернее одна рефлексия. Девиации мозга. И только маленькая Жанна, горящая в рубахе не по росту мне близка и отзывается в сердце. Болезный Алик – нет.
13. Света Хохломская, Прошва
кладбищенский логаэд
В доме с красными занавесками мрак. Стекла выбиты и рекламный щит про кино, но давным-давно было в доме том все не так – там писатель пил за роман кислое вино. Героиня – труп. Гонорар пропит. И долги, долги… В Петербурге дождь вычернил с утра вечно серый цвет, а глаза закроешь – топот и смешки – то враги, враги… И привычно ты в книге канцелярской живопишешь бред.
...грай вороний низкой тональности
мерзлая земля ломом вспорота
померанцы венков – заплатами
урбанической жизни крайности
это кладбище в центре города
и…. роддом с дорогими палатами
В доме с красными занавесками бал, там под Венский вальс обирается люд, и, забыв про сон, в окна смотрят и стар, и мал. Ямщики болтали – в полночь будет салют.
родинки моей родины
с дырками плат ношенный
ластиком не сотрешь не выбелишь
кустиками смородины
трачен погост брошенный
цифры и не разобрать имя лишь
сколько надежд под липами
камень им в изголовие
горькую пьем глоточками
нынче бы звались vip-ами
мраморные надгробия
чья-то жизнь между строчками
В доме с красными занавесками тишина, все заложено от чернильницы до смычка, только Неточка права голоса лишена: просит хлебушка – ну, а тятенька ей – тычка!
белое мое черное
фартук ангельский форма школьная
и в кармашке платочек в клеточку
черное мое сорное
просочилось в ушко игольное
только боженька любит Неточку
В доме с красными занавесками плач. Грустный батюшка окропляет толпу зевак, и беззубым ртом разрывает старик калач, в кулаке согревая твой новенький пятак.
памятки моей памяти
не на узелках не на запахах
у крестов темны перекладины
держатся на поминальной камеди
без тебя до весны – абы как
ветрено в декабрьской наледи
Прямо скажем, я вообще ничего не поняла в этом стихотворении. Самое главное – я не поняла, зачем оно было написано. Может быть, я слишком тупа и не увидела здесь отсылку на какое-то известное произведение? Но честно говоря, такую пургу можно гнать километрами:
– В доме с красными занавесками стыд. И Наташенька голая у окна стоит. Продалась за полушку, монету, за хлеба кусок. А теперь головой то ли в петлю, то ли в песок.
И т.д. и т.п.
14. Лена Ступак, беспрепинаковое
по щиколотку снега во дворе
дома стоят как вкопанные братья
некровные и свет от фонарей
не греет кот облезлый под кроватью
растоптанные тапочки в пыли
в углу останки скудного улова
нетленные потёртый ковролин
топорщится и кислый запах плова
ползёт туманом в тёмный коридор
выходят незашторенные окна
и дует в незаклеенный притвор
на порванные нервные волокна
из пункта А звенит вдали трамвай
до Б не доезжая в полудрёме
под снегом негазонная трава
расплющенная каплями гудрона
и где-то бьют часы тринадцать раз
и снова бьют наверное контрольный
в упор и разбежались сотни фраз
затёртые избитые до боли
Собственно, все стихотворение составляет описание какого-то быта (кроме финала, финал феерический). Много деталей, которые не укладываются в сознание – читай, лишние. Например, почему братья не кровные? Это важная деталь? Нет, не важная. Она не работает на стихотворение. Тем не менее, стихотворение симпатичное. Оно «рвет нервные волокна». Но чтобы его читать в том виде, в котором его преподнесли, нужен подготовленный читатель. Финал примечательный. Контрольный удар часов ставит точку в стихотворении.
15. Ольга Бесснежная, Муста
Когда навалится усталость
от будней, ноющих в спине,
от невозможности остаться
с самой собой наедине,
бросаю всё, иду на берег,
поросший бархатной травой,
где можно верить и не верить
в Него.
Река-целитель не отпустит,
неогранённых слов не смыв, –
в тягучем угро-финском «musta»*
ищу неоспоримый смысл.
Глазами горизонт дырявлю
в своих эмоциях простых
и распадаюсь мелкой рябью
по глади Мсты.
Как странно: видится иначе,
иначе дышится, когда
становится совсем прозрачной
в ладонях «чёрная» вода.
На солнце удивлённо щурюсь:
в кувшинке дремлет стрекоза,
на глубине дрейфуют щуки...
как сотни лет назад.
* musta (фин.) – чёрный
Это стихотворение – одно из моих фаворитов. Приятный речитатив ласкает слух. Угро-финское слово вставлено к месту и не портит прекрасный русский язык автора. Вот это четверостишие мне видится основной находкой стиха:
Как странно: видится иначе,
иначе дышится, когда
становится совсем прозрачной
в ладонях «чёрная» вода.
Образ зримый, читаемый.
А вот финал простоват.
16. Исхаков Алексей, ***
Собакины дни, непросохшие капли мая
ещё по привычке бьют в правый висок.
Если зашторить шторм, будет штырить штиль.
Поскольку биографическая кривая
скорее похожа на гнутое колесо,
в отдельно условленном месте никто не жил.
Пощёчина чистого, так то - не разберёшь,
когда появляется полная береста.
Объятий холодный отжим, стакан иллюзий.
Пока ты Левша -, разбираешь ядрёну вошь.
Пока ты в позиции, вроде бы не устал.
Вокруг расстилаются дали, моря и люди.
Слова как поллюции, не означают связь.
Глаза приблизительно не истекают правдой,
соринка вторгается в каждую точку зрения.
Как будто наощупь, старательно, не боясь
орудуешь многоточием как кувалдой,
не замечая, что всё на свете — сиренево.
«Слова как поллюции» – это основная фраза самого автора, описывающая это стихотворение. Сложно себе представить всю глубину этого стиха, ведь у меня никогда не было поллюций. Я себе представляю это как некую приятную менструацию (которых, кстати, у автора никогда не было). Кроме того, стихотворение, видимо ностальгическое, потому что бабушка мне сказала надвое, что поллюции бывают у мужчин только в юном возрасте, а автор, очевидно, уже престарелый. Да. Я – ханжа, я знаю. Я, можно сказать, этим горжусь.
17. Юрий Хан, дачное
Лежу на холодной траве, отдавая тепло
планете Земля, словно здесь репетиция смерти,
и мир меж лопаток моих - он не так уж и плох,
когда насадить не пытается сердце на вертел.
Сместилась полярная ось, оказавшись во мне,
со скрипом вращая расписанный мастером купол.
Я, словно бродяга с котомкой тряпья на спине,
явившийся в храм за тарелкой бесплатного супа,
услышавший пение и заглянувший туда,
где странники ходят по звёздам, смеясь и играя.
Сейчас потемнеет, и сверху ударит вода.
Я каждой дождинкой последнюю жизнь проживаю.
Стихотворение мне симпатично, хотя технически оно слабовато. Есть очень сильные строки. В частности, оно начато очень сильно:
Лежу на холодной траве, отдавая тепло
планете Земля, словно здесь репетиция смерти,
И зафиналено очень сильно:
Сейчас потемнеет, и сверху ударит вода.
Я каждой дождинкой последнюю жизнь проживаю.
К техническим неполадкам я бы отнесла рифму «смерти-вертел», которую не использовал разве что ленивый. Это клише.
С остальным надо еще работать.
18. Ленна Жук Тебя для
Твой силуэт заплетался кружевом на окне. В кухонных тёплых недрах,
ты готовила зелье: ловко и методично, словно заправская ведьма,
будто бы делала это сто миллионов раз.
Кидала в нагретый чан кардамон, гвоздику, анис, апельсина цедру,
ждала, пока закипит вино - мутное, будто бы кровь помешалась с медью,
такое терпкое, до слёз из глаз.
А ты всё такая же гибкая и красивая, будто бы корень мандрагоры,
реликтовая, краснокнижная, словно белое облако среди серых туч,
как всепрощающая земля.
А я ведь...да что уж там...не возил тебя никогда отдыхать на море,
не дарил тебе шуб, колец с бриллиантами, сумок сегмента lux,
пустые дни для.
И я смотрю на тебя, с тёмной лавочки под квадратами многоэтажки,
и понимаю, что мне не нужен ни приворот, ни крестик, ни исцеление,
ни заговоры на Святки, ни кол в груди:
ведь я итак твой рыцарь, слуга, угодник, твоих коленей безмолвный стражник,
твой паж... Морозный воздух пронизан запахами глинтвейна,
и ты кричишь из окошка мне:
- Заходи!..
Симпатичное стихотворение, хотя такая длинная строка обязывает стихотворение читаться без сбоя. Необычно, больше не знаю, что сказать. Нужен подготовленный читатель, чтобы все это читать. Это стихотворение навряд ли будет феерически популярным.
19 Александра Герасимова Заратустра
Так говорил Заратустра.
Так мне и снишься ты.
Так проступает утро
спичкой из темноты.
Что же оно такое
в тихом твоём лице?
Так не хотят покоя
в самом уже конце.
Завтра приснишься снова.
Так не бывать беде!
Так из простого слова,
брошенного нигде,
вдруг вырастает ветка,
облако и река.
Снись мне хотя бы редко.
Изредка. Из-ред-ка.
Собственно, стихотворение требует эпиграфа. Что там на самом деле говорил Заратустра? Потому что стихотворение начинается из ничего. Соткано стихотворение умело. Цепляет сильно.
20. Светлана Тимашева, врасплох
в старую куртку втиснуться абы как —
ветер-стервец распущен и языкат
взгляды к себе притягивает закат
(брошенный бездне вызов) — великолепен
ноет души несросшийся перелом
красным подсвечен облачный поролон
даль перспективой скатанная в рулон
щель конопатит между землёй и небом
сколько во мне самом тех щелей и ям
словно на красный перехожу на ямб
мне в октябрях не молвится я б да я б
—
думается о грустном под нордом сиплым
сколько от енисея и до невы
вроде лицо знакомое да не вы
гулкая обнажённость до синевы —
память как полынья — утонуть не выплыть
в смешанных чувствах вымысел правда ложь
то ли от ветра то ли от мыслей дрожь
летом совсем иначе — то сушь то сожь
будто людские души мелеют реки
создан воображением бог ли блог
блогер вселенной клацает на капслок
время вот-вот застанет всех нас врасплох
в кои-то веки
Я бы сказала, что это стихотворение – одно из моих фаворитов. Создано оно очень умело и технично. Но у меня немного непонятки с композицией этого произведения. Мне кажется, что автор так увлекся своим рифмовальным могуществом, что начала за упокой, а закончил за здравие. В частности, с довольно узкой темы вначале – с человека, ям… мы плавно переходим к теме Бога – то есть более сложной. И даже к теме человечества: «время вот-вот застанет всех нас врасплох». А начиналось все с банальной куртки...
21. Канайкина Екатерина, а ещё
ни камней ни хлебных крошек ни стишка
вынимаешь белый свет из вещмешка
и садишься на скамейку похрустеть
с поделившимся горбушкою вестей
вспоминая о таком-нибудь о чём
что росла и космонавтом и врачом
но из этой сверхбольничной высоты
промигала водопады и мосты
а ещё бывает всё наоборот
достаёшь из сумки чай и бутерброд
и обжёгшимся о счастье языком
говоришь себе помалкивать о ком
набираешь бесконечную строку
что ты сможешь и я тоже всё смогу
и за Спутником не вышедшим на связь
ты бы тоже я бы тоже погналась
Тоже очень техничное стихотворение, но некоторые части этого опуса приводят читателя в замешательство. Например: «вынимая белый свет из вещмешка». Автору, наверное, это показалось изумительной находкой. Но это нечитаемый образ, никакой физической подоплеки он под собой не имеет. Чистый вымысел. Я бы даже сказала, что это – «красивость». Что автор хотел сделать этой строчкой? Удивить читателя? Ну удивил. Удивились и дальше пошли. Она не «торкает» надолго, она никому не близка. Дальше что? Какой в этой строке смысл? Для чего она написана?
22. Виктор Вороненко Царское
Ну, хорошо. Вот станешь царём. Сядешь на трон под всеобщий рёв:"славься" и "боже храни царя". Татей развесишь на фонарях. Что там ещё? А! Закатишь пир. Взялся за гуж, так теперь терпи. Дабы не уронить лица. Царь ты или не царь? Дальше, начнёшь управлять страной. Взялся за гуж, так теперь не ной. Если поставлен ты у руля, знай себе управляй. Там и царицу себе найдёшь, будешь плясать под её нудёж. Взялся за... Блин! Привязалось же! (спрятался в блиндаже). Всё как у всех: рано утром на трон. После работы, с толпой в метро. Есть и карета (купил в кредит), но пробки - не приведи! В общем: обычная царская жизнь, взялся.. /дались тебе эти гужи!/ Двор. Ипотека. Замена свечей. Бодрум (на семь ночей). Ну а пока укрепляешь трон, дочку сосватает некий барон, дашь ей в приданное полдворца. Царь ты или не царь?
В общем, всю жизнь проживёшь царём, далее: все мы когда-то умрём. И бог тебе скажет, целуя в уста: а мог космонавтом стать….
Лавры Филатова с его «Федотом-стрельцом» видимо многим не дают покоя. Это все, что у меня есть сказать по этому стихотворению. Мне не симпатично. Иносказанием можно многое сказать, высмеять, превознести. Здесь какое-то сожаление о жизни. Может автор и вправду царь в лаптях и липовой короне? Мир автора беспримерно дешев, несмотря на дорогостоящую ипотеку.
