Итак, я представляю вам заключительную часть обзора Зимнего тура 2024-2025 Литературного фестиваля Рунета. Литературный фестиваль Рунета – это крупная игровая площадка, на которой представлены стихи представителей всех современных религиозных конфессий поэтических течений – от классического стихосложения до откровенного сумасбродства.
Обзор состоялся, собственно, благодаря самим поэтам-современникам и моей маме (спасибо ей за то, что она меня родила!).
Глазки у меня многократно кровили при изучении лонг-листа. Разумеется это происходило по причине гениальности авторов. Надеюсь, что теперь мне не понадобятся еще и нюхательные соли.
Приступим. Это будет больно. Очень больно. Я обещаю!
34 Сергей Иванов126 Лисы http://stihi.ru/2024/04/02/3157
Какие лисы нынче злые -
Опять голодная зима.
И жмутся к выселкам лесные,
Облизываясь на дома.
А небо зимнее свинцово
За краем почерневших труб,
И сон похмельем окольцован,
Ложится тенью возле губ.
Да снится людям неуклюжим,
Распятым снежной кутерьмой,
Что мир за городом простужен
И вечно голоден зимой.
Но до рассвета миг сакрален,
И только рыжие хвосты
К сомлевшим жителям окраин
Спешат из вечной мерзлоты.
Господи Боже мой! Это рифмованная в классическом стиле поэтическая бессмыслица. Сначала автор нам бросает приманку: «Какие лисы нынче злые...». В общем-то становится интересно: что делают злые лисы? Но выясняется, что автор про лис сказал для красного словца – он ничего про них не знает. Собственно, он сообщает очень важную информацию: у лис рыжие хвосты. Допустим, автор в лисах не силен… Зато силен в теме про похмелье – в похмелье верю! Пишите еще про похмелье, автор!
35 Гончарова Людмила День первый. Ново всё и живо http://stihi.ru/2024/11/25/3262
День первый. Ново всё и живо.
Жила. Устала. Заслужила.
Вот я. И беззаботный ты.
И гор цветущие хребты.
На завтрак – свежие оладьи.
Утиный строй на водной глади.
Неспешный шаг. День только начат,
А местные уже рыбачат.
В горах свежо, внизу – туманно.
Крутой подъем. Могу сама, но
Ты руку тянешь. Сколько в этом
Тебя. И счастья в этом лете.
Какой там день? Уже рутина:
Ступени, лампы в паутине,
Мальки в озерной бирюзе.
Туман над озером – к грозе…
Себя потерянную, ту,
Ищу, как вечер – темноту.
А время как песок сквозь пальцы:
Моргнешь – уже не постояльцы.
Вода мешается с камнями.
Душевный отпуск мерю днями.
Момент тепла. Да стой же, стой!
Привычны краски. День шестой.
На память – карточка, магнитик.
Сквозь время – памятные нити
Тяну, чтоб греться там, в зиме,
Тебе и мне. Тебе и мне…
Хорошее, крепкое стихотворение – мне нравится. Особенно нравится такая деталь, как протянутая женщине мужская рука.
36 Ольга Волхонская Что со мной было-то? http://stihi.ru/2024/09/17/1658
сидишь на лавочке грызёшь
семечки
а счастье клюнет вдруг тебя
в темечко
подразнит спелым наливным
яблоком
и защебечет на ветвях
зябликом
смахнёт невольную слезу
ласково
раскрасит серенький пейзаж
красками
поманит тайнами Пути
Млечного
и задохнёшься от него
вечного
застынешь камнем – не спугнуть
мне б его
от жизни большего нельзя
требовать
но ощущеньями пронзив
сильными
оно отпустит и взмахнёт
крыльями
погладишь бережно своё
темечко
и разгрызёшь ещё одно
семечко
хлебнёшь из кружечки чайку
стылого
и удивишься – что со мной
было-то
Сказ о том, как пожилая женщина на старости лет впервые испытала оргазм. Только на эти размышления и наводит это стихотворение. Ну в крайнем случае, героиня познала дзен.
37 Мария Елагина Ещё раз о Дон Жуане http://stihi.ru/2024/02/24/3364
И была у Дон-Жуана — шпага,
И была у Дон-Жуана — Донна Анна. (Марина Цветаева "Дон Жуан")
И была у Дон Жуана - Донна
Анна, не похожая на кошку.
Холодна, бледна и молчалива,
Словно слепок статуи античной.
Совершенно противоположна
Всем его возлюбленным доныне.
И была у Дон Жуана - шпага,
Так же холодна, как Донна Анна,
Даже холоднее, но надежней.
И была у Дон Жуана - храбрость.
Нет, скорей не храбрость - безрассудство.
Шпага в сочетаньи с безрассудством
До добра, обычно, не доводят.
И была у Дон Жуана мама,
О которой ничего не знаем.
Маму не описывали в пьесах,
И в поэмах не упоминали.
Дон Жуан судьбу не выбирает.
За него решает все характер.
Ну а мама... Кто о ней бы вспомнил,
Если на кону любовь и гибель?!.
Вот я вам сейчас расскажу интересное… Жили-были дед да баба. И была у них курочка Ряба. И снесла она бабке яичко. Что дальше? Не знаю, концовки не будет. А что? Кто же интересуется, когда на кону яйцо? Примерно об этом данное стихотворение.
38 Соэль Карцев Тоска по Купчино http://stihi.ru/2023/07/07/5101
"— Не думай, а следуй, не думай, а слушай...
А флейта всё слаще, а сердце всё глуше..."
.......................................Марина Цветаева
Виктора Эдмундовича замучила
тоска по Купчино.
Он бы с удовольствием поразмышлял
о вещах, что круче, но
о стране, о народе, о подвигах,
об истине, известной доподлинно,
о "молочные реки, кисельные берега"
не идут пока мысли подлые.
Всё ему почему-то хочется
обуздать своё одиночество
на проспекте Славы, где играет джаз
и оркестр ( ЛНР, Луганск),
где его окликают по отчеству...
"Отче наш",— думает Эдмундович:—
"ты создал Землю и нас, а будочки
пограничные создали мы.
Не приведи же меня туда, где дудочка
Крысолова, а в Купчино меня при...",— только вот
обрывается молитва предствольная,
и кто-то в сером его зовёт,
мол пора, брат, пора, так уж вольно вам.
Договаривались, вроде, что не надо песен про войну. Жалко Эдмундовича, конечно, тем более, что он мой земляк. Но комментировать я не буду, а то потом меня могут привести в кабинет с портретом на стене, а я этого не хочу. Хорошо автору сидеть в Израиле и трепаться в стихах. Тепло, сытно.
39 Елена Элентух Рыбарь http://stihi.ru/2015/06/08/6002
Моли не моли,
потеряет беда ключи
от белых дверей с латунным тяжелым замком.
В замочную скважину глазом косят грачи,
уже прилетели, а им говорят - потом.
За дверью беснуется вербный душистый куст,
под дверь протолкнулся сиреневый пятицвет.
Дорога к тебе - по гравию серому хруст.
Пришла, помолчала, искала. Тебя здесь нет.
Вот Пётр. Он знает места. Тут отличный клёв.
Три первых звезды, крючок, зацепились лучи.
Распахнут заката ангинный бугристый зёв
над морем спокойным.
Поймали, так не кричи.
Тяжело комментировать уголовныхавторитетов, потому что все время преследует чувство, что я «не дотягиваю». А потом я вспоминаю, что я и сама уголовный авторитет. И если я ничего не поняла в этом стихе, то вряд л кто-нибудь еще, кроме автора, его поймет. И, таким образом у автора сложится замечательный тандем – есть поэт, есть редактор, есть читатель. И все это один человек – сам автор.
40 Ольга Домрачева Снег http://stihi.ru/2023/11/12/8389
Мёртвые яблоки накрывает снег,
Яблоня подставляет ветки:
ложись,ложись.
Лето давно пропил за гроши сосед
И по утрам с октябрём говорит за
жизнь.
С неба в ответ такая спадает тишь -
Не обойти,
руками не развести.
Тонок поребрик,
коснешься ли,
устоишь -
Времени сон неведом
и не вестим -
Только подумал,
а дня уже канул след.
Тянется разговор
или чья-то жизнь,
Ветки ли
руки,
яблоня ли
сосед...
Мёртвые яблоки накрывает снег.
Понравился афоризм: «Времени сон неведом». А антураж к этому афоризму так длинен и витиеват и, извините, банален, что не знаешь, что и думать. То ли мэтр исписался, то ли что...
41 Лайт Шейд Женщина из Аксума http://stihi.ru/2024/03/04/2653
если спросят об этой женщине из аксума, скажешь —
в ней нет ничего такого,
не лишена грации, граничащей с ловкостью змеелова,
работает по контракту в пентхаусах нуворишей,
рождённая в нищете, она кажется благородней, достойней, выше,
чем любая девица стольного лондонграда,
которая получает всё, чего бы ни захотела,
трейдеры любое желание выполнить рады —
всё для глупых утех — для тела,
о телах в лондонграде пекутся, заботливо их лелеючи,
на растопку камина, к примеру — квадраты малевича.
женщина терпелива, безропотна,
за тысячи лет ментальность перепрошита,
но когда голова наполняется шёпотом
аксумской пустыни,
лондонские сквозняки ей
приносят дыхание ветра, сладость цветков самшита,
приносят закаты кровавых империй, кровавых,
как пурпур из финикии,
но дело совсем не в этом,
нужна минутная передышка — кофе покрепче и сигарета,
когда погружаешься в свою родословную —
извлекаются факты,
как самородки из тёмной заброшенной шахты.
она выпрямляется — осанка царская,
она, словно праматерь всех настоящих женщин — македа савская,
скользит по начищенному паркету, как по хрустальному полу,
приподнимая край платья, стройные икры голые,
женщина замирает на миг скольжения
изваянием из эбена,
в ней происходит преображение.
полночь — доносится перезвон биг-бена.
После просмотренного в период Перестройки фильма «Интердевочка», ничем из жизни проституток меня не удивить. Мир автора беден: нет возможности заметить и описать удивительное в повседневном. Как говориться, в поэзии необходимо сделать из малого большое, а не большое свести к малому.
Отдельно отмечу такое квадратное слово как лонДонГРаД. Вы его произносить пробовали?
И, извините, тут получился КИЧ!
42 Берт Бергер Плетенка http://stihi.ru/2025/01/31/488
Бессонным течением улиц несомы
на свитой из гибких ладоней плетенке
мы так невесомы...
Скажи, что не сон мы,
что мы не вольемся тенями в потемки
как цокольный берег, проулков затоны,
по стрежню проспекта шуршащие яхты,
что да, мы прозрачны, но нет, не фантомны.
О чем же молчишь, утопая в годах, ты?
О том, что ни вёсел, ни киля, ни трюма?
Что нам далеко и до волн, и до чаек?
Но память бушует,
и годы угрюмы,
а нас на ладонях все так же качает.
Автор, мы верим, что вы умеете рифмовать. Я бы даже сказала так: вы – «рифмоватор». Вам сказали, что обязательно нужны сложные рифмы? Нет, не верьте! Но в целом, стихотворение приличное, мне нравится.
Конец обзора.
Предыдущие части:
