Три года после развода, а сердце предательски сжалось...
— Будьте добры, столик у окна.
— К сожалению, все столики у окна заняты.
— Тогда любой другой. Для двоих.
Антон вскинул голову. Этот голос. Он узнал бы его из тысячи. Марина стояла у стойки администратора — прямая спина, чуть приподнятый подбородок. Три года прошло, а она не изменилась. Разве что волосы короче.
Он замер между кухней и залом. Ресторан гудел пятничным вечером. Официанты лавировали между столиками, бармен жонглировал шейкером. А шум голосов перекрывал негромкую музыку. Но для Антона всё исчезло. Остался только её профиль.
Марина. Здесь. В его ресторане.
Администратор проводила её к столику. Не у окна — у стены с винными полками. Она села, положила телефон экраном вниз. Ждёт кого-то.
Антон отдал поднос помощнику.
— Закончи с подачей.
Он направился к её столику, чувствуя, как внутри поднимается волна. Не злость. Не обида. Что-то другое — словно кто-то без предупреждения распахнул дверь в комнату, которую он давно запер.
— Ты что тут делаешь?
Марина подняла глаза. В них не было удивления. Будто она ожидала его увидеть.
— Ужинаю.
— В моём ресторане?
— А это запрещено?
Она смотрела спокойно. Слишком спокойно. Антон почувствовал, как напрягаются плечи.
— В городе сотни ресторанов.
— Но только о твоём пишут, что здесь лучшие стейки.
Она улыбнулась. Не ему — ситуации. Эта улыбка была ему знакома. Так она улыбалась, когда он говорил очевидные глупости.
— Ты одна?
— Пока.
Она не предложила ему сесть. Он не стал спрашивать разрешения.
— Как ты?
— Нормально. — Она взяла меню. — А ты как? Слышала, у тебя теперь сеть ресторанов.
— Не сеть. Два. Этот и на Садовой.
— Впечатляет.
Она говорила так, словно они случайные знакомые. Будто не прожили вместе семь лет. Будто не просыпались в одной спальне. Не ссорились из-за невымытой посуды, не мечтали о доме за городом.
К столику подошёл официант.
— Что-нибудь желаете?
— Бокал красного. Пино нуар, если есть.
Антон усмехнулся. Она всё ещё пьёт то же вино.
— Для меня ничего, — сказал он официанту. — Я ненадолго.
Марина посмотрела на часы.
— Да, я тоже.
В этот момент к столику подошёл мужчина. Высокий, с проседью на висках. Он положил руку на спинку стула напротив Марины.
— Прости за опоздание. Пробки.
Он заметил Антона и кивнул ему, как старому знакомому. Но они никогда не встречались.
— Игорь, — представился мужчина и протянул руку.
Антон машинально пожал её.
— Антон.
— Знаю. — Игорь улыбнулся. — Марина рассказывала.
В груди что-то дрогнуло. Она рассказывала о нём. Что именно?
Игорь сел и взял меню.
— Сегодня что-то особенное в карте вин?
Антон не ответил. Он смотрел на Марину. Она встретила его взгляд — прямо, без вызова, но и без тепла.
— Я не буду вам мешать, — сказал он наконец.
Уходя, он услышал, как Игорь спрашивает:
— Это тот самый?
И её ответ:
— Да. Бывший муж.
Бывший. Слово ударило под рёбра.
Вечером, дома, Света спросила:
— Что-то случилось? Ты какой-то рассеянный.
— Ничего. Устал.
Он не сказал ей, что видел Марину. Не потому, что скрывал. Просто не знал, как объяснить собственную реакцию. Почему его так задело появление бывшей жены? Они разошлись без скандалов. Тихо, взросло, почти по-дружески.
Как говорится, что было, то было.
Света обняла его, положила подбородок на плечо.
— Завтра выходной. Поедем на дачу?
— Давай.
Но перед сном, лёжа в темноте, он думал о Марине. О том, как она сидела в его ресторане. О том, как смотрела на него — будто видела насквозь. И о том, почему после трёх лет это всё ещё имеет значение.
Иногда кажется, что всё закончилось. А потом понимаешь — история только начинается.
***
Утро выдалось промозглым. Антон проснулся раньше будильника, осторожно выбрался из-под руки спящей Светы. Она что-то пробормотала во сне, повернулась на другой бок. Он постоял, глядя на её профиль в полутьме. Красивая. Умная. Правильная.
Почему тогда он чувствует себя так, словно забыл что-то важное?
— Я за кофе, — шепнул он, хотя она не слышала.
Вместо ближайшей кофейни он поехал в центр. Сам не понимая зачем. Или понимая слишком хорошо.
«Кофейный дом» на углу Садовой и Невского. Они с Мариной часто бывали здесь по субботам. Брали кофе и круассаны, садились у окна. Она любила наблюдать за прохожими, придумывать им истории.
Антон остановился напротив кофейни. Сквозь стекло было видно, что внутри немноголюдно. Утро выходного дня. Он мог развернуться и уехать. Мог поехать на дачу, как обещал Свете. Вместо этого он толкнул дверь.
Запах свежемолотого кофе ударил в ноздри. Антон встал в очередь, разглядывая меню над стойкой. И тут услышал смех. Её смех.
Он медленно повернул голову.
У дальнего столика сидели двое. Марина и тот самый мужчина — Игорь. Она смеялась, запрокинув голову. Он что-то рассказывал, жестикулируя.
Антон почувствовал, как внутри всё сжимается. Дурацкое совпадение? Или судьба издевается?
— Ваш заказ?
Он вздрогнул. Бариста смотрел на него вопросительно.
— Двойной эспрессо.
Расплатившись, Антон отошёл к стойке выдачи. Оттуда был лучше виден их столик. Марина поправила волосы — тот самый жест, когда ей хорошо. Она всегда так делала, когда была довольна. Когда чувствовала себя в своей тарелке.
С ним она так делала. Раньше.
— Ваш эспрессо.
Антон взял чашку. Можно было уйти. Следовало уйти. Вместо этого он направился к их столику.
— Доброе утро.
Марина подняла глаза. В них мелькнуло что-то — удивление? Досада? Он не успел понять.
— Антон? Какая неожиданность.
Её тон говорил об обратном.
Игорь кивнул ему.
— Доброе. Присоединишься?
— Нет, я ненадолго. — Антон посмотрел на Марину. — Не думал встретить тебя здесь.
— Правда? — Она приподняла бровь. — А я думала, ты именно поэтому приехал в центр в субботу утром. В кофейню, где мы бывали каждые выходные.
Игорь переводил взгляд с одного на другого, словно следил за теннисным матчем.
— Я просто за кофе, — сказал Антон.
— Конечно. — Она улыбнулась. Не ему — ситуации. Снова.
Повисла пауза. Неловкая, как первое свидание.
— Как твой салон? — спросил Антон, чтобы что-то сказать.
— Хорошо. Расширяемся. Открыли второй на Петроградской.
— Поздравляю.
— Спасибо.
Она смотрела на него спокойно. Слишком спокойно. Будто он случайный знакомый, а не человек, с которым она делила жизнь.
— Что ж, не буду мешать. — Он поднял чашку в прощальном жесте. — Приятного дня.
— И тебе.
Уже у двери он обернулся. Они снова разговаривали. Игорь что-то сказал, и Марина засмеялась. Тем самым смехом, который когда-то предназначался ему.
По дороге домой Антон включил радио погромче, словно пытаясь заглушить мысли. Что за дурацкая привычка проверять, как у неё дела? Они развелись. Разошлись. Каждый живёт своей жизнью.
Дома Света встретила его на кухне.
— Где ты был? Я проснулась, а тебя нет.
— За кофе ездил.
— Так долго?
— Была очередь.
Она посмотрела на него внимательно. Слишком внимательно.
— Всё нормально?
— Да.
Но в его словах был привкус старого вина — терпкий, с горчинкой.
Они поехали на дачу. Света рассказывала о планах на сад, о новой беседке, которую хочет поставить. Антон кивал, соглашался, даже что-то предлагал. Но мыслями был далеко.
Вечером, когда они сидели у камина, Света вдруг спросила:
— Ты когда-нибудь жалеешь?
— О чём?
— О разводе. С Мариной.
Антон замер. Откуда этот вопрос?
— Нет. — Он посмотрел ей в глаза. — Мы с тобой счастливы. Разве нет?
Она улыбнулась. Но улыбка не коснулась глаз.
— Конечно.
Позже, когда Света уснула, Антон вышел на веранду. Ночной воздух был свеж и чист. Он смотрел на звёзды и думал о том, что некоторые вещи не меняются. Звёзды. Времена года. И чувство, что где-то на полпути он свернул не туда.
Как в той пословице: чем дальше в лес, тем больше вопросов к карте.
***
Вывеска салона «Марина» светилась мягким голубым светом. Антон стоял напротив, сжимая в руке телефон. Три дня он убеждал себя, что не придёт сюда. И вот он здесь.
Дверь распахнулась, выпуская клиентку. Антон глубоко вдохнул и вошёл внутрь.
Салон оказался небольшим, но стильным. Светлые стены, зеркала в тонких рамах, негромкая музыка. За стойкой администратора сидела девушка с ярко-рыжими волосами.
— Добрый день. Чем могу помочь?
— Мне нужна стрижка.
— У вас запись?
— Нет. Я хотел бы к Марине.
Девушка посмотрела в компьютер.
— К сожалению, Марина сегодня занята. Могу предложить других мастеров.
— Я подожду.
Он сел в кресло у стены. Взял журнал, но не открыл его. Просто держал в руках, наблюдая за происходящим.
Через десять минут из дальней комнаты вышла Марина. Она провожала клиентку — женщину средних лет с новой стрижкой. Они о чём-то говорили, смеялись. Потом клиентка ушла, и Марина повернулась.
Их взгляды встретились.
Она не выглядела удивлённой. Скорее настороженной.
— Ты что здесь делаешь?
— Пришёл подстричься.
Марина подошла ближе. Скрестила руки на груди.
— Что-то ты не похож на человека, который следит за волосами.
Антон усмехнулся.
— Да ладно. Может, хочу перемен.
Она смотрела на него, чуть наклонив голову. Изучала, как незнакомца.
— У меня запись. Весь день расписан.
— Я подожду.
— До вечера?
— Если нужно.
Марина вздохнула. Повернулась к администратору.
— Лена, когда у Кати освободится время?
— Через полчаса.
Марина кивнула.
— Он к Кате. — Она посмотрела на Антона. — Она хороший мастер.
— Я хотел к тебе.
— У меня запись.
— Ты это специально?
Она улыбнулась. Не ему — ситуации.
— Ты же знаешь: у меня всё по записи.
Антон почувствовал, как внутри поднимается что-то похожее на раздражение. Или на обиду. Он не мог определить.
— Хорошо. Пусть будет Катя.
Марина кивнула и ушла в дальнюю комнату. Антон остался сидеть, чувствуя себя глупо. Зачем он пришёл? Что хотел доказать?
Через полчаса его позвали. Катя оказалась молодой девушкой. С короткой стрижкой и татуировками на руках.
— Как стрижём?
— Покороче.
Она начала работать. Антон смотрел в зеркало, но видел не себя. Он искал в отражении Марину. Она была в дальнем углу салона, работала с клиенткой. Не смотрела в его сторону.
— Вы знакомы с Мариной? — спросила вдруг Катя.
— Да. Старые друзья.
— Она классная. Лучший мастер, которого я знаю.
— Да, она всегда была... талантливой.
Он хотел сказать другое слово. Особенной. Незаменимой. Но эти слова застряли где-то внутри.
Когда стрижка была закончена, Антон расплатился и оставил щедрые чаевые. Он не спешил уходить, надеясь перехватить Марину. И ему повезло — она как раз провожала клиентку.
— Марина, можно тебя на минуту?
Она посмотрела на часы.
— У меня перерыв пятнадцать минут. Пойдём, выйдем.
Они вышли на улицу. Марина достала сигареты.
— Ты куришь? — удивился Антон.
— Иногда. — Она щёлкнула зажигалкой. — Так что ты хотел?
— Поговорить.
— О чём?
Хороший вопрос. О чём он хотел поговорить? О том, почему она пришла в его ресторан? О том, кто такой Игорь? О том, почему после трёх лет его всё ещё волнует, с кем она проводит время?
— Не знаю. Просто поговорить.
Марина затянулась.
— Ты счастлив, Антон?
Вопрос застал его врасплох.
— Что?
— Со Светой. Ты счастлив?
— Да. Конечно.
— Тогда зачем ты здесь?
Он не знал, что ответить. Действительно, зачем?
— Я видел тебя в ресторане. Потом в кофейне.
— И?
— Мне показалось странным, что ты появилась в местах, где мы бывали вместе.
Марина рассмеялась. Но в её смехе не было веселья.
— Ты думаешь, я следила за тобой? Серьёзно?
— Нет, я...
— Антон, я живу своей жизнью. Хожу, куда хочу. Встречаюсь, с кем хочу. И это не имеет к тебе никакого отношения.
Её слова ударили сильнее, чем он ожидал.
— Кто такой Игорь?
— Друг.
— Просто друг?
— А какое тебе дело?
Она была права. Какое ему дело? Они развелись три года назад. Он женат на другой женщине. У него своя жизнь.
— Никакого. — Он отвёл взгляд. — Извини. Ты права. Это не моё дело.
Марина затушила сигарету.
— Мне пора возвращаться.
— Да, конечно.
Она уже открыла дверь салона, когда он окликнул её:
— Марина!
Она обернулась.
— Ты когда-нибудь жалеешь? О нас?
Она долго смотрела на него. Потом покачала головой.
— Нет, Антон. Я не жалею. Что было, то было. — Она помолчала. — А что будет – увидим.
Дверь салона закрылась за ней. Антон остался стоять на улице, чувствуя странную пустоту внутри. Будто он пришёл за чем-то важным, но ушёл с пустыми руками.
Кто кого не отпускает? Он её или она его? Или просто прошлое не желает становиться прошлым?
Как говорят, иногда точка оказывается запятой.
***
Антон вертел в руках нож, разглядывая его, словно видел впервые. Кухня в их со Светой квартире была его территорией — просторная, с дорогой техникой и профессиональными инструментами. Обычно здесь он чувствовал себя в своей стихии. Но не сегодня.
Разговор с Мариной не выходил из головы. «Ты счастлив, Антон?» Простой вопрос. Почему же ответ застрял в горле?
Входная дверь хлопнула. Света вернулась с работы.
— Я дома! — Она появилась на кухне, поставила сумку на стул. — Что готовишь?
— Ничего особенного. Стейки.
— Мои любимые. — Она подошла, поцеловала его в щёку. — Как прошёл день?
— Нормально.
Света замерла. Посмотрела на него внимательнее.
— Ты подстригся?
Антон напрягся.
— Да. Заехал в салон.
— Выглядит хорошо. — Она провела рукой по его волосам. — Новое место?
— Да.
Он отвернулся к плите. Включил огонь под сковородой. Почувствовал, как Света смотрит ему в спину.
— Ты где был сегодня?
Антон замер. Потом медленно повернулся.
— В салоне.
— В каком?
Он мог соврать. Назвать любой другой. Но вдруг понял, что не хочет.
— «Марина».
Света не изменилась в лице. Только глаза стали внимательнее.
— Тебе что-то не нравится в том, как я тебя стригу?
Раньше она часто стригла его дома. Это было их ритуалом — он садился на стул посреди ванной, она надевала фартук и становилась за его спиной. Они разговаривали, смеялись. Когда это прекратилось?
— Нет. Просто был рядом и решил зайти.
— Марина ведь там работает, да?
Он встретился с её взглядом. Впервые за долгое время не хотел выигрывать в споре.
— Да.
Света кивнула. Словно получила подтверждение чему-то, что давно подозревала.
— А ты знаешь, что самое интересное? — Она говорила спокойно, без упрёка. — Я даже не ревную. Просто понимаю: что бы я ни делала, тебя там что-то держит.
— Света, это не то, что ты думаешь.
— А что я думаю, Антон?
Он не ответил. Потому что не знал. Или знал слишком хорошо.
Света подошла к холодильнику, достала бутылку вина. Налила себе бокал.
— Помнишь, как мы познакомились?
Конечно, он помнил. Она пришла в его ресторан с подругами. Сидела за столиком у бара. Смеялась. Он заметил её сразу — яркую, уверенную. Подошёл познакомиться.
— В ресторане.
— Да. Я тогда подумала: вот мужчина, который точно знает, чего хочет.
Она сделала глоток вина. Совиньон блан — сухое, с кислинкой.
— Ты был таким... цельным. Уверенным. Говорил, что жизнь слишком коротка, чтобы тратить её на сомнения.
Антон вспомнил тот вечер. Он действительно так говорил. И верил в это. Тогда.
— Я не изменился.
— Изменился. — Света смотрела на него без обвинения. С пониманием. — Ты стал... ищущим. Будто потерял что-то и теперь не можешь найти.
— Я ничего не терял.
— Правда? — Она поставила бокал. — Тогда зачем ты ходишь в её салон? Зачем смотришь на телефон? Каждый раз, когда приходит сообщение? Зачем просыпаешься по ночам и стоишь у окна?
Антон молчал. Что он мог сказать? Что сам не понимает, что с ним происходит? Что иногда просыпается с ощущением, будто забыл что-то важное?
— Я люблю тебя, Света.
— Я знаю. — Она улыбнулась грустно.
— Но иногда этого недостаточно.
Она подошла к нему. Положила руку на плечо.
— Антон, я не буду делать вид, что не замечаю. И не буду бороться с призраками. Решай сам, чего ты хочешь. Но решай честно.
Он обнял её. Крепко, словно боялся отпустить. Она была тёплой, родной. С ней было спокойно. Правильно.
Почему же тогда внутри эта пустота?
Ночью Антон не мог уснуть. Лежал, глядя в потолок. Света дышала ровно рядом. Он осторожно встал, подошёл к окну.
Город светился огнями. Где-то там, в этом море света, была Марина. Спала ли она сейчас? Думала ли о нём? Или давно забыла, вычеркнула из жизни?
«Ты счастлив, Антон?»
Он не знал ответа. Или боялся его.
В шкафу, в дальнем ящике, лежала коробка. Он достал её, открыл. Внутри были фотографии. Не бумажные — на флешке. Он давно не смотрел их. Не хотел бередить прошлое.
Но сегодня что-то изменилось.
Он включил ноутбук, вставил флешку. Фотографии открылись одна за другой. Он и Марина в горах. На море. Дома. Обычные моменты жизни, которые тогда казались незначительными. А сейчас почему-то важными.
На одной из них они стояли у озера. Марина смеялась, запрокинув голову. Он обнимал её за плечи. Они выглядели... счастливыми.
Были ли они счастливы на самом деле? Или это просто красивая картинка, момент, пойманный камерой?
Антон закрыл ноутбук. Вернул флешку в коробку. Коробку в ящик.
Некоторые вещи лучше оставить в прошлом.
Нельзя войти в одну реку дважды.
Но почему тогда так хочется попробовать?
***
Ресторан «Белый» считался одним из лучших в городе. Антон никогда здесь не был — странно для ресторатора, но конкуренты редко ходят друг к другу. Сегодня он сделал исключение.
Администратор проводила его к столику в углу. Отсюда открывался вид на весь зал. Антон сел лицом к входу. Заказал воду. Ждал.
Три дня прошло с того разговора со Светой. Три дня он думал. Анализировал. Вспоминал. И наконец решился.
В кармане лежала визитка салона «Марина». На обороте — номер мобильного, написанный её рукой. Он позвонил утром. Она ответила не сразу.
— Антон?
— Нам нужно поговорить.
— Мы уже говорили.
— По-настоящему. Без недомолвок.
Пауза. Он почти видел, как она хмурится, обдумывая ответ.
— Хорошо. Где?
— В «Белом». В восемь.
И вот он здесь. Ждёт. Нервничает, как мальчишка перед первым свиданием.
Она появилась ровно в восемь. Вошла, огляделась. Заметила его. Антон встал.
Марина была в тёмно-синем платье. Волосы собраны наверх, открывая шею. Она подошла к столику, села напротив.
— Спасибо, что пришла.
— Я была заинтригована. — Она посмотрела на него внимательно. — Что случилось?
— Ничего. Всё.
Она улыбнулась. Не ему — его словам.
— Всё ещё любишь говорить загадками.
Подошёл официант. Они заказали — она салат и рыбу, он стейк. Когда официант отошёл, Антон спросил:
— Как твои дела? По-настоящему.
Марина помолчала, словно решая, стоит ли отвечать искренне.
— Хорошо. Салон растёт. Думаю открыть третий.
— Ты всегда хотела свою сеть.
— Да. — Она посмотрела ему в глаза. — А у тебя как?
— Тоже неплохо. Ресторан работает. Думаю о третьем.
— Со Светой?
— Да.
Она кивнула. Отпила воды.
— Зачем ты позвал меня, Антон?
Он глубоко вдохнул. Вот он, момент истины.
— Я хотел понять.
— Что именно?
— Почему мы расстались.
Марина удивлённо подняла брови.
— Ты забыл?
— Нет. Но тогда всё казалось таким... логичным. А сейчас я не понимаю.
Она смотрела на него долго. Потом сказала тихо:
— Мы просто перестали быть нужны друг другу.
— Разве?
— Да. — Она отвела взгляд. — Ты был занят ресторанами. Я — салоном. Мы жили в одной квартире, но в разных мирах.
— Мы могли это исправить.
— Могли. Но не захотели. — Она посмотрела на него снова. — Ты сказал тогда: «Если что-то сломалось — проще заменить». Помнишь?
Он помнил. Эти слова вырвались у него в пылу ссоры. Он не вкладывал в них столько смысла. Но для неё они стали последней каплей.
— Я не это имел в виду.
— Неважно. Ты был прав. — Она улыбнулась. Грустно. — Иногда проще начать заново, чем чинить сломанное.
Официант принёс вино. Налил в бокалы. Антон поднял свой.
— За новые начинания?
Они чокнулись. Марина сделала глоток и поморщилась.
— Что-то не так? — спросил Антон.
— Нет. Просто... это не моё вино.
Он посмотрел на бутылку. Совиньон блан. Вино Светы. Не Марины.
— Прости. Я забыл, что ты предпочитаешь красное.
— Ничего. — Она отставила бокал. — Так что ты хотел понять?
Антон смотрел на неё. На женщину, с которой прожил семь лет. Которую, как ему казалось, знал лучше всех. И которая сейчас была для него загадкой.
— Ты счастлива?
Марина улыбнулась. По-настоящему, впервые за вечер.
— Да, Антон. Я счастлива.
— С Игорем?
— Игорь мой друг. И партнёр по бизнесу. — Она помолчала. — Но да, есть человек, с которым я счастлива.
Что-то кольнуло под рёбрами. Не ревность — осознание. Она двинулась дальше. А он?
— Я рад за тебя.
— Правда?
— Да.
— И это было правдой.
— Ты заслуживаешь счастья.
Они поужинали, говоря о работе. О общих знакомых, о планах на будущее. Как старые друзья. Без напряжения, без недомолвок.
Когда принесли счёт, Антон настоял на том, чтобы заплатить.
— Спасибо за вечер, — сказала Марина, вставая.
— Тебе спасибо. За то, что пришла. И за честность.
Они вышли на улицу. Вечер был тёплым, с лёгким ветерком.
— Тебя подвезти? — спросил Антон.
— Нет, спасибо. За мной приедут.
Он кивнул. Они стояли друг напротив друга, не зная, как попрощаться. Обняться? Пожать руки? Или просто кивнуть?
— Что ж, — начал Антон.
— Да, — подхватила Марина. — Было приятно поговорить.
— Мне тоже.
Она улыбнулась. Он тоже. И вдруг она шагнула вперёд и обняла его. Коротко, но крепко. Он почувствовал запах её духов — тот же, что и раньше.
— Будь счастлив, Антон, — шепнула она ему на ухо.
Потом отстранилась. И пошла к подъехавшей машине. Он стоял и смотрел, как она садится на переднее сиденье. Как машина трогается с места. Как исчезает за поворотом.
Только тогда он понял. Что всё это время задерживал дыхание.
По дороге домой Антон думал. О том, что некоторые вещи нельзя вернуть. Нельзя войти в одну реку дважды. Нельзя склеить разбитую чашку так, чтобы не осталось следов.
Но можно двигаться дальше. Можно ценить то, что имеешь. Можно быть счастливым. Здесь и сейчас. А не в воспоминаниях о прошлом.
Дома Света ждала его в гостиной. Она сидела с книгой, но не читала. Ждала.
— Как прошло? — спросила она.
— Хорошо. — Он сел рядом. — Мы поговорили.
— И?
— И я понял кое-что важное.
Она смотрела на него вопросительно. Он взял её за руку.
— Любовь не всегда уходит вместе с разводом. Иногда она остаётся — как воспоминание, как часть тебя. И это нормально.
Света сжала его руку.
— Но это не значит, что нельзя любить снова. По-другому. Может быть, даже сильнее.
Он наклонился и поцеловал её. Нежно, обещающе.
— Я люблю тебя, Света. Здесь и сейчас. И это главное.
Она улыбнулась. И в её улыбке он увидел будущее. Их будущее.
Что было, то было. А что будет – они увидят вместе.
***
А у вас бывало такое? Что прошлое вдруг напоминало о себе в самый неожиданный момент? Поделитесь.
Подпишитесь. Здесь каждая история — это отражение чьей-то жизни
***