— Антон… — раздался голос. Женский. Он обернулся на дверь. Рука сама потянулась к ручке. — Открой, — сказала она. — Ты же знаешь, что должен. Антон замер. Он знал этот голос. Воспоминания врезались в сознание. Эта дверь. Этот голос. Эта ночь. И вдруг он вспомнил. Он уже был здесь раньше. Точно так же. Тот же ключ. Та же дверь. Только он никогда её не открывал. Каждый раз он делал шаг назад. Выбегал, просыпался, забывал. Но что, если в этот раз… Стук повторился. Раз. Два. Три. — Антон… — голос стал тише. Почти умоляющим. Антон вдохнул и шагнул вперёд. Он взялся за ручку. И в этот момент дверь распахнулась сама. Тьма за ней шевельнулась. И втянула его внутрь. Он не упал. Темнота расступилась, превратившись в длинный коридор, уходящий куда-то в бесконечность. По стенам шли двери. Одинаковые. Бесконечные. Из-за одной раздался женский шёпот. Из-за другой — глухой стук. Антон медленно двинулся вперёд. Он уже был здесь. Он был здесь всегда. Антон медленно двинулся вперёд по длинному коридору.