Лето пахло жареным миндалём и обманом. Алина стояла на балконе, сжимая в руке два билета на теплоход по Средиземному морю. Они с Антоном копили три года: отказывали себе в кофе навынос, ремонтировали старые туфли вместо покупки новых, ночами Антон развозил пиццу. Теперь бумажки с золотым тиснением жгли пальцы, как украденные драгоценности. — Ты уверена, что не скажем твоей маме? — Антон обнял её за талию, оставив след от мокрой ладони на белой футболке. — Она же... — Алина замолчала. Мать всегда находила способ вписать себя в их жизнь жирным шрифтом. В прошлом году «временно» поселила в гостиную деда с деменцией, в позапрошлом — выпросила их машину для поездки двоюродной сестры в Крым. Машину вернули с разбитым крылом и пятнами вина на сиденьях. Но круиз должен был стать только их. Пеликаны на ливийских пляжах. Закаты над Санторини. Шёпот волн вместо вечного маминого: «А вот я в твои годы...». Звонок раздался в ту же ночь. — Доченька, — голос матери звучал как сироп с бензиновым привк
Цена свободы: Две недели одиночества и целая жизнь сожалений
16 февраля 202516 фев 2025
18
3 мин