Входная дверь хлопнула так, что задрожали стёкла. Иван даже не посмотрел, как она уходит… Он усмехнулся — театр одного актёра, не более. Сколько раз уже было: покричит, поплачет и вернётся. Куда она денется?
Иван устроился в любимом кресле. За окном накрапывал дождь, капли стучали по карнизу неровным ритмом. Словно метроном отсчитывал время до её возвращения.
Час. Два. Три...
Телефон молчал. Обычно она звонила — если не сразу, то через пару часов точно. Начинала с обвинений, потом переходила к просьбам, и всё заканчивалось примирением. Но сейчас...
— Да ладно, — пробормотал он, допивая вторую чашку кофе. — Решила поиграть в гордость?
Иван потянулся к телефону, нашёл её номер. Палец завис над кнопкой вызова. Нет, не будет он звонить первым. Пусть помучается.
Ночь он провёл в кресле, периодически просыпаясь от каждого шороха. Утром, с затёкшей шеей и гудящей головой, первым делом схватил телефон. Ни звонков, ни сообщений.
— Аня, ты где? — хрипло спросил он в пустоту квартиры.
Память услужливо подкинула вчерашнюю сцену. Её глаза — не заплаканные, как обычно, а какие-то стеклянные, пустые. И голос... Совсем другой голос.
— Я больше так не могу, Ваня. Это последний раз.
— Последний раз она уходит, — передразнил он. — Конечно-конечно.
Но что-то неприятно заворочалось внутри. Он набрал номер тёщи.
— Алло, Марина Петровна? Аня у вас?
— Нет, — сухо ответила та. — И больше не звони сюда.
Короткие гудки ударили по ушам. Иван растерянно уставился на телефон. Что значит "больше не звони"?
Он метнулся в спальню. Распахнул шкаф — её вещей не было. Совсем. Как будто и не жила здесь никогда. На полке только забытый шарф и какие-то мелочи.
В ванной пусто — ни косметички, ни зубной щётки. В прихожей не хватает её любимых сапог и кожаной куртки.
— Да ладно... — прошептал он. — Не могла же она...
Телефон наконец ожил, но это была не Аня. Сообщение от её подруги Марины:
"Оставь её в покое. Она больше не вернётся."
Иван сполз по стене на пол. В голове крутились её последние слова: "Это последний раз". А ведь она действительно была другой вчера. Спокойной. Решительной. Будто не его Аня вовсе...
Он вскочил, схватил ключи от машины. Нужно её найти! Объяснить, что погорячился, что всё можно исправить...
Иван гнал машину по мокрым улицам, лихорадочно соображая, где искать Аню. У подруг? У родителей? А может... У Стаса?
Эта мысль обожгла его изнутри. Стас — её коллега по работе. Иван всегда замечал, как тот смотрит на его жену. И эти корпоративы допоздна, и совместные проекты...
Телефон зазвонил так неожиданно, что Иван чуть не въехал в бордюр. Номер незнакомый.
— Алло! — выкрикнул он, даже не пытаясь скрыть отчаяние в голосе.
— Ваня... — голос Ани звучал глухо, будто издалека. — Не ищи меня, пожалуйста.
— Где ты? — он резко затормозил, прижавшись к обочине. — Давай поговорим! Я всё осознал, я...
— Поздно, — оборвала она. — Я подаю на развод.
Мир покачнулся. В ушах зашумело.
— Что значит на развод? — его голос сорвался. — Из-за одной ссоры? Ты с ума сошла?!
— Одной?! — Аня горько рассмеялась. — За последний год их было больше сотни! Ты хоть помнишь, из-за чего мы вчера поругались?
Иван замер. Вчерашний вечер расплывался в тумане винных паров...
— Я тебе рассказывала, что меня повысили, — продолжала она. — Я теперь креативный директор. А ты... ты начал орать, что я только о карьере думаю, что я не жена, а...
— Анечка, прости, я был не прав! — перебил он. — Давай всё исправим!
— А помнишь, что было месяц назад? Когда я задержалась на презентации? Ты устроил допрос с пристрастием, обвинил меня в измене со Стасом! — её голос дрожал от обиды. — А потом, как всегда, сделал вид, что ничего не было.
Иван похолодел. Да, было такое. И не раз...
— Я больше не буду! Клянусь! — взмолился он.
— Знаешь, что самое страшное? — тихо спросила Аня. — Я тебе верю. Ты действительно не будешь... неделю, месяц. А потом всё повторится. Я устала, Вань. Просто устала.
— Где ты? — снова спросил он, заводя машину. — Давай встретимся, поговорим спокойно...
— Я у Маринки, — после паузы ответила она. — Но...
Иван не дослушал — бросил телефон на сиденье и вдавил педаль газа. Через пятнадцать минут он уже барабанил в дверь квартиры Марины.
— Убирайся! — раздался из-за двери голос подруги.
— Аня! — заорал он. — Выйди, поговори со мной!
Иван продолжал настойчиво стучать в дверь с некоторыми перерывами…
Он даже не заметил, как подошёл высокий мужчина в форме.
— Гражданин, прекратите шуметь, — спокойно произнёс участковый. — Соседи уже вызвали полицию.
— Вы кто такой?! — взорвался Иван. — Это моя жена, я имею право...!
— Имеете, — кивнул участковый. — Право проследовать со мной в отделение за нарушение общественного порядка.
Дверь распахнулась, выглянула заплаканная Аня.
— Не надо, — тихо сказала она полицейскому. — Он уже уходит.
Их взгляды встретились. И Иван наконец увидел в её глазах то, чего боялся больше всего — абсолютную решимость.
Две недели спустя Иван сидел в баре, бездумно глядя в пол. Телефон на стойке отсвечивал экраном — очередное сообщение от адвоката Ани о разделе имущества.
"Квартиру и машину можешь оставить себе," — написала она вчера. — "Мне ничего не нужно."
Великодушная какая, усмехнулся он про себя. А ведь ипотеку они брали вместе, и первый взнос — это подарок её родителей на свадьбу...
— Эй, друг, тебе не хватит? — участливо спросил бармен, но Иван только мотнул головой, требуя повторить.
Сознание услужливо подкинуло картинку трёхдневной давности: Аня, выходящая из бизнес-центра под руку со Стасом. Оба смеются, она в новом платье, которое Иван никогда не видел. А главное — счастливая. Такой она не была уже давно.
Он тогда не выдержал, подлетел к ним:
— Значит, вот как? Не успела уйти — уже с другим?!
Стас попытался встать между ними, но Иван с размаху впечатал кулак в его лицо. Завязалась драка. Охрана скрутила обоих, а Аня... Аня даже не попыталась их разнять. Просто стояла и смотрела с какой-то брезгливой жалостью.
— Вот теперь я точно подаю заявление о домашнем насилии, — тихо сказала она, доставая телефон. — Ты сам всё решил, Ваня.
Теперь у него запрет приближаться к ней ближе, чем на сто метров. Замечательно, просто замечательно!
Иван потянулся за телефоном. Палец привычно нашёл её номер в списке контактов.
"Ты правда думаешь, что он лучше меня?" — отправил сообщение, хотя где-то на краю сознания понимал, что не стоит.
"Прекрати," — пришёл мгновенный ответ.
"Я всё про вас знаю. Давно встречаетесь за моей спиной? А может, и не только со Стасом? Кто ещё был?"
"Заблокирую номер. И передам эти сообщения адвокату."
Иван почувствовал, как внутри всё закипает. Схватил ключи от машины, но бармен перехватил его руку:
— Э, нет, приятель. В таком состоянии ты никуда не поедешь.
— Пусти! — Иван вырвался, но его уже держали двое крепких охранников.
— Вызывайте такси, — скомандовал бармен. — Или полицию, если буянить начнёт.
— Да пошли вы все! — заорал Иван, вырываясь из захвата.
Его вывели на улицу, усадили в подъехавшее такси. Всю дорогу он набирал и стирал сообщения Ане, а в голове крутилась одна мысль: "Я тебе этого не прощу. Никогда не прощу."
Дома он первым делом открыл ноутбук и зашёл на её страницу в соцсетях. Несколько часов потратил, чтобы взломать пароль — когда-то она сама называла ему кодовое слово.
"Может, хоть теперь узнаю правду," — подумал он, открывая личные сообщения.
Переписка Ани со Стасом оказалась совсем не такой, как ожидал Иван. Никаких признаний в любви, никаких тайных свиданий. Сухие рабочие диалоги вперемешку с обсуждением проектов. И только изредка — короткие сообщения о том, как она устала от бесконечной ревности мужа.
"Он снова устроил скандал," — писала Аня три месяца назад. — "Говорит, я слишком поздно вернулась с совещания. Что я всё вру..."
"Держись," — отвечал Стас. — "Ты же знаешь, что заслуживаешь лучшего."
Иван в бешенстве захлопнул ноутбук. Значит, она жаловалась на него? Выставляла монстром перед этим... этим...
Часы показывали три ночи. В голове шумело, но спать не хотелось. Хотелось что-то сделать. Что-то, чтобы она поняла...
Пальцы сами нашли номер Стаса.
"Думаешь, ты победил?" — набрал Иван. — "Думаешь, такой благородный защитник?"
Ответ пришёл не сразу: "Иван, прекрати."
"Знаешь, что она о тебе говорила? Как смеялась над твоими жалкими попытками флирта?"
"Завтра пожалеешь об этом."
"А может, рассказать твоей жене, как ты утешаешь чужих?"
Телефон зазвонил — Стас решил поговорить голосом. Иван усмехнулся и сбросил вызов.
Уже утром Иван открыл мессенджер и отправил сообщение в рабочую группу их компании:
"Стас и Анна давно вместе. Есть доказательства. Интересно, что скажет начальство?"
Телефон взорвался уведомлениями. Иван с каким-то мрачным удовлетворением наблюдал, как множатся сообщения в чате. Кто-то возмущался, кто-то требовал доказательств, кто-то просто ставил ошеломлённые эмодзи.
Звонок в дверь раздался, когда он уже почти задремал в кресле. На пороге стояла Марина — подруга Ани.
— Ты совсем с ума сошёл? — её голос дрожал от ярости. — Ты понимаешь, что ты сейчас сделал?
— А что такое? — он криво усмехнулся. — Правда глаза колет?
— Какая правда, идиот?! — Марина почти кричала. — Аня только что... Написала заявление по собственному желанию! А у Стаса дома скандал — жена собирает вещи! И всё из-за твоих больных фантазий!
— Пусть знают... — пробормотал Иван, но что-то внутри него дрогнуло.
— Знаешь, что? — Марина посмотрела на него с отвращением. — Аня была права — ты безнадёжен. Но я даже не думала, что ты способен на такую подлость.
Она достала телефон:
— Алло, Анечка? Да, я у него. Нет, не волнуйся, я уже ухожу. Документы собрала?.. Хорошо, встречаемся в аэропорту.
— В каком аэропорту? — Иван удивился. — Куда она летит?
— Подальше от тебя, — отрезала Марина. — И не пытайся её искать. Иначе все твои сообщения с угрозами окажутся не только у адвоката, но и в полиции.
Она развернулась и ушла, оставив его стоять в дверях с открытым ртом. А через минуту телефон снова ожил — пришло сообщение от Ани:
"Поздравляю. Ты добился своего. Теперь я действительно тебя ненавижу."
Прошло полгода.
Иван сидел в кабинете психотерапевта — уже не по своей воле, а по решению суда. После того злополучного поста в рабочем чате его жизнь покатилась под откос стремительно и безжалостно.
— Расскажите, как вы поступили с информацией об отъезде жены? — спросила терапевт, делая пометки в блокноте.
Иван горько усмехнулся, вспоминая ту ночь. Он тогда помчался в аэропорт, нарушая все мыслимые правила дорожного движения. Охрана не пустила его в терминал — "спасибо" предусмотрительной Марине, предупредившей службу безопасности. Он метался между выходами на посадку, пока не увидел их — Аню и Марину, идущих к стойке регистрации.
— Аня! — заорал он через весь зал. — Не смей улетать!
Она даже не обернулась. Только Марина покачала головой и что-то шепнула охраннику. Его вывели под руки, а он всё кричал и кричал...
— Я не горжусь тем, что сделал потом, — хрипло произнёс Иван, глядя в окно кабинета. — Я... я начал писать всем её знакомым. Рассылал скриншоты нашей личной переписки, фотографии... Пытался доказать, что она... — он запнулся.
— Что она что? — мягко подтолкнула терапевт.
— Что она разрушила мою жизнь, — выдохнул он. — Хотя на самом деле... это я разрушил её жизнь. И не только её.
Стас развёлся с женой — та не поверила в его невиновность. Уволился из компании. Говорят, уехал в другой город. А Аня... Иван узнал от общих знакомых, что она теперь в Питере. Получила работу в международном агентстве. Начала новую жизнь.
— Знаете, что самое паршивое? — Иван провёл рукой по небритому лицу. — Я ведь даже не могу попросить у неё прощения. Она сменила все контакты, заблокировала меня везде. Даже развод прошёл заочно — её интересы представлял адвокат.
Он достал телефон, открыл галерею. Их последняя совместная фотография — улыбающаяся Аня в его объятиях. Кто бы мог подумать, что через несколько месяцев после этого снимка он превратится в одержимого мстителя?
— А потом начались проблемы с законом, — продолжил он после паузы. — Сначала обвинение в домашнем насилии и преследовании. Потом — за нарушение судебного запрета. Штрафы, предупреждения... — он невесело усмехнулся. — Я даже работу потерял — кому нужен сотрудник с такой репутацией?
Звонок терапевта означал конец сеанса. Иван медленно поднялся.
— Вы знаете, — сказал он, остановившись у двери, — иногда я просыпаюсь среди ночи и слышу, как хлопает входная дверь. Тот самый звук... И на секунду кажется, что всё это был просто кошмар. Что сейчас я встану и увижу её на кухне — она готовит кофе, как всегда, по утрам...
Он тряхнул головой:
— А потом понимаю, что это реальность. Что я сам всё разрушил. И нет пути назад.
Вечером он сидел на кухне своей съёмной квартиры — ипотечную пришлось продать, чтобы расплатиться с долгами. В новостной ленте мелькнуло знакомое лицо: "Анна Семенова назначена креативным директором..."
Иван поспешно закрыл браузер. Рука дрогнула. Нет. Хватит…
В окно барабанил дождь — совсем как в тот вечер, когда она ушла. Он тогда был уверен, что она вернётся. Что никуда не денется. Что это просто очередная ссора...
Иван подошёл к окну. В стекле отражалось осунувшееся лицо человека, который сам не заметил, как превратил любовь в одержимость, а ревность — в месть. Человека, который потерял всё.
Иван прислонился лбом к холодному стеклу. Дождь всё стучал и стучал, словно отсчитывая секунды его одиночества. Телефон на столе молчал. И будет молчать — теперь уже надолго.
Рекомендую:
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующие публикации.
