В тот день я вернулась домой раньше обычного. Голова немного кружилась – давление скакало последнее время, и врач настоял, чтобы я брала больничный. Тишина в квартире давила на уши. Серёжа должен был прийти только через три часа.
Я прошла на кухню, поставила чайник и машинально потянулась к телефону – позвонить дочке, узнать, как она там, в своей Москве. Только телефона в сумке не оказалось – забыла утром на тумбочке в спальне. Ничего, позвоню с Серёжиного – он всегда оставляет его дома, когда уходит на пробежку в парк.
Взяла его смартфон, и тут экран загорелся от входящего сообщения. "Лариса". Странное имя, незнакомое. "Ты сегодня вечером приедешь? Я купила вино, как ты любишь..."
Помню, как задрожали руки. В горле пересохло, словно я неделю не пила воды. Пятнадцать лет брака – и никогда, ни разу я не проверяла его телефон. Доверяла. Верила.
Дрожащими пальцами открыла переписку. Свежие сообщения казались обычными – какие-то фразы о погоде, о книгах... Но что-то толкнуло меня проверить архив. И там... Боже мой. Сотни, тысячи сообщений. Фотографии – она красивая, моложе меня. Признания в нежности, воспоминания о прошлом. "Помнишь наш первый поцелуй?", "А помнишь, как мы гуляли под дождем?"
Чайник на кухне свистел уже минут десять, но я не могла сдвинуться с места. Перед глазами всё плыло – то ли от слёз, то ли от того, что сердце готово было выпрыгнуть из груди. Пятнадцать лет. Каждый день, каждую минуту он жил двойной жизнью.
Время растянулось, как резина. Я сидела в оцепенении, перечитывая сообщения снова и снова, пока не услышала звук ключа в замке. Серёжа вернулся с пробежки – раскрасневшийся, в спортивном костюме. Он улыбался – той самой улыбкой, которую я любила все эти годы.
– Оля? Ты чего так рано?
Я молча протянула ему телефон. Он не сразу понял – попытался взять его, как обычно. А потом увидел открытую переписку, и улыбка медленно сползла с его лица.
– Что это, Серёжа?
Мой голос звучал непривычно – холодный, чужой. Я сама себя не узнавала.
– Оль, это... это просто дружба. – Он провёл рукой по влажным после пробежки волосам. – Я не хотел тебя расстраивать...
– Дружба? – Я встала, чувствуя, как немеют ноги. – Ты дружил с ней пятнадцать лет за моей спиной?
Он дёрнулся, словно от пощёчины. Попытался взять меня за руку, но я отстранилась.
– Я могу всё объяснить...
– Конечно, можешь. – В моём голосе зазвенела сталь. – У тебя будет много времени, чтобы всё объяснить.
Я развернулась и пошла в спальню. Каждый шаг давался с трудом – казалось, под ногами не пол, а зыбучий песок. А в голове билась одна мысль: это только начало. Начало конца нашей пятнадцатилетней лжи.
Кафе "Ласточка" почти не изменилось за эти годы. Мы с Таней часто встречались здесь – болтали, делились секретами, строили планы на будущее. Сколько раз я рассказывала ей, какая я счастливая, как мне повезло с Серёжей? А теперь сижу, комкаю бумажную салфетку и не могу сдержать слёз.
– Будешь что-нибудь? – Таня положила свою ладонь на мою дрожащую руку. – Хотя бы чай...
Я покачала головой. Три дня прошло, а я до сих пор не могу ни есть, ни спать. Всё прокручиваю в голове их переписку, каждое слово, каждую фотографию.
– Знаешь, что самое страшное? – Мой голос срывается. – Мне кажется, он всегда её любил. А я... я просто заполняла пустоту. Была удобной заменой.
– Ты серьёзно? – Таня сжала мою руку крепче. – Оля, ты прожила с ним пятнадцать лет! У вас дочь, дом, общая жизнь. Почему ты думаешь, что это всё было ложью?
– Потому что, если бы я была ему дорога, он бы не врал. – Я достала телефон, показала ей фотографию. – Смотри. Это они вместе. Два месяца назад. Он сказал мне, что едет в командировку в Питер.
Таня всмотрелась в экран, нахмурилась.
– А ты... ты не думала с ней поговорить?
Я горько усмехнулась:
– Уже.
...Номер Ларисы я нашла в его телефоне. Позвонила, не думая – на одном дыхании. Она взяла трубку после первого гудка, словно ждала.
– Привет, Ольга, – в её голосе звучал едва уловимый сарказм. – Ну что, настал тот день?
– Какой день? – Я сжала телефон так, что побелели костяшки пальцев.
– День, когда ты узнала, что твой муж никогда не был твоим по-настоящему.
От её слов земля ушла из-под ног. Мы договорились встретиться в маленьком кафе на окраине города. Она пришла – высокая, стройная, с копной рыжих волос. Села напротив, закинула ногу на ногу, закурила.
– Знаешь, я давно ждала этого разговора. – Она выпустила струйку дыма. – Ты ведь хочешь знать правду? Всю правду?
И она рассказала. О том, как они встретились в университете. Как безумно любили друг друга. Как расстались из-за её амбиций – она уехала строить карьеру в столице. А потом он встретил меня.
– Он просил меня вернуться, – она усмехнулась. – Через год после вашей свадьбы. Сказал, что всё бросит, только бы я вернулась. Но я... я тогда не была готова к семье. А потом... потом он просто привык. Привык, что у него есть ты – хорошая, правильная жена. И я – его вечная любовь на расстоянии.
Каждое её слово било, как пощёчина. Я вышла из кафе на подгибающихся ногах, едва добралась до машины.
– И что теперь? – Танин голос вернул меня в реальность. – Что ты собираешься делать?
Я допила остывший чай, посмотрела в окно. По стеклу бежали капли дождя, размывая очертания прохожих.
– Не знаю, Тань. Правда не знаю. Пятнадцать лет... это же целая жизнь. Как её перечеркнуть?
– А может, не перечёркивать? – Она осторожно подбирала слова. – Может, попробовать...
– Простить? – Я покачала головой. – Нет. Дело даже не в том, что он встречался с ней. А в том, что всё это время... всё это время я жила с человеком, которого не знала. Который каждый день, каждую минуту притворялся. Как после этого верить? Как смотреть ему в глаза?
Я достала из сумочки телефон – свой, не его. Открыла фотографию: мы с Серёжей на море, счастливые, загорелые. Три года назад. Интересно, в тот день он тоже писал ей? Рассказывал, как проводит время с "хорошей, правильной женой"?
– Знаешь, – я убрала телефон, – самое страшное не то, что он любил её все эти годы. А то, что я не знаю, любил ли он меня хоть минуту по-настоящему.
Вечер выдался душным. В открытое окно влетал тёплый ветер, шевелил занавески, но легче не становилось. Я сидела в кресле, глядя, как темнеет небо за окном. Серёжа вернулся с работы поздно – наверное, надеялся, что я уже буду спать.
– Нам нужно поговорить, – мой голос прозвучал неожиданно твёрдо.
Он замер в дверях, потом медленно опустился на диван. Между нами – журнальный столик, на котором стоят наши свадебные фотографии. Пятнадцать лет смотрели на меня каждый день, напоминая о счастливом дне. Теперь я вижу в них только ложь.
– Я встречалась с Ларисой.
Он вздрогнул, словно от удара. На лице промелькнуло что-то – страх? Вина? Или облегчение?
– Зачем? – он потёр виски. – Оля, не нужно было...
– Нужно. – Я встала, подошла к окну. – Очень нужно. Знаешь, я всё думала – почему? Почему ты не ушёл к ней тогда, когда просил её вернуться? Почему остался со мной?
– Я не...
– Не отрицай. – Я повернулась к нему. – Она всё рассказала. Через год после нашей свадьбы. Помнишь тот день? Ты пришёл домой весь потерянный, а я... я была так счастлива. Только узнала, что беременна. Ты обнимал меня, а сам думал о ней?
Он опустил голову. В комнате повисла тяжёлая тишина.
– Ты должен выбрать, – слова дались мне с трудом. – Здесь и сейчас.
– Оля... – он поднял на меня измученные глаза. – Я люблю тебя. Я не могу без тебя.
– Нет, Серёжа. Ты не можешь без неё.
– Это не так! – он вскочил, подошёл ко мне. – Это просто... просто прошлое. Она мне дорога, но ты – моя жена...
Я горько усмехнулась:
– А я не хочу быть той, кто согревает тебя, пока твоя "дорогая" не соглашается на большее.
Сняла с полки фотографию – наша последняя совместная поездка на море. Я тогда ещё удивлялась, почему он постоянно с телефоном.
– Знаешь, что самое обидное? – провела пальцем по стеклу. – Не то, что ты любил её. А то, что ты врал мне. Каждый день. Каждую минуту. Когда мы завтракали вместе, когда гуляли с дочкой, когда строили планы на будущее... Всё было ложью?
– Нет! – он попытался взять меня за руки. – Оля, послушай...
– Я всё время слушала, Серёжа. Пятнадцать лет слушала твою ложь. Хватит.
Я отстранилась, посмотрела ему в глаза:
– Я ухожу.
– Куда? – его голос дрогнул.
– Не важно. К Тане, к маме, в гостиницу... Куда угодно, где не будет тебя и твоей лжи.
Он стоял посреди комнаты – растерянный, постаревший. В этот момент я вдруг поняла: не он выбирает – я выбираю. Выбираю свою жизнь, своё достоинство, свою правду.
– Знаешь, – я взяла сумку, в которую ещё утром сложила самое необходимое, – я всегда думала, что самое страшное – это остаться одной. А оказалось, что страшнее – жить с человеком, который каждый день предаёт тебя своей ложью.
Он молчал. А что тут скажешь? За пятнадцать лет не нашёл правильных слов – откуда им взяться сейчас?
Уже в дверях я обернулась:
– Позвони ей. Скажи, что теперь ты свободен. Может, на этот раз она согласится.
И вышла, не оглядываясь. В подъезде было темно и прохладно. Я спускалась по лестнице, держась за перила – ноги дрожали. А в голове билась одна мысль: как странно... я думала, этот разговор убьёт меня. А он... он меня освободил.
Как бы вы поступили на месте Ольги — простили или ушли? Пишите в комментариях! Поддержите историю лайком и подписывайтесь, чтобы не пропустить новые захватывающие сюжеты!