«Ты помнишь, каким был наш первый букет?» — этот вопрос Марина задавала себе, глядя на пожелтевшую фотографию пятнадцатилетней давности. Три красные розы и веточка полевой ромашки, небрежно перевязанные бечёвкой. Андрей тогда смущённо переминался с ноги на ногу: «Извини, на большее студенту не хватило...» А она была счастлива — этот наивный букет казался прекраснее любых дорогих композиций.
Стук входной двери вернул её в реальность. 23:40 — привычно отметила Марина, бросив взгляд на настенные часы, купленные ещё на свадьбу тётей Валей.
«Опять задержался?» — голос Марины звучал тише обычного, но в нём слышалась застарелая усталость и что-то ещё — боль, которую она старательно пыталась спрятать за привычным недовольством.
Андрей медленно разувался, аккуратно составляя ботинки на полку — эту привычку к порядку Марина когда-то в нём воспитала. Теперь эта педантичность почему-то раздражала.
— У нас важный проект, ты же знаешь, — он говорил, не поднимая глаз, словно разглядывал что-то безумно интересное на своих носках. — Конец квартала, отчёты...
«Да-да, и конечно, Светлана Сергеевна помогала с этими отчётами? — Марина нервно поправила выбившуюся прядь когда-то каштановых, а теперь тронутых ранней сединой волос. — Просиживала с тобой допоздна в пустом офисе?»
Пятнадцать лет назад она бы не поверила, что сможет говорить с такой горечью. Тогда, в университете, они с Андреем были теми, над кем посмеивались друзья — настолько идеальной казалась их пара. Он — подающий надежды программист, она — будущий дизайнер. Они строили планы, мечтали о собственной студии, детях...
Сашка появился через год после свадьбы — неожиданно, но желанно. Марина оставила работу — надо же было кому-то заниматься ребёнком. Андрей как раз получил повышение, денег хватало. «Временно, — убеждала она себя, — вот Сашка подрастёт...»
Сашке исполнилось четырнадцать в прошлом месяце. Он всё больше времени проводил у бабушки — Марининой мамы, говорил, что там спокойнее. Марина понимала почему — дома редко бывало тихо.
Андрей наконец поднял глаза. В них плескалась не просто усталость — опустошение.
— Да, со Светланой. Она — профессионал своего дела, и...
«Конечно! — Марина почувствовала, как внутри поднимается волна гнева, смешанного с отчаянием. — А я, значит, просто домохозяйка бесполезная? Которая пятнадцать лет своей жизни потратила на тебя, твой быт, твоего ребёнка?!»
— Нашего ребёнка, Марина, — тихо поправил Андрей. — И никто не говорит, что ты бесполезная. Но ты... — он запнулся, подбирая слова, — ты когда-нибудь спрашивала, как прошёл мой день? Что я чувствую? Чего хочу?
Марина застыла. В памяти вспыхнули обрывки воспоминаний: вот она отчитывает его за невымытую чашку, вот выговаривает за поздний приход, вот молча отворачивается в постели... Когда это началось? После того, как она оставила работу? Или когда поняла, что её мечты о собственной студии так и остались мечтами?
«А ты сам-то помнишь, когда последний раз дарил мне цветы? — горечь в её голосе была почти осязаемой. — Когда говорил, что любишь? Когда смотрел на меня так, как смотришь на свою Светлану?»
Она знала про Светлану давно. Видела, как меняется лицо мужа при упоминании её имени, как он оживляется, рассказывая о совместных проектах. Светлана Сергеевна Воронова, 35 лет, руководитель отдела разработки. Красива той уверенной красотой успешной женщины, которая знает себе цену. Не замужем — времени на личную жизнь не хватает. Марина видела её пару раз на корпоративах, куда ходила с мужем всё реже и реже...
— Любовь — это не только цветы, Марина, — голос Андрея звучал глухо. — Это поддержка, понимание. Помнишь, как мы мечтали вместе работать? Создать что-то своё? Что случилось с той девушкой, которая загоралась от каждой новой идеи?
«Она растворилась в заботах о тебе! — закричала Марина, чувствуя, как по щекам текут слёзы. — В борще, стирке, уборке! В бесконечном ожидании тебя с работы!»
— Я не просил тебя бросать работу, — Андрей провёл рукой по лицу. — Мы могли найти няню, устроить Сашку в частный сад...
«Да, конечно! А сейчас ты нашёл себе новую девушку с идеями! — Марина схватила с тумбочки вазу — свадебный подарок тёти Вали. — Которая не борщи варит, а презентации делает!»
— Светлана... — Андрей впервые произнёс её имя без отчества, и это прозвучало как признание, — она понимает меня. С ней я чувствую себя прежним. Живым.
Ваза полетела в стену, осколки разлетелись по полу, как осколки их прежней жизни. На шум из своей комнаты выглянул заспанный Сашка.
— Опять? — спросил он устало, совсем по-взрослому. — Пап, поехали к бабушке?
Андрей молча кивнул, зашёл в спальню. Марина слышала, как он собирает вещи — методично, аккуратно складывая их в тот самый чемодан, с которым они когда-то ездили в свадебное путешествие.
Входная дверь закрылась тихо, почти неслышно. В внезапно опустевшей квартире было слышно только тиканье настенных часов — тех самых, свадебных.
Марина опустилась на пол среди осколков. Один впился в ладонь — боль отрезвила. Только сейчас, в оглушающей тишине, она начала понимать, что произошло. Все её придирки, постоянное недовольство, бесконечные упрёки — они не сделали мужа лучше, они просто медленно убивали их любовь.
Три месяца спустя...
— Расскажите, как вы себя чувствуете? — Елена Павловна, семейный психолог с двадцатилетним стажем, мягко улыбнулась Марине.
Марина теребила в руках платок — привычка, появившаяся после ухода Андрея.
— Знаете, я ведь действительно любила его, — говорила она, глотая слёзы. — До сих пор люблю. Просто... я так боялась потерять, что сама всё разрушила. Каждый его поздний приход воспринимала как предательство, каждый взгляд на другую женщину — как измену. А вчера Сашка рассказал, что папа с тётей Светой возят его по выходным в компьютерный клуб, учат программировать... — она грустно усмехнулась. — Представляете, мой сын теперь хочет стать разработчиком, как отец. А я... я даже не знала, что его это интересует.
— Вы чувствуете обиду? — спросила психолог, делая пометки в блокноте.
— Уже нет, — Марина покачала головой. — Скорее, понимание. Я так хотела быть идеальной женой и матерью, что забыла быть собой. Забыла о своих мечтах, о том, что когда-то любила делать... Знаете, я недавно достала свои старые альбомы с эскизами. Столько идей было...
— И что вы чувствуете, глядя на них?
— Желание рисовать снова, — Марина впервые за долгое время улыбнулась. — Я записалась на курсы графического дизайна. Онлайн, по вечерам. Возможно, это глупо в моём возрасте...
— Это не глупо, — мягко возразила Елена Павловна. — Это называется «начать жить заново».
Вечером, разбирая старые фотографии, Марина наткнулась на их свадебный снимок. Молодые, счастливые, полные надежд... Три красные розы и веточка ромашки в её руках. Она провела пальцем по улыбающемуся лицу Андрея и впервые за долгое время почувствовала не боль, а благодарность.
На столе стоял ноутбук с открытым учебным проектом, а рядом — новая ваза. Стеклянная, прозрачная, с едва заметным узором. В ней стояла одинокая ромашка — Сашка принёс с прогулки. «Мам, смотри, как в папином первом букете!»
Марина улыбнулась. Может быть, иногда нужно что-то разбить, чтобы начать собирать заново — не прошлое, а себя. И свою жизнь.
ПРИСОЕДИНЯЙСЯ НА НАШ ТЕЛЕГРАМ-КАНАЛ.
Понравился вам рассказ? Тогда поставьте лайк и подпишитесь на наш канал, чтобы не пропустить новые интересные истории из жизни.
