Всё началось с того, что я — классический мастер принимать дурацкие решения. Ну, знаете, как бывает: «А давай-ка сверну с дороги, тут лесная тропинка — наверняка короче!». И вот уже через полчаса бредешь в темноте, спотыкаясь о корни, а телефон, конечно, сел. Дождь начал накрапывать, ветер завывать — декорации как из дешёвого хоррора. И тут, блин, дом.
Стоит себе такой, будто его из 19 века выдернули: облупившаяся краска, ставни скрипят, крыльцо покосилось. Окна — чёрные дыры, ни намёка на свет. Ну, думаю, либо призраки, либо бомжи. Но дождь уже хлещет как из ведра, а я не из тех, кто ночует под ёлкой. Постучал, конечно, — тишина. Дверь сама открылась, скрипнув, будто говорила: «Ну и идиот же ты…» .
Внутри пахло пылью, сыростью и… вареньем? Странно. Фонарик в телефоне — последние 5% — выхватил из темноты пустую прихожую. Обои в цветочек, половицы скрипят под ногами, на стене часы без стрелок.
Первым делом — начал искать хоть что-то, чтобы развести огонь. В гостиной камин, рядом поленница — сухие дровишки, будто ждали гостя. Спички в кармане нашлись — удача! Пламя затанцевало, отбрасывая тени на стены. Тут-то и началось.
Сначала тишина. Потом — скрип на втором этаже. Типа «кто-то медленно идёт». Сердце в пятки. «Ветер», — убеждал я себя, но ветер не шагает. Потом стук в окно — обернулся: никого. «Сова», — выдавил из себя, хотя совы тут явно не водились. А потом… смех. Тоненький, детский, из угла комнаты. Волосы на затылке встали дыбом.
— Эй, там кто есть? — крикнул я, взяв в руки кочергу. В ответ — тишина.
Решил проверить верх. Лестница скрипела так, будто вот-вот рухнет. На площадке — три двери. Первая — спальня: кровать с прогнившим матрасом, зеркало в трещинах. Во второй — ванная: ржавая труба капала в раковину. Третья — детская. Игрушки на полу, плюшевый мишка без глаза уставился в пустоту. И тут — холодок по спине. Будто кто-то дышал в затылок.
— Хватит, — прошипел я, — ты же не веришь в эту хрень!
Спустился вниз, подкинул дров в камин. Время тянулось как жвачка. Глаза слипались, но спать тут? Ну уж нет. Взял кочергу наперевес, уселся спиной к стене. И вот, в полудрёме, услышал шаги по лестнице. Медленные, тяжёлые. Рука сжала кочергу так, что пальцы онемели.
— Выходи, ублюдок! — заорал я, вскочив.
Тишина. Потом — мяукнуло. Из темноты вышла кошка — худая, серая, с зелёными глазами. Села у камина, стала вылизывать лапу.
— Это ты всё это устраивала? — фыркнул я, опуская кочергу. Кошка зевнула.
Оказалось, она жила тут годами. Скрипы — это она по ночам мышей гоняла. Стук в окно — ветка старой яблони. Смех… Ну, может, крыса в стене. Или воображение.
К утру дождь кончился. Я вышел, кошка проводила до калитки. Дом в солнечном свете выглядел просто старым и грустным. Никакой мистики — только плесень и сгнившие доски.
А потом, через пару лет, я наткнулся на статью. Дом снесли — построили заправку. Но кошку, говорят, приютили работники. Может, она до сих пор мышей пугает в новом сарае.
Главный вывод? Иногда пустой дом — просто дом. А все монстры — у нас в голове. Ну, или в литрах кофе, выпитого перед прогулкой по лесу.