ЧАСТЬ 1
Марина стояла у панорамного окна "Старбакса" и рассеянно помешивала остывший латте. В отражении она могла видеть себя — стройную шатенку в безупречном деловом костюме песочного цвета. "Ещё ничего такая для своих тридцати восьми", — привычно отметила она, машинально поправляя выбившуюся прядь.
— Ну что, во сколько там твой клиент? — раздался голос Ленки, её ассистентки, которая увлечённо строчила что-то в телефоне.
— В два. Очередной мажор, небось. Насмотрятся на "Миллион долларов" по ящику и думают, что риелтор — это так, побегушки, — Марина вздохнула и отхлебнула остывший кофе. — Фу, гадость какая.
Телефон завибрировал. "Паша".
"Ты где? Я в магаз, что купить?"
Марина закатила глаза. Пятнадцать лет вместе, а он до сих пор спрашивает, что купить. Будто сам не знает, что в холодильнике.
"Купи что-нибудь на ужин. Сам", — быстро набрала она.
"Ок. Люблю", — пришёл ответ.
Марина поморщилась. Вот так всегда — "люблю" через мессенджер, а дома будто воды в рот набрал. Сидит в своём ноуте, только и слышно, как клавиши стучат.
— Марин, пора двигать. Пробки адские, — Ленка наконец оторвалась от телефона.
Особняк на Рублёвке встретил их идеально подстриженным газоном и вычурными колоннами. "Типичная безвкусица нуворишей", — подумала Марина, но на лице уже сияла профессиональная улыбка.
— Добрый день! Вы, должно быть, Игорь Александрович? — она протянула руку высокому мужчине, который ждал их у входа.
— Просто Игорь, — он улыбнулся, и Марина отметила, как у него обаятельно собираются морщинки у глаз. — Проходите, я покажу, что здесь и как.
Следующие полтора часа пролетели незаметно. Игорь оказался на удивление приятным собеседником — никакой звёздности, только лёгкий юмор и какая-то располагающая уверенность в каждом жесте.
— А вот здесь я планирую сделать зимний сад, — он провёл рукой по пустой стене. — Представляете? Стекло от пола до потолка, тропические растения...
— Вау, круто! — вырвалось у Ленки.
Марина мысленно поморщилась. Вечно её ассистентка ведёт себя как школьница.
— А вы что думаете, Марина? — Игорь повернулся к ней, и она почувствовала лёгкий запах его парфюма. Что-то древесное, терпкое.
— Думаю, это отличная идея. Особенно если учесть, что с этой стороны дома прекрасная инсоляция.
— Инсоляция... — он усмехнулся. — Люблю, когда женщина разбирается в том, о чём говорит.
Марина почувствовала, как предательски теплеют щёки. "Так, соберись", — одёрнула она себя.
Когда они вышли на улицу, уже начинало темнеть. Октябрьский вечер пах прелой листвой и почему-то корицей — наверное, из соседнего дома.
— Может, обсудим детали за ужином? — как бы между прочим спросил Игорь. — Тут недалеко есть отличный ресторан.
Марина замешкалась. Дома ждёт Паша с его криво нарезанным оливье и вечным "как дела?" между делом.
— Простите, не могу. Муж ждёт, — она натянуто улыбнулась.
— А, ну да, конечно, — Игорь ничуть не смутился. — Тогда давайте я хотя бы подвезу вас. Леночка, вы же не против?
Ленка, эта предательница, уже вызывала себе такси.
Салон его "Майбаха" пах той же древесной свежестью, что и он сам. Марина сидела, стараясь не касаться кремовой кожи сидений — почему-то казалось, что от неё останутся следы.
— А давно вы замужем? — как бы невзначай поинтересовался Игорь, ловко маневрируя в вечерних пробках.
— Пятнадцать лет.
— О, серьёзно. И не скучно?
Марина напряглась:
— А должно быть скучно?
— Ну что вы, просто спросил, — он снова улыбнулся той самой улыбкой с морщинками. — Просто такая женщина, как вы... Наверное, мужу непросто соответствовать?
Она промолчала, разглядывая мелькающие за окном огни. Почему-то вспомнился вчерашний вечер: Паша в своей застиранной футболке с принтом "Звёздных войн", пустые разговоры о счетах, и эта тянущая пустота внутри.
— Приехали, — голос Игоря вырвал её из задумчивости. — Был рад познакомиться, Марина.
Он протянул ей визитку:
— Здесь мой личный номер. Мало ли, вдруг захотите обсудить... инсоляцию.
Дома пахло жареной картошкой. Паша гремел тарелками на кухне.
— Я там это... ужин приготовил, — он выглянул в коридор. — Ты чего такая нарядная?
— Работа, — бросила она, стягивая туфли. — Просто работа.
ЧАСТЬ 2
Марина лежала в темноте, слушая размеренное дыхание мужа. Паша уже час как уснул, а она всё крутилась, не в силах выбросить из головы этот дурацкий день.
Жареная картошка оказалась пересоленной – Паша всегда пересаливал. Но она съела всё до последней крошки, через силу улыбаясь на его неуклюжие попытки расспросить о работе.
"Нормально всё. Устала просто", — буркнула она и ушла в душ. Стояла под горячими струями, пока зеркало не запотело полностью, будто пыталась смыть с себя запах чужого парфюма и взгляды, от которых горели щёки.
Телефон тихо завибрировал на тумбочке. Марина вздрогнула и потянулась к нему.
"Не спится? :) Игорь"
Она закусила губу. Вот ведь... настырный какой. Палец завис над экраном.
"Уже сплю."
ответ:
"А пишете при этом довольно бодро ;)"
Марина усмехнулась. В этот момент Паша всхрапнул и перевернулся на другой бок. Она вздрогнула, словно её застали за чем-то неприличным.
"Спокойной ночи, Игорь Александрович."
ответ:
"Просто Игорь ;) Сладких снов, Марина."
Она отложила телефон и уставилась в потолок. По нему змеились тени от проезжающих машин – как будто кто-то листал гигантскую книгу.
Утро началось с запаха подгоревшего тоста и причитаний Паши:
— Блин, опять эта хреновина не работает! — он тыкал в тостер с таким видом, будто тот его лично оскорбил. — Марин, может новый купим?
— Купим, — она механически помешивала кофе, думая о предстоящей встрече. Игорь назначил просмотр ещё одного объекта. "Чисто по работе", — напомнила она себе.
— Слушай, а у нас это... годовщина скоро, — Паша неловко переминался у стола. — Может куда сходим? В кино там или...
— У меня работы по горло, — отрезала она. — Давай потом обсудим.
Паша сник, буркнул что-то про дела и свалил в свой закуток с ноутбуком. Марина поймала своё отражение в окне – строгий костюм, идеальная укладка, только в глазах что-то такое... неправильное.
Ленка встретила её в офисе с загадочной ухмылкой:
— А я тут пробила твоего Игорёчка...
— Он не мой, — огрызнулась Марина.
— Да ладно! Ты видела, как он на тебя смотрел? Короче, три раза разведён, детей нет, состояние – офигеть можно. И, кстати, на днях в Forbes про него статья выходит.
Марина демонстративно уткнулась в ноутбук:
— Лен, работы много. Давай без этих... сплетен.
— Да я чё, я ничё, — Ленка подняла руки. — Просто говорю – такой мужик... А ты со своим Пашей...
— Что с моим Пашей? — Марина резко развернулась.
— Да ничего! — Ленка отскочила. — Просто... ну, сама понимаешь. Пятнадцать лет – это как-то... того. Скучновато, нет?
Марина хотела огрызнуться, но телефон разразился трелью.
"Игорь".
— Алло? — она постаралась, чтобы голос звучал ровно.
— Доброе утро, Марина, — его голос, чуть хрипловатый, заставил её вздрогнуть. — Не передумали насчёт ужина?
— Игорь Александрович...
— Просто Игорь, помните?
— Игорь, я замужем.
— И что? — в его голосе слышалась улыбка. — Я же не замуж вас зову. Просто ужин. Деловой.
Она молчала, накручивая прядь волос на палец – детская привычка, от которой, казалось, давно избавилась.
— В восемь, в "Турандот"? — он явно принял её молчание за согласие. — За вами заехать?
— Я сама, — выдохнула она и отключилась.
Ленка присвистнула:
— Ну ты даёшь! А как же это... "я замужем"?
— Это деловой ужин, — отрезала Марина. — И вообще, не твоё дело.
Весь день она не находила себе места. Дважды налажала с документами, забыла перезвонить важному клиенту, а когда Паша написал:
"Куплю чего-нибудь вкусненького на ужин?"
ответила коротко:
"Задержусь на работе".
Он прислал грустный смайлик. Почему-то стало противно – как будто ей пятнадцать, а не тридцать восемь.
ЧАСТЬ 3
В "Турандот" она влетела, как в прорубь – с головой, не давая себе времени на сомнения. Игорь уже ждал за столиком в глубине зала. При виде её он встал – высокий, в безупречном костюме цвета мокрого асфальта.
— Вы прекрасно выглядите, — он улыбнулся, отодвигая для неё стул.
"Вежливый какой", — съязвила она про себя, но улыбнулась в ответ:
— Спасибо. Надеюсь, не задержала?
— Для вас я готов ждать вечность, — он подмигнул, и Марина почувствовала, как предательски краснеют щёки.
Официант материализовался бесшумно, как призрак:
— Позволите посоветовать вино?
— Марина? — Игорь вопросительно поднял бровь.
— Я за рулём.
— О, бросьте. Я вас отвезу.
"Или вызову такси", — мысленно добавила она.
— Тогда белое, — сдалась Марина. — Сухое.
Вино оказалось превосходным – лёгкое, с нотками цитруса. Разговор тёк легко, без натуги. Игорь рассказывал о путешествиях, о бизнесе в Штатах, о планах открыть сеть отелей. Марина ловила себя на том, что смеётся его шуткам – искренне, без этой профессиональной натянутости.
— А вы? — он вдруг накрыл её руку своей. — Неужели никогда не мечтали всё бросить и начать сначала?
Она отдёрнула руку, как от огня:
— Зачем вы это делаете?
— Что именно? — он смотрел прямо, без тени смущения.
— Вот это всё... — она обвела рукой стол с недопитым вином, свечи, его руку, всё ещё лежащую на скатерти. — Я же сказала – я замужем.
— И как вам там, в этом замужем? — он чуть подался вперёд. — Не тесно?
Марина вскочила, едва не опрокинув бокал:
— Мне пора.
— Постойте, — он тоже встал. — Я вас обидел? Простите, я...
— Нет, просто... — она лихорадочно рылась в сумочке в поисках телефона. — Мне правда пора. Муж ждёт.
— Вы ему хоть позвонили? Сказали, где вы?
Она замерла. Нет, не позвонила. И не собиралась.
— Вот видите, — Игорь мягко взял её за локоть. — Присядьте. Давайте хотя бы десерт...
В этот момент телефон разразился трелью. "Паша".
— Да? — её голос прозвучал слишком высоко.
— Ты где? — в его голосе слышалось беспокойство. — Уже одиннадцатый час...
— Я... — она поймала взгляд Игоря, прямой, выжидающий. — Я на встрече с клиентом. Скоро буду.
— Марин, ты какая-то странная в последнее время...
— Всё нормально, — отрезала она. — Просто работы много.
— Может, поговорим?
— Потом, — она нажала отбой и уставилась на погасший экран.
— Хотите, я расскажу, что будет дальше? — голос Игоря стал глубже, интимнее. — Вы вернётесь домой. Он будет ждать в своей застиранной футболке, с этим своим побитым щенячьим взглядом. Вы соврёте про работу, он сделает вид, что поверил. И всё покатится по новой – быт, скука, пустые разговоры...
— Замолчите.
— А можно иначе, — он снова накрыл её руку своей. — Вы же чувствуете это? Искру, напряжение между нами?
Марина молчала, глядя на его руки – его крупную, с перстнем на мизинце, и свою маленькую, с обручальным кольцом.
— Я... мне правда пора.
— Конечно, — он улыбнулся понимающе. — Только прежде, чем уйдёте...
Он достал из пиджака конверт:
— Здесь приглашение на закрытый показ в Пушкинском. В эту пятницу. Придёте?
Марина взяла конверт – плотная кремовая бумага, золотое тиснение.
— Я подумаю.
— Думайте, — он поднялся. — Только не слишком долго. Жизнь-то одна.
Домой она ехала на автопилоте. В голове шумело от вина и от мыслей. Паша ждал на кухне – и правда в той самой застиранной футболке.
— Ужинать будешь? — спросил он, не глядя в глаза.
— Не хочу, — она прошла мимо, задев его плечом. — Устала.
В ванной она долго смотрела на своё отражение. Потом достала телефон, нашла номер Игоря.
"Я приду".
Ответ пришёл мгновенно:
"Я знал :)"
ЧАСТЬ 4
Пятница наступила слишком быстро. Марина битый час стояла у шкафа, перебирая наряды. Чёрное платье казалось слишком вызывающим, синий костюм – чересчур официальным.
— Ты куда собираешься? — Паша застыл в дверях спальни.
— В Пушкинский. Закрытый показ, — она старательно не смотрела на мужа. — По работе.
— А... — он помялся. — Может, вместе сходим? Давно никуда...
— Паш, это деловая встреча, — Марина наконец выудила из шкафа темно-зелёное платье. — В другой раз, ладно?
Он кивнул и вышел – слишком тихо, будто его и не было. Марина почувствовала укол вины, но тут же отмахнулась от него. "Я ничего такого не делаю. Просто выставка".
Телефон тренькнул:
"Жду не дождусь встречи. И."
Она улыбнулась, поймав своё отражение в зеркале – глаза блестят, на щеках румянец. Давно она не чувствовала себя такой... живой.
В Пушкинском было не протолкнуться – видимо, "закрытый" показ оказался не таким уж закрытым. Игорь ждал у входа, в смокинге и с букетом белых роз.
— Только не говорите, что это слишком, — опередил он её возражения.
— Это слишком, — она всё-таки взяла цветы. — Что скажут люди?
— А вам не всё равно? — он наклонился ближе, обдав её запахом своего парфюма. — Вы потрясающе выглядите.
Внутри всё перевернулось. "Господи, что я делаю?" — мелькнула паническая мысль.
Выставка оказалась современной – сплошные инсталляции из проволоки и неоновых трубок. Игорь что-то увлечённо рассказывал про концептуальное искусство, но Марина едва слушала. Его рука то и дело невзначай касалась её спины, и от каждого прикосновения по коже бежали мурашки.
— Хотите шампанского? — он кивнул на проходящего мимо официанта.
— Давайте, — она решительно взяла бокал. — Всё равно уже...
— Что "уже"?
— Неважно, — она залпом выпила половину бокала.
— Эй, — он мягко перехватил её руку. — Вы чего? Что-то случилось?
— Ничего, — она попыталась высвободить руку, но он держал крепко. — Просто... это всё неправильно.
— А как правильно? — его глаза оказались совсем близко. — Жить по расписанию? Ужин-телевизор-сон? Вы же задыхаетесь там, я же вижу.
— Вы ничего не знаете о моей жизни.
— Зато я знаю вас, — он провёл большим пальцем по её запястью. — Такую настоящую. Живую.
— Пустите, — прошептала она. — Пожалуйста.
Вместо ответа он наклонился и поцеловал её – легко, едва касаясь губ. У неё подкосились колени.
— Не здесь, — выдохнула она, отстраняясь.
— Поедем ко мне?
"Нет-нет-нет!" — кричал внутренний голос. "Да!" — отозвалось что-то глубже, темнее.
— Я... — она облизнула пересохшие губы. — Мне надо позвонить.
ЧАСТИ 5
Марина вылетела на улицу, дрожащими пальцами листая список контактов. "Паша" смотрел с экрана укоризненно.
— Да? — его голос звучал сонно. Чёрт, уже почти одиннадцать.
— Я... — она запнулась. — Задержусь. Встреча затянулась.
Пауза. Такая долгая, что она успела испугаться – связь прервалась?
— Марин, — наконец произнёс он как-то странно. — Ты же понимаешь, что я не дурак?
У неё перехватило дыхание:
— Что ты имеешь в виду?
— Ленка позвонила. Переживает за тебя.
"Сучка!" — в голове вспыхнуло злостью.
— И что она тебе наплела? — голос сорвался на визг.
— Ничего. Просто... береги себя, ладно? — и отключился.
Марина стояла, глядя на потухший экран. В отражении чёрного стекла она увидела себя – растерянную, с размазанной помадой. Сзади подошёл Игорь, обнял за плечи:
— Всё в порядке?
— Нет, — она резко развернулась. — Ничего не в порядке. Это всё... это ошибка.
— Тшшш, — он притянул её к себе. — Не думай ни о чём. Просто чувствуй.
От него пахло дорогим парфюмом и властью. Этот запах кружил голову лучше шампанского.
— Поехали отсюда, — шепнул он ей на ухо. — Ко мне. Или в отель – как хочешь.
"Как шлюхе", — мелькнула мысль, но она отмахнулась от неё.
— К тебе, — решительно выдохнула она.
Всю дорогу они молчали. Его рука лежала на её колене – горячая, тяжёлая. За окном мелькали огни ночной Москвы, размытые, как акварель под дождём.
Его особняк встретил их гулкой тишиной и мягким светом. Где-то капала вода – кап-кап, как метроном, отсчитывающий последние секунды её прежней жизни.
— Выпьешь? — он уже был на "ты".
— Да... нет... не знаю, — она нервно рассмеялась.
Вместо ответа он притянул её к себе и поцеловал – жадно, властно. Колени подогнулись, и она повисла на нём, как тряпичная кукла.
Вдруг в кармане завибрировал телефон. Звонок от Паши.
— Не бери, — выдохнул Игорь ей в шею.
Она послушно сбросила вызов. Через секунду пришла смска:
"Прости. Я всё испортил, да? Давай поговорим?"
— Что там? — Игорь попытался заглянуть в экран.
— Ничего, — она поспешно убрала телефон. — Просто...
— Просто забудь, — он провёл пальцем по её губам. — Сегодня есть только мы. Идём.
Он потянул её к лестнице, ведущей на второй этаж. Каждый шаг отдавался в голове гулким эхом.
"Кап-кап" — всё ещё звучало где-то.
"Туда-сюда" — качались маятником мысли.
"Стоп-иди" — стучало сердце.
ЧАСТЬ 6
На втором этаже было темно – только лунный свет падал через панорамные окна, превращая всё в театр теней.
— Подожди, — Марина упёрлась руками ему в грудь. — Я... мне нужно в ванную.
— Конечно, — он улыбнулся понимающе. — Вторая дверь справа.
В ванной она долго смотрела на себя в зеркало. Помада размазалась, в глазах – лихорадочный блеск. "Ну и что ты делаешь, дура?" — спросила она своё отражение.
Телефон снова завибрировал. Паша прислал фотку – их старую, с медового месяца. Они там такие молодые, счастливые. Она в белом сарафане, он в нелепых шортах. Подпись:
"Помнишь?"
Руки затряслись. Конечно, помнит. И как он нёс её через порог их первой съёмной квартиры. И как они собирали по копейке на первую машину. И как он сидел с ней в больнице, когда случился выкидыш...
В дверь постучали:
— Марина? Всё в порядке?
— Да... сейчас...
Она включила воду на полную мощность. Капли забарабанили по мраморной раковине, как пулемётная очередь.
Новое сообщение от Паши:
"Я знаю, что облажался. Что перестал замечать тебя. Прости. Давай всё исправим?"
— Марина? — снова стук в дверь, уже настойчивее. — Выходи. У меня для тебя сюрприз.
Она глянула на себя в зеркало последний раз. Стёрла помаду, размазала тушь. Глубоко вдохнула.
Игорь ждал в спальне – огромной, с видом на заснеженный парк, где среди деревьев мерцали декоративные фонари. На прикроватном столике мерцали свечи, в бокалах искрилось шампанское.
— Иди ко мне, — он протянул руку.
— Нет, — она попятилась к двери.
— Что?
— Я сказала – нет, — её голос окреп. — Это ошибка. Я... я люблю мужа.
— Да ладно, — он усмехнулся. — Ты же сама хотела...
— Ничего я не хотела! — она почти кричала. — Это ты... ты всё спланировал. Как с теми тремя жёнами, да?
Его лицо изменилось – будто маска слетела:
— А ты навела справки? Молодец, девочка. Только поздно.
— Что значит "поздно"?
— То и значит, — он шагнул ближе. — Думаешь, твой муженёк тебя простит? После всего?
— Простит, — она нащупала в сумочке телефон. — Потому что любит. По-настоящему. Не как ты.
Она вылетела из спальни, скатилась по лестнице, чуть не теряя туфли.
— Такси! Такси вызову! — причитала она, трясущимися пальцами тыкая в приложение.
Уже в машине она набрала сообщение:
"Я еду домой. Поговорим?"
Ответ пришёл мгновенно:
"Жду. Чай заварил. Твой любимый."
ЧАСТЬ 7
Такси остановилось у подъезда в начале первого ночи. Марина расплатилась и замерла, глядя на горящее окно их квартиры. Там, наверху, её ждал разговор, который мог всё разрушить. Или спасти.
В подъезде пахло свежей краской – недавно сделали ремонт. Лифт полз бесконечно долго, натужно гудя. Пятый... шестой... седьмой этаж.
"Динь!" — двери открылись.
Она достала ключи, но дверь открылась сама – Паша ждал на пороге. В той самой футболке со "Звёздными войнами", в домашних штанах. Такой... свой.
— Привет, — он посторонился, пропуская её. — Чай остыл уже. Сделать новый?
— Паш... — голос сорвался.
— Погоди, — он поднял руку. — Дай я первый, а? Я тут думал много. Очень много.
Она кивнула, комкая в руках сумочку.
— Знаешь, — он провёл рукой по волосам – нервный жест, она помнила его ещё со студенчества. — Я ведь всё понимаю. Правда. Когда ты начала... отдаляться, я сначала злился. Потом испугался. А потом...
— Что потом? — она едва дышала.
— А потом вспомнил, какой ты была раньше. Помнишь, ты говорила, что хочешь путешествовать? Учиться фотографии? А я всё "потом-потом"... И вот это "потом" растянулось на пятнадцать лет.
— Паш...
— Погоди, не перебивай, — он подошёл ближе. — Я знаю про этого... Игоря. Ленка рассказала.
Марина дёрнулась, как от пощёчины:
— И что она...
— Неважно. Важно, что я понял – это я его создал. Своим равнодушием, своей... зоной комфорта. Знаешь, что самое страшное?
Она помотала головой.
— Самое страшное, что я даже не заметил, как ты перестала улыбаться. Помнишь, как ты раньше смеялась? Так, что соседи стучали по батарее.
Она всхлипнула:
— Помню...
— А сейчас... — он поморщился. — Сейчас ты улыбаешься только на этих твоих деловых встречах. Как манекен.
— Паша, я не...
— Дай договорить, — он взял её за плечи. — Я люблю тебя. Чёрт возьми, я так тебя люблю, что готов отпустить. Если он... если с ним ты будешь счастлива.
— Дурак ты, — Марина разрыдалась, уткнувшись ему в грудь. — Какой же ты дурак...
От его футболки пахло домом, стиральным порошком и немного – подгоревшим тостом. Родной запах, её запах.
— Это точно, — он гладил её по спине. — Круглый дурак. Пятнадцать лет, чтобы понять...
— Не было ничего, — она подняла заплаканное лицо. — Клянусь тебе, не было!
— Тшш, — он вытер большим пальцем слезу с её щеки. — Я знаю.
— Откуда? — она шмыгнула носом.
— Потому что знаю тебя. Настоящую тебя, — он слабо улыбнулся. — Ты бы не смогла.
В этот момент телефон в её сумочке разразился трелью. "Игорь".
— Ответишь? — Паша кивнул на сумку.
— Нет, — она помотала головой. — Не хочу.
Но телефон продолжал надрываться.
— Знаешь что? — Паша потянулся к сумке. — Давай ответим вместе.
— Что?
— Давай покажем этому... — он поморщился, — ...этому хмырю, что такое настоящая семья.
Марина уставилась на мужа во все глаза:
— Ты серьёзно?
— Абсолютно, — он нажал "ответить" и включил громкую связь.
— Марина? — голос Игоря звучал встревоженно. — Ты в порядке? Почему уехала?
— Она в полном порядке, — спокойно ответил Паша. — Дома. Со мной.
Пауза. Такая долгая, что можно было услышать, как тикают часы на кухне.
— А вы, простите?..
— Муж. Тот самый, в застиранной футболке, — Паша подмигнул Марине. — Знаете, Игорь Александрович, у вас отличный парфюм. Но моя жена любит запах подгоревших тостов по утрам.
— Я... — Игорь запнулся. — Марина, мы можем поговорить наедине?
— Нет, — она придвинулась ближе к мужу. — Не можем. Никогда.
— Но...
— И знаете что ещё? — она почувствовала, как Пашина рука сжала её ладонь. — Эту сделку с особняком мы тоже отменяем. Поищите другого риелтора.
— Ты не можешь... — начал Игорь, но Марина перебила:
— Могу. И делаю это прямо сейчас, — она выпрямилась. — Знаете, почему? Потому что настоящая любовь – это не дорогие рестораны и понты. Это когда твой мужчина помнит, какой у тебя любимый чай. Когда он готов простить тебе даже то, чего не было. Когда...
— Когда он просто любит тебя, — тихо закончил Паша.
— Прощайте, Игорь, — Марина нажала "отбой".
Тишина. Только часы на кухне: тик-так, тик-так.
— Знаешь, что самое смешное? — она нервно хихикнула. — У него даже зимний сад ненастоящий. Показушный, как и всё остальное.
— А у нас на балконе твои фиалки цветут, — Паша притянул её к себе. — Помнишь, как ты их выхаживала после того мороза?
— Помню, — она уткнулась ему в плечо. — Я всё помню, Паш.
— И я помню. Каждый день с тобой помню, — он помолчал. — Слушай, а может...
— Что?
— Может, правда махнём куда-нибудь? Я тут отпуск накопил...
Она подняла голову:
— Серьёзно?
— Ага, — он улыбнулся как-то застенчиво. — Куда хочешь? Париж? Рим?
— Нет, — она покачала головой. — Давай в Питер. Как тогда, помнишь? В дешёвый хостел, с рюкзаками...
— В дождь, — подхватил он.
— По крышам...
— С горячими пирожками на Московском...
Она рассмеялась – легко, свободно. Как раньше. Соседи точно постучат по батарее.
— Паш?
— М?
— А давай я всё-таки запишусь на эти курсы фотографии? Я давно хотела...
— Давай, — он поцеловал её в макушку. — Только обещай, что первым делом сфоткаешь меня в этой футболке. Для истории.
— Дурак, — она шутливо стукнула его по плечу.
— Твой дурак, — он притянул её для поцелуя. — Навсегда.
ЭПИЛОГ
Три месяца спустя.
Питерское небо затянуто облаками – ни единого просвета. Типичный февральский день, промозглый и серый. Но Марине тепло – она прижимается к Паше, пока они идут по набережной Фонтанки.
— Сейчас бы пирожков горячих, — мечтательно тянет она.
— Опять? — он смеётся. — Это уже пятый раз за день!
— Ой, да ладно, — она достаёт фотоаппарат. — Стой-ка тут. Да, вот так, у парапета.
Паша картинно позирует в своей неизменной футболке со "Звёздными войнами" – теперь уже новой, её подарок на Новый год.
Щёлк! На дисплее появляется кадр – размытый задний план, чёткий профиль мужа на фоне свинцовой Невы.
— Ну как? — он подходит посмотреть.
— Идеально, — она улыбается. — Знаешь, препод на курсах говорит, у меня талант.
— А я что говорил? — он обнимает её за плечи. — Слушай, может в Инстаграм запустим твои фотки? Я тут погуглил...
— Погоди, — она замирает. — Это что, снег?
С неба действительно начинают падать крупные хлопья – медленно, будто в замедленной съёмке.
— Давай я тебя сфоткаю? — Паша берёт камеру. — Как тогда, помнишь?
Конечно, она помнит. Их первая поездка в Питер, тоже зимой. Она тогда простыла, но всё равно таскала его по музеям. А он купил ей малиновый шарф у какой-то бабульки на улице – жуткий, колючий, зато тёплый.
Щёлк! Она смеётся, ловя снежинки ртом. Как девчонка.
Телефон в кармане вибрирует. Сообщение от Ленки:
"Прикинь, этот твой Игорь опять развёлся! Уже в четвёртый раз!"
— Что там? — Паша заглядывает в экран.
— Да так, ерунда, — она удаляет сообщение. — Слушай, а правда в Инстаграм? Думаешь, кому-то будет интересно?
— Уверен, — он целует её в кончик замёрзшего носа. — Особенно та серия, где я в футболке.
— Балбес, — она закатывает глаза.
— Твой балбес.
Снег идёт всё сильнее. Они бредут по набережной, оставляя следы на белом покрывале. Два комплекта следов – рядом, вместе.
Где-то вдалеке бьют часы на Спасе-на-Крови. Пять раз.
— Знаешь что? — она останавливается.
— М?
— Я счастлива.
Он просто кивает. И крепче сжимает её руку.
[КОНЕЦ]