Друзья, литеролет готов к третьему погружению в Черную дыру. Надеюсь, вы уже там пообвыклись в прошлый раз, оделись по сезону и запаслись любимыми напитками.
В путь, в глубину!
Юлия Ким
Страна Д повесть
Полет 3
( Полет 1 здесь, полет 2 здесь)
***
Внезапно – слабая волна запаха.Как же раньше я не замечала, что в Городе ничем не пахнет? Ни кофе, ни едой, ни потом, ни парфюмом, ни травой, ни пылью. Помойки не тянули за собой зловонного шлейфа. Воздух был дистиллирован. Мертв.
Вкусно, как ребенок, вдыхаю. Город ожил, перестал напоминать, пугая, компьютерную игру. Казалось бы, чему радоваться? Запаху пыльного, затхлого и… родного. Так пахнет погреб. Хотя воздух погреба могильно холоден, а этот- теплый и мягкий. Так пахнет подвал.
***
Где-то в детстве, в мире без компьютеров и мобильных телефонов, остался бесконечный, как вселенная, подвал. Тайну и азарт мы, дети из того мира, постигали не в виртуальных дебрях, а в атмосфере заброшенных строек, жутких кладбищ и подобных подвалов. Пыльный рассеянный свет проникал через щели забитых фанерой окон. Тишина внезапно разрывалась диким, утробным кошачьим воем. Одичавшие подвальные коты, потревоженные моими шагами, выскакивали из своих укрытий, сердце подпрыгивало и начинало бешено колотиться в груди. А кричать нельзя, потому что тайна, и мы играем.
В подвал вели ступени, много ступеней. Лампочки оперативно выкручивались его ночными обитателями – колоритными бомжами, поэтому спускаться вниз приходилось почти наощупь, придерживаясь рукой за шершавые , крошащиеся кирпичи…
***
Иду на знакомый запах, к перекошенной деревянной двери со множеством фанерных заплат. Раздается звонкий лай, эхом отзывающийся в глубине подвала. И с щенячьим восторгом несется ко мне, тычется мокрым носом в ладони, приветствует всем свои искренним существом. Окрас-белые крупные звезды на черном фоне. Длинные уши подпрыгивают. Боязно за интенсивно виляющий хвост, не дай бог, отвалится. Поводок волочится по земле и смешивается с пылью.
Меня облизывают, я обнимаю, и, когда живой вихрь немного успокаивается, я замечаю рядом с собакой человека.
-Космос, Космос, - говорит человек псу и укоризненно качает головой.
Какое странное имя у собаки. Космос. Человек высокий, поджарый, легкий. Тонкие, длинные пальцы. Джинсы, уютная толстовка. Глаза серые, широко распахнутые, с длинными девичьими ресницами и такие глубокие, что хочется замедлиться, угомониться, вздохнуть глубоко, найти подобную глубину в себе и нырнуть в нее серебряной рыбкой.
-Космос, ну что ты, что ты? Признал, значит, свою хозяйку.
Человек легко опускается на корточки рядом с возбужденным псом, при этом складывается долговязым телом так, что становится похож на огромного кузнечика, и треплет Космос по загривку. Под его руками пес успокаивался, и оба, человек и собака, смотрят на меня снизу вверх тепло и грустно.
-Пойдем, голубушка. Давно ты нас не посещала.
Странно слышать от него, наверняка почти ровесника, старомодное слово.
Человек поднимается, убирает прядь светло-русых волос с лица и идет, не оглядываясь, к двери. Рядом спокойно шагает пес.
***
Ступеней гораздо больше, чем я помню. Становится темно, в руках человека появляется зажженная свеча. По стенам заплясали тени. Их слишком много, для того, чтобы они были только нашими. Огромные чудища повсюду, но мне не до них. Мне очень важно вспомнить, откуда я знаю своего проводника. Вспомнить не удается. Вот-вот, кажется, озарит, вспыхнет. Ан нет. Теряется воспоминание.
Оглядываюсь и вижу, что свет наверху уже не виден. Вокруг непроглядная тьма. Крошечные ее кусочки то тут, то там высвечиваются пламенем свечи. Словно что-то рождается в этой бездне и тут же исчезает. Наконец, человек останавливается.
-Пожалуй, хватит. Если пойдем дальше - заблудишься на обратном пути с непривычки. Он ставит свечу на какую-то поверхность, нежно баюкает пламя ладонями. Огонь просвечивает сквозь его кожу. И в какой-то момент, видимо я отвела взгляд, потому что пропустила его, свеча превращается в современную настольную лампу. Стала намного светлей, и я уже могу разглядеть, что ступени привели нас на лестничную площадку с двумя дверьми. Цементный пол, штукатурка на стенах, лампа стоит на грубом, сколоченном из досок, столе. За площадкой продолжение лестницы и тьма. Посреди -большой сундук, на который человек приглашает меня присесть. Сам он уютно устраивается рядом и спрашивает:
-Узнаешь места?
А я не могу понять, узнаю ли. Подвал будто из детства, но глубже и больше. Ощущение, что была здесь, но забыла, когда. Так и говорю человеку.
-Да, давненько ты сюда не захаживала, - отвечает он грустно.
-А Вас я, кажется, где-то встречала, - дипломатично пытаюсь прояснить ситуацию.
-Да, не выкай ты! Не люблю. Ты меня не видела никогда. Я всегда за твоей спиной. Он почесал ноги в коричневых сандалиях друг о друга. Этого, видимо, оказалось недостаточно и он почесал рукой худую лодыжку. Поначалу новый знакомый показался мне ровесником. Сейчас я не уверена в этом. Возраст его странным образом меняется. То совсем мальчишка, то почти старик.
-Ты преследовал меня? –высказываю параноидальную мысль.
Мальчишка звонко смеется.
-Вспомни, созданное тобою как бы невзначай. Когда после думала «неужели это я», - приказывает старик.
Вспоминать сложно. Неуклюжие мысли цепляются за какие-то коряги, спотыкаются, падают, расшибаются и замирают. Откуда-то браво всплывают слова - план, эффективность, дедлайн. Прогоняю их, как огромных, назойливо жужжащих сине-зеленых мух. В наступившей тишине, из-под завалов, извлекаю стихотворение, написанное на одном дыхании, красивое решение, вспыхнувшее в голове в почти безнадежной ситуации, и чудный, благоуханный цветок, нарисованный цветными мелками на асфальте для мамы. Рассаживаю находки перед собой, словно малых, хрупких детишек в ясельках после тихого часа. Они трут кулачками глаза и сладко позевывают.
-Маловато, конечно, но уже кое-что, - говорит человек.
-Ты читаешь мои мысли?
-Да что тут читать, все как на ладони. Я тебе все это и надиктовал, стоя за спиной. Если бы не галдели твои обезьянки, надиктовал бы еще больше. А так-все гниет. Чувствуешь?
Действительно, чувствую тошнотворный, мерзкий запах помойки из приоткрывшейся двери. Зажимаю ладонью рот и нос, стараюсь дышать реже, сохраняю чистый воздух в груди. Вспоминаю, как в детстве при появлении подобного запаха всей семьей искали за батареями усопшую мышку.
-Кажется, что-то испортилось? - тактично спрашиваю, морщась, покашливая в ладонь и сдерживая тошноту.
-Испортилось, - вздыхает человек. Спрыгивает с сундука и отворяет дверь. Омерзительный запах обрушивается на нас лавиной. Не хочу смотреть на то, что за дверью. Закрыть ее немедленно! Человек останавливает меня.
-Погоди, там ведь все твое. Неужели не жалко?
Комната забита до упора, до потолка. Под ноги вываливается фантастическая смесь. Листья, кружева, ракушки, истлевшие лоскуты ткани, пожелтевшие фотографии… В воздухе парят голограммы людей, животных. Свежие запахи пробиваются через тошнотворную лавину, рвутся ко мне, окутывают. Нежные и грубоватые прикосновения. Звуки сливаются в обрывки мелодий. Какафония.
Все вокруг касается меня и царапает душу. Все мое. Концентрат прошлого, прожитого, пережитого. Частью истлевшее, запертое, частью отравившее меня до тошноты и рвоты. Еще живое. Мелькают взгляды, рождая томление. Ветер треплет волосы, звуки гаснут и растворяются, чтобы вновь возникнуть из ниоткуда. На плечо опускается и замирает бабочка. Буйство, восторг смертника, внезапно получившего свободу. Стою в эпицентре и понимаю, что этого много, слишком много для меня. Слишком много восторга, печали, ярости. У меня нет сил жить в этом вихре.
-Мне столько не надо! – я стараюсь перекричать шум. Затолкать бы все это обратно в комнату и захлопнуть дверь.
-Когда у для тебя чего-то слишком много, что ты с этим делаешь? -спрашивает громовым голосом человек.
-Выбрасываю, делюсь. Или валяется, пылиться, занимает место, - пытаюсь понять, к чему он клонит.
- А если оно живое? Что ты делаешь?
Если живое? Не отдашь, не спрячешь, не положишь в угол….
Человек распахивает дверь, и я вижу все. По углам раздавленные, слежавшиеся, слипшиеся останки того, чего для меня оказалось слишком много. Мерзкие зловонные лужи, экскременты, гниль, пепел, грязь, тлен. Запертое, ненужное мне живое умирает. Закрываю глаза, уши, перестаю дышать, опускаюсь на колени, прячусь. Когда не дышать становится невозможно, открываю глаза и вижу, что все кончилось. Дверь плотно закрыта. Мое лицо пылает.
Конец третьего полета. Четвертый полет состоится в следуюшую среду, в 8.00
Если вам понравился полет, щедро тыкните по кнопке "Подписаться". Вам будет интересно, а автору приятно.
А ещё, автор ликует при виде лайков и комментариев.
Познакомиться с прошлыми литерполетами можно здесь:
Читать/смотреть все публикации канала без ограничений можно по Премиум- подписке, по цене чашки кофе в месяц.
В Премиум много интересного, в том числе, новый роман автора канала.
Если вы просто хотите поддержать Музу автора на ее тернистом пути, автор будет очень благодарен