Первые недели после того, как я съехала от Саши, были просто кошмарными. Он будто из кожи вон лез, чтобы напомнить о себе. Сначала эсэмэски с каким-то бредом: "Оксана, я всё понял, вернись", "Ты меня не слушаешь, но я докажу, что ты ошибаешься". А иногда просто пустые сообщения. Штук десять подряд! Ну вот зачем? Я сначала пыталась не реагировать, а потом просто заблокировала его номер. Думала, что на этом всё кончится. Ага, щас!
Началось хуже. Он стал появляться у меня под окнами на работе. Стоит такой, смотрит. Не двигается, не говорит ничего, просто сверлит глазами. Один раз увидела его возле кафе, где я обедаю. Опять этот взгляд, такой тяжёлый, будто кирпич на голову. Я начала бояться. Каждый раз оглядывалась, выходя из подъезда. Саша перестал быть Сашей. Он стал для меня угрозой.
В это время на работе мне предложили командировку на три месяца в другой город. Мол, надо помочь местному филиалу разобраться с бардаком в документах и внедрить новые проекты. Я, не раздумывая, согласилась. Для меня это была не просто работа — это был шанс сбежать. Смена обстановки казалась единственным способом хоть как-то привести себя в порядок после всего этого дурдома.
Я вернулась из командировки немного другой. Эти три месяца помогли мне прийти в себя. Я успокоилась, словно заново собрала себя по кусочкам. Работа помогла отвлечься, смена обстановки дала передышку. Но, несмотря на это, возвращение в родной город было тревожным. И вот однажды я сталкиваюсь с Артёмом. Он как-то растерянно на меня смотрит, будто собирается сказать что-то важное, но не знает как.
— Оксана, привет. Ты не слышала, что с Сашей? — начал он, а у меня сердце ёкнуло.
— Нет, — говорю. — Я в отъезде была, почти три месяца. Что-то случилось?
Артём вздохнул, как человек, который сейчас выложит что-то неприятное.
— С ним что-то совсем не то. Он… он в каком-то своём мире живёт. Рассказывает про тебя, про меня. Ты точно его не видела?
— Видела, но еще до отъезда — вздохнула я. — Вернее, он видел меня. Под работой, у кафе… Но я не разговаривала с ним. Что происходит, Артём?
Он сел напротив меня и потер виски, будто собирался с мыслями.
— У Саши шизофрения, Оксана. Ещё и мания преследования. Его пришлось положить в больницу пару месяцев назад. Он рассказывал всякие дикие вещи… что ты судилась с ним, что делала аборт, что у тебя был любовник. Адвокаты, судьи, даже какие-то детективы… всех придумал. В его голове это всё реально.
— Что? — я чуть не выронила чашку с кофе.
— Да, он жил в этом мире. А потом начал бояться, что его хотят посадить, убить, унизить. Говорил, что мы с тобой поженились. Я пытался с ним говорить, но это… это не Саша, которого мы знали.
— И что теперь? — спросила я, уже почти шёпотом. Слова застревали в горле, будто не хотели выходить.
Артём вздохнул, сцепив пальцы, словно собирался сказать что-то ещё более тяжёлое.
— Теперь он под наблюдением врачей. Они работают с ним, но… болезнь зашла далеко. Не факт, что он вернётся к нормальной жизни.
Слушая его, я поняла, что внутри у меня будто что-то оборвалось. Как будто земля ушла из-под ног. Саша… мой Саша? Нет, это просто другой человек, который надел маску того, кого я любила.
Артём взял меня за руку, осторожно, словно боялся, что я сейчас тоже сломаюсь.
— Ты не виновата, — тихо сказал он. — Это болезнь. Ты ничего не могла с этим сделать.
Я кивнула, но внутри бушевала буря. Может, он прав, но ощущение, что я где-то упустила что-то важное, не покидало. Я сидела в этом кафе, смотрела на стол, на улицу за окном, но мысли возвращались к одному: может, я его на самом деле никогда и не знала?
Конец.
Начало историю читайте ЗДЕСЬ