Утро. В окне – весть. Я пытаюсь её прочесть. Снег тонким слоем проявляет текст на воздухе из голых веток – и я внимаю, как обретает смысл такая бедная природа – пейзаж, достойный небосвода… Блаженны нищие деревья – они исполнены доверья и как апостолы разносят весть по белу свету, но ветра нету. Снаружи – тишина, внутри – покой. До прошлого подать рукой. Другой рукой до вечности подать. Пока не тает, я спешу читать послание иного света. Гадаю: снег какого цвета? Он – светлый… 22 ноября 2017 г. Оскар Грачёв
Утро.
В окне – весть.
Я пытаюсь её прочесть.
Снег тонким слоем
проявляет текст
на воздухе
из голых веток –
и я внимаю,
как обретает смысл
такая бедная природа –
пейзаж,
достойный небосвода…
Блаженны
нищие деревья –
они исполнены доверья
и как апостолы
разносят весть
по белу свету,
но ветра нету.
Снаружи – тишина,
внутри – покой.
До прошлого подать рукой.
Другой рукой
до вечности подать.
Пока не тает,
я спешу читать
послание иного света.
Гадаю:
снег какого цвета?
Он – светлый…
22 ноября 2017 г.
Оскар Грачёв