Знаете, как бывает – сидишь себе дома, никого не ждёшь, а судьба вдруг подкидывает сюрприз. Вот и я в тот вечер просто валялась на диване в любимой растянутой футболке, волосы в небрежном пучке, на носу – очки для чтения, которые я обычно прячу от мужа. Красотка, ничего не скажешь!
На часах почти полночь. За окном – ноябрьский дождь, в квартире – уютный полумрак. На коленях – недочитанный детектив, на журнальном столике – чашка остывшего чая и.. чёрт!
Откуда в замке звук ключа?!
Дёргаюсь, роняю книгу. В прихожей щёлкает выключатель.
– Любимая, я дома!
Паника. Дикая, всепоглощающая паника!
Нет, я не изменяла мужу. Не прятала любовника в шкафу. Но... я не готова! От слова совсем!
– Олежек? – мой голос предательски дрожит. – Ты же должен был завтра вернуться...
– Соскучился! – слышу, как он снимает ботинки. – Решил сделать сюрприз!
О да, сюрприз удался. Ещё какой!
***
Понимаете, мой муж – перфекционист. А я.. я, скажем так, не очень. Пока он в командировках, я живу в своё удовольствие: разбрасываю носки, ем пиццу в постели, не мою посуду сразу после еды.
А сейчас... Господи, там же на кухне гора немытых тарелок! В ванной – разбросанная косметика! В спальне...
– Мариш, ты где? – его шаги всё ближе.
– Я.. я сейчас! – вскакиваю с дивана, лихорадочно соображая, что прятать в первую очередь.
Поздно. Олег уже в гостиной. Замирает в дверях, оглядывая поле боя: разбросанные журналы, крошки на диване, мои любимые растянутые треники на спинке кресла...
– Э-э-э.. – тяну я, пытаясь незаметно запихнуть под диван пустую коробку из-под пиццы. – С возвращением?
И тут происходит странное. Муж... улыбается. Широко так, по-настоящему.
– Знаешь, – говорит он, подходя ближе, – я ведь специально вернулся раньше.
– В смысле?
– Хотел застать тебя... настоящую.
Моргаю. Не понимаю.
– Какую – настоящую?
– Вот такую, – он садится рядом, осторожно снимает с моего носа очки. – В смешных очках, с растрёпанным пучком, в этой древней футболке...
– Но... ты же всегда говорил, что любишь порядок...
– Люблю, – соглашается он. – Но тебя – больше.
Знаете, что я поняла в тот вечер? Что все эти годы играла роль. Идеальной жены, идеальной хозяйки... А Олег, оказывается, давно всё знал.
– Думаешь, я не замечал, как ты судорожно убираешься за час до моего возвращения? – смеётся он, разглядывая гору немытой посуды. – Как прячешь очки и любимые растянутые вещи?
– И.. тебя это не бесит?
– Бесило, – признаётся он. – Раньше. А потом я понял: кого я люблю – картинку или человека?
Мы сидим на кухне. Я – в своих нелепых очках, он – в помятом после самолёта костюме. Пьём чай с подгоревшим печеньем (да, я пыталась испечь сама, не судите строго).
– Знаешь, что самое забавное? – говорит вдруг Олег. – Я ведь тоже притворялся.
– В смысле?
– В смысле... – он достаёт из портфеля какой-то свёрток. – Как думаешь, что это?
Разворачиваю бумагу... и не верю своим глазам. Засохший бутерброд, недоеденный пончик, мятый фантик от конфеты.
– Это...?
– Это улики! – торжественно объявляет муж. – Доказательства того, что я тоже не идеален. Просто... всегда успевал прибраться до твоего прихода.
И мы хохочем. Громко, искренне, до слёз. Над собой, над нашими масками, над годами притворства.
С того дня всё изменилось. Нет, мы не превратили квартиру в свинарник. Просто... перестали притворяться.
Теперь по выходным мы вместе едим пиццу в постели. Я не прячу очки, а Олег не делает вид, что засыпает в идеальной позе. Иногда у нас бардак, иногда – идеальный порядок. Как у всех нормальных людей.
А ещё... ещё мы повесили в прихожей две фотографии. На одной – я при полном параде: укладка, макияж, модное платье. На другой – в любимой растянутой футболке, с пучком на голове и в очках.
И знаете что? Олег говорит, что вторая нравится ему больше.
Потому что настоящая.
Иногда сюрпризы оказываются именно тем, что нам нужно. Даже если в первый момент хочется провалиться сквозь землю.
А ещё... ещё я поняла, что любовь – это не когда ты идеален.
Любовь – это когда тебя любят настоящим.
Со всеми очками, растянутыми футболками и немытыми тарелками.
Но знаете, что самое интересное? Той ночью Олег рассказал мне не всю правду.
Спустя неделю я случайно нашла в его рабочем столе странную папку. Операция "Настоящая" – гласила надпись на обложке. Внутри – фотографии. Десятки фотографий... меня. В домашней одежде, с книжкой, готовящей на кухне. И даты на обороте – последние три месяца.
– Что это? – спросила я вечером, положив папку перед мужем.
Олег покраснел. Впервые за пятнадцать лет брака я видела, как он... смутился.
– Понимаешь... – начал он, запуская пальцы в волосы (верный признак волнения). – Помнишь Серёгу, моего системного администратора?
– Того самого, который помог тебе установить камеры видеонаблюдения в офисе?
– Ага. Так вот... он научил меня подключаться к нашей домашней камере через телефон.
Я застыла:
– У нас есть домашняя камера?!
– Была, – он виновато улыбнулся. – Я установил её полгода назад. Хотел... хотел увидеть, какая ты на самом деле. Когда меня нет.
– Олег!
– Подожди! – он достал из папки ещё один конверт. – Посмотри это.
Внутри – распечатки каких-то заметок. Почерк Олега, такой знакомый, с характерным наклоном вправо:
"День 15. Марина читает в очках. Улыбается каждый раз, когда переворачивает страницу. Никогда не видел, чтобы она так улыбалась при мне..."
"День 23. Танцует на кухне под старые хиты. В той растянутой футболке. Господи, она прекрасна!"
"День 47. Разговаривает с цветами. Оказывается, у каждого есть имя. Борис на подоконнике, Августина на холодильнике..."
– Это... что это?
– Мой дневник наблюдений, – он взял меня за руку. – Знаешь, что я понял, глядя на тебя через эту камеру? Что все эти годы я заставлял тебя быть другой. Своими придирками, своим перфекционизмом...
– И поэтому ты решил вернуться на день раньше?
– Да. Хотел застать тебя врасплох. Чтобы ты поняла – можешь быть собой. Всегда.
Я смотрела на фотографии, на записи... и вдруг расхохоталась:
– Знаешь, что самое смешное? Я ведь тоже следила за тобой!
– Что?!
Пошла в спальню, достала из-под матраса свой "секретный архив". Фотографии Олега, сделанные через веб-камеру его ноутбука. Как он хмурится, работая над проектами. Как разговаривает сам с собой. Как репетирует презентации перед зеркалом...
– Это Катька научила, – призналась я. – Помнишь мою подругу-программистку? Сказала: "Хочешь узнать мужа – посмотри, какой он без тебя".
Мы сидели на полу, разложив наши "разведданные", и хохотали как сумасшедшие.
– Какие же мы... – выдавил Олег сквозь смех.
А на следующий день мы устроили торжественное сожжение всех "уличающих материалов". На заднем дворе, под бокал вина.
– За честность! – поднял бокал муж.
– За настоящих нас! – ответила я, бросая в огонь последнюю фотографию.
И знаете что? С тех пор мы договорились: никаких камер, никакой слежки. Только мы – настоящие, живые, несовершенные.
А те папки... что ж, они стали нашей маленькой тайной. Историей о том, как два перфекциониста учились принимать друг друга.
И, кажется, наконец научились.
Прошёл год. Целый год "настоящей" жизни – без масок, без притворства, без попыток соответствовать чьим-то ожиданиям.
Знаете, что самое удивительное? Наш брак не просто выжил – он расцвёл. Как тот кактус, который я когда-то забыла поливать (его звали Фёдор, если что), а он вдруг взял и зацвёл посреди зимы.
Теперь у нас новые традиции. Каждую пятницу – "вечер уютного беспорядка". Я надеваю свою любимую растянутую футболку (да, ту самую), Олег достаёт свои древние тренировочные штаны с вытянутыми коленками. Мы заказываем пиццу, смотрим глупые комедии и.. просто живём.
– Знаешь, – сказал как-то Олег, наблюдая, как я пытаюсь есть спагетти, не испачкав лицо, – я тут недавно пересматривал наши старые фотографии.
– Те самые? – я вытерла соус с подбородка.
– Нет, ещё старше. С первых лет брака.
Он достал альбом – потрёпанный, с выцветшей обложкой. На фотографиях мы такие молодые, такие... наигранные. Я – всегда с идеальной укладкой, он – в отглаженных рубашках. Даже улыбки какие-то... постановочные.
– Господи, – рассмеялась я, – как же мы старались быть идеальными!
– А знаешь, что я понял? – он перевернул страницу. – Мы тратили столько энергии на создание образа, что совсем забывали просто... жить.
Наши друзья заметили перемены. Конечно, не все их поняли.
– Маринка, ты что, совсем за собой следить перестала? – поинтересовалась как-то моя подруга Светка, заметив меня в супермаркете в спортивном костюме и без макияжа.
А я просто улыбнулась:
– Нет, Свет. Я наконец-то начала следить за собой настоящей.
Олегу тоже досталось. Особенно когда он перестал носить костюмы в офис по пятницам, заменив их джинсами и свитерами.
– Совсем жена распустила? – подкалывали коллеги.
– Не распустила, – отвечал он. – Освободила.
В нашей спальне теперь две фотостены. На одной – те самые "шпионские" снимки. Несколько самых любимых мы всё-таки сохранили. Я – с растрёпанными волосами, танцующая с шваброй под Queen. Олег – зависший над ноутбуком в три часа ночи, взъерошенный и небритый.
На другой стене – новые фотографии. Настоящие моменты нашей жизни. Вот мы запускаем воздушного змея – у меня куртка наперекосяк, у него очки набекрень. Вот готовим вместе пасту – вся кухня в муке, зато сколько смеха! Вот спим на диване в обнимку – я в своих нелепых пушистых носках, он в старой футболке с растянутым воротом.
Каждый снимок – момент настоящей жизни. Без прикрас, без фильтров, без ожиданий.
А недавно произошло что-то совсем удивительное. Мы решили обновить свадебные фотографии – просто так, для себя. Знаете, что мы сделали?
Поехали на природу, взяли с собой корзину для пикника, любимую потрёпанную одежду и.. просто были собой. Фотограф сначала не понимал, что мы от него хотим:
– Может, всё-таки наденете что-то более... праздничное?
– Нет, – мы переглянулись с Олегом. – Снимайте как есть.
И он снимал. Как мы кормим друг друга бутербродами. Как я пытаюсь поправить Олегу воротник, а он щекочет меня. Как мы валяемся на траве, перепачканные и бесконечно счастливые.
Эти фотографии теперь висят в центре нашей гостиной. Рядом с теми самыми.
Знаете, что я поняла за этот год? Свобода быть собой – это самый большой дар, который мы можем преподнести друг другу.
И когда Олег теперь уезжает в командировки, я не бегаю с тряпкой по квартире за час до его возвращения. Не прячу очки. Не притворяюсь.
Потому что знаю: он любит меня настоящую.
А я люблю его – со всеми его привычками, странностями и несовершенствами.
И знаете? Это взаимное принятие оказалось куда лучше любого идеального фасада.
Оно оказалось настоящим.