Предыдущая часть тут Джек нёс Лиззи; её слабое, прерывистое дыхание щекотало его ухо. Белое платье, пропитанное кровью, слиплось с её телом, как вторая кожа. Ливень, начавшийся ещё в районе Доков, превратился в нескончаемый водопад, стеной обрушившийся на Улицу Мертвых Душ. Дома, похожие на высохшие, истлевшие деревья, тянулись к серому небу; их пустые окна – бездушные глазницы, наблюдающие за его мучительным шествием. Он остановился перед особняком Крейга – мрачной громадой из чёрного камня, похожей на огромный, безмолвный саркофаг. Даже воздух здесь казался густым, тяжёлым от предчувствия беды. «Виктор… он… он… коллекционирует… души…» прошептала Лиззи; её слова прерывались кашлем, срывающимся на хрип. Джек сжал её руку. Он почувствовал, как её пальцы, холодные и влажные, сжались в ответ. Коллекционирует души… Он знал, что это значит. Он знал Виктора Крейга слишком хорошо. Это знание давило на него тяжестью каменных плит, из которых был построен этот особняк. Но слова Лиззи… они были