Сегодня степь… запахла по-настоящему, по-своему, по-весеннему. Я сначала думал, что свой аромаголос подает раздавленная пальцами полусухая тополиная почка (на плотине прудика я стоял у старого тополя и допытывал его, жив ли он). Но нет, запах был глубже, резче, контрастнее, пьянее. Оглянулся – и увидел: над обломленными снегом ветками полыни вымахали новые ростки. Они колыхались в восточном ветре и от них исходил резкий запах, который я, был бы парфюмером, обозвал бы «Звериной молодостью».
Я подымался вверх по холму, и «звериная молодость» все сильнее брала меня в плен. Дорогу перебежала полевка, играя животом так, словно она – молодая куница. На животе – светлый серебристый подшерсток (перевернись на спину – и ты сольешься с серебром сухостоя, вымытого дождями). Мышка спряталась в запутанной траве.
Я постоял, подождал ее возвращения. Но не дождался. Не услышал и свиста от сурчин. «Звериная молодость» сурчиного племени не подавала пока признаков жизни. Может, спят. Может, на этом х