Иногда кажется, что невроз — это болезнь цивилизации. Что в XVIII веке у людей не было панических атак. Что никто не сидел и не говорил: «У меня внутренний конфликт. Мне плохо, потому что я не разрешаю себе уйти от Маши, хотя влюблён в Дашу». И правда — не говорил. Но не потому, что не чувствовал. А потому что жизнь не давала времени на осознание. Ты просто шёл пахать. Выживать. Есть — работать — рожать — умереть. Всё. Цивилизация дала нам доступ к чему? К выбору. К морали. К рефлексии. А вместе с этим — к собственной невыносимости. Теперь человек может сидеть на балконе с чашкой кофе, смотреть в точку и говорить:
«Я больше не знаю, кто я. Я не знаю, что хочу. И я не понимаю, почему мне тревожно, когда всё вроде нормально». Поздравляю, это оно. Невроз как побочный эффект свободы. Раньше ситуация была проще.
Умерла жена — взял другую. Ушёл муж — выживешь. Захотел женщину на стороне — взял. Стыдно? Ну и что. Плохо? Зато жив. А сегодня — все сложнее.
Появились рамки: как правильно, как