Представьте, что время — это река. Её исток где-то далеко позади, в ущельях воспоминаний, где вода кажется тяжелее от камней «если бы» и «почему». А впереди — туман, скрывающий повороты, где волны бьются о скалы «а вдруг» и «что тогда». Но есть место, где вы стоите сейчас. Здесь вода ласкает ваши ступни, солнце играет бликами на поверхности, и ветер шепчет: «Этот миг — твой».
Тот, кто смотрит в исток,
часто носит в карманах осколки прошлого. Они колют ладони, напоминая о потерях, и человек шепчет: «Раньше было иначе…» Но знаете ли вы, что даже самая глубокая рана начинает затягиваться, когда в неё попадает свет сегодняшнего дня?
Возможно, вы уже замечаете, как дыхание становится мягче, когда вместо борьбы с тенями вы поворачиваетесь к окну — туда, где лист падает с дерева, рисуя в воздухе узоры «здесь и сейчас».
Тот, кто всматривается в туман,
слышит эхо шагов, которых ещё нет. Тревога — это ветер, который гонит волны будущего к вашим ногам, но они разбиваются, не достигнув б