Первые пару рассказов из сборника "Дом с приведениями" показались мне настолько сложными, что я хотела отложить его до лучших времён. Благо "изменила маршрут" и решила открыть сборник с конца, начать с последних рассказов — и не прогадала.
Рассказы в сборнике разные, они практически не связаны. Есть более сюжетные, есть менее; последние как раз читались легче — из-за наличия того самого сюжета. Но обольщаться с Вулф не стоит: каждый рассказ всё равно требует предельного внимания и концентрации, чтобы не потерять те волны, которые расходятся по глади каждого текста.
Кстати, название сборника никак не вяжется с мрачными книгами, которые любители сезонных чтений могли бы взять на осень. Здесь нет никакой мистики, тайны и чего-то подобного.
Многие рассказы отсылают нас к теме придуманных образов, которые могут совершенно не соответствовать реальности — как, например, в рассказе «Ненаписанный роман». Граничащая с этим извечная тема мнения окружающих о тебе — прекрасный рассказ «Новое платье». Кстати, ряд рассказов происходит в закулисье романа «Миссис Дэллоуэй», как один из моих любимых — «Люби ближнего своего».
Удивительно было читать рассказ «Лапин и Лапина», где сразу вспомнился магический гротеск Юкико Мотоя и её «Брак с другими видами».
Вроде бы кажется, что рассказы во многом похожи: иногда просто написаны в том самом потоке сознания, иногда — только части из них, но на отдалении понимаю, как уже выше упоминала, что сборник очень разный. Получилось буйство и тем, и форм. Практически каждый рассказ хочется перечитывать и находить новые моменты.
Сложно выделить один любимый рассказ, но напоследок хочу привести начало и конец рассказа «Понедельник иль вторник»:
«Лениво и безразлично, легко стряхивая пространство с крыльев, уверенно пролетает цапля в небе над собором. Бледное и далёкое, замкнутое в себе, бесконечное небо одновременно скрывает и открывает, движется и остаётся недвижимым. Озеро? Затенить берега! Гора? О, великолепно — позолотить склоны солнцем, залить водопадами. Папоротники или белые перья, дальше, дальше, покуда хватает глаз...
Лениво и безразлично цапля летит обратно; небо скрывает звёзды, потом обнажает.»
Читали что-нибудь у Вирджинии Вулф?
P.S. частично читала под эту музыку: