Безмолвный сад. Серый туман поднимается от земли. Под плодовыми деревьями захороводилась осень, раскинула пёстрые павлопасадские шали: под грушами – огненно-рыжие, под яблонями – бордово-красные, под сливами – лимонно-зелёные.
Из дальнего угла, поросшего алым вишняком, завидев меня, кугукнула-проплыла мышковавшая в заброшенном овсяном стогу приблудная сова. Отрабатывая хозяйский хлеб, в сарае лениво кашлянул побудку долговязый петух Бурдаш. В заречной слободке задиристо ответил молодой Косёнихин горлопан.
Тихо-тихо, словно зыбка, поскрипывали полурастворённые ставни. Недоспавший Полкан заворчал на хуторского пастуха, да протяжно вздохнула-мумукнула, поддев рогом, громыхнула чуть притворённой калиткой, застоявшаяся в душном хлеву Зорька. Вот и все песни сентябрьского утра.
Но вдруг словно разом заиграли несколько тонюсеньких трещоток. Это в палисаднике, в кустах сирени, объявились сермяжные мужички-воробышки и сразу же, пугливо косясь по сторонам, о чём-то заспорили. Спустя минуту поучаствовать в их разборках слетелась целая стая, шуманула-обрушилась внезапным ливнем с соломенной крыши замшелого пчельника. Сотня, а то и больше тонюсеньких трещоток. Шмыгают с ветки на ветку, сплетничают, скандалят, задираются в пух и прах. Забавные, озорные. Слушает их притихший сад, диву даётся: «Ишь, неугомонные! Холода на носу, а им нипочём! Знай себе, трещат: чик-чирик да чик-чирик!»
Забавно смотреть на этих дурашливых простачков. Весело слушать их незамысловатые песенки в немногословном, отходящем на покой, сентябрьском мире.
И вот какое удивительное дело – весною и летом на их не вполне музыкальные произведения и внимания не обратишь. В многоголосом птичьем хоре воробьишко – певец не шибко известный. А он и не спорит, место своё знает. Куда уж ему до соловья или того же щегла. Но, как говорится, у них – своя свадьба, а у воробьёв – свой базар.
Птичка эта терпеливая. При шустром нраве – великая домоседка. Погодите, отбудут гастролёры в заморские края, а воробей – всегда вот он, рядышком! Его чириканью, словно песне старого друга, ещё радоваться станете.
Tags: Проза Project: Moloko Author: Грибанова Татьяна