Всем, кто зашел - доброго осеннего дня!
У нас погода сделала резкий кульбит: температура с 30*С упала на 16*С, сумрачно, холодно, мокро. Хочется горячего чаю с бергамотом и ... стихов.
ВКонтакте попадаются очень интересные авторы. Кроме творчества Джека-с-фонарем мне понравились истории Волколиса (это девушка по имени Анастасия Шакирова).
Ее страничка ВКонтакте называется "Сказки одного королевства", ссылка будет внизу. Стиль письма напоминает стиль Джека-с-фонарем. Волшебные истории, фэнтези, целые сказочные миры. То, что я люблю)))
Вот одна история, вернее, небольшой отрывок, читайте и фантазируйте:
За стеною — мокрый сад, за стеною — листопад,
Горсть рубиновой рябины, перезревший виноград.
Что же ты, мой лорд, невесел, не желаешь книг и песен,
Все сидишь у занавески, ничему теперь не рад?
«Книгу я беру — не ту, гляну — вижу пустоту,
По ночам во сне я слышу шорох, треск и перестук,
Помню лес в осенних брызгах; по ночам мне снятся лисы,
Лисий след по жёлтым листьям убегает в темноту».
У тропинки — мягкий мох, под рукой — чертополох,
Здравствуй, верный брат-октябрь, рыжепёрое крыло!
Что же ты, мой лорд, скучаешь, бледен, худ и опечален,
Хочешь травяного чая, сладких яблок, нежных слов?
«Чай мне горек, терпок плод — зубы сводит от кислот,
По ночам во сне стою я на окраине болот.
Где трясина под ногами — лисий гриб растет кругами,
Говорят, что будешь проклят, если в круг наступишь тот».
За спиной — собачий лай, жёсткий топот, скрип седла,
На полях разлегся иней — серебристая зола,
Солнце светит, но не греет; лорд, гони коня быстрее,
А не то обидно будет: я тебя не дождалась!
*****
Следующая история - о душе, тут просто магия слов какая-то, строчки запоминаются сами собой:
Что-то там в конце тоннеля нам давно уже не блещет,
Не мерцает древним раем, не манит испить до дна.
Наши души — это проще, наши души — это вещи,
Вот душа моя — дорожный сбитый набок пыльный знак.
И проходят мимо люди, и проходят мимо звери,
Кто-то взглянет, кто-то плюнет, кто-то хмыкнет нелегко.
Проползает змей зелёный, пролетают две тетери,
Кто-то цокает неспешно на коняге без подков.
Пробегает антилопа золочёного металла,
Бьёт копытом по асфальту, высекая три рубля.
Чьи-то души — скрип ступенек от подъезда до подвала,
Чьи-то — скрип под сапогами на заснеженных полях.
Есть душа, как горсть рябины — то ли горько, то ли сладко,
Есть душа, как авторучка — чуть погрызен колпачок.
Наши души — свет неяркий, в час не больше киловатта,
Наши души — свет расходный, по копейке за пучок.
Вот душа твоя — трамвайных отблеск рельсов на рассвете,
Или трещина в каштане, или сумка на плечах.
Лист кленовый опустился, ливень стих, прокрался ветер,
Это тоже чьи-то души. Выходи же их встречать.
Какие интересные ассоциации у автора: души такие разные, такие осязаемые, читаю и думаю: а моя душа на что похожа???
Вот еще одно из тех, что стоит в моих "закладках":
Монитор, закипающий чайник, ночь усталостью тянет глаза.
Нету хуже греха, чем молчанье, если хочешь и можешь сказать.
Распускается лето тюльпаном, одуванчиками - фонари. В жарких улицах, в сумраке спален - говори, говори, говори. Говори - до озноба и хрипа, до сухих и растресканных губ, тихим шепотом, сорванным криком, на ходу, на лету, на бегу. Говори же - и сердцем, и кровью, всем, что бьется в сплетениях жил. Этот мир создавался из слова, и словами менялся и жил.
...
Говори, как умеешь, как можешь, всем, что в силах отдать - говори! Алой хной на темнеющей коже, первым отблеском майской зари. Неуклюже - обрывками строчек, неумело - движеньем руки, Осторожно, несмело - как хочешь, говори, тишине вопреки. Говори, пересмешник-бродяга, раня горло осколками слов, сыт без хлеба и пьяный без браги, говори - вот твое ремесло!
Выбыл, съехал, мигрировал, вышел, вон, под ковриком, видишь, ключи.
Говори мне - я жду, я услышу, говори, говори, не молчи...
Как часто людям не хватает малого - поговорить друг с другом, просто объяснить свою позицию... "нету хуже греха, чем молчание"...
А вот зимняя история, просто волшебное царство стужи и холода:
Это смутное время: зима замыкает владенья
на чугунный запор, на огромный железный засов,
и снаружи сажает сугробы и тропки оленьи,
как недремлющих псов.
Это мутное время, звук тихого стука и треска,
у дверей по утрам стынут лужицы талой воды -
это мертвые прошлого года приходят погреться,
не гони их, оставь им еды.
Чей-то запах все чует по лесу безглазая стужа,
чью-то волю упрямую верно и вечно храня.
тот, кто летом был люб, стал отныне постыл и не нужен -
сердце ищет иного огня.
В льдисто-белых ветвях льдисто-белые прячутся лица,
ярко-алые капли под снегом приникли к траве.
это зимние ягоды, их не едят даже птицы,
хочешь горсть или две?
Иней греет ладони, как мех, и в ладонях не тает,
чья же кровь на гранитном и древнем замерзшем столе?
и у диких камней, и у речки - у самого края
не отыщешь мой след.
Еще одна история - снег, новый год, одиночество и надежда... Одно из часто читаемых мной...
Вот небо серое смотрит пристально - уже не утро, еще не вечер.
А ты идешь весь такой невыспанный, и снег ложится тебе на плечи.
Год пахнет хвоей и мандаринами, уже не кончен, еще не начат,
и перегоны подземно-длинные гудят колесами на удачу.
И ты идешь весь такой задумчивый - еще не старый, уже не юный.
А снег клубочится в небе тучами и ветки трогает, словно струны.
Судьба-насмешка, случайность-умница,
огромный город, чужие фразы -
ведь можно жить на соседних улицах
и так не встретиться и ни разу.
Замерзли уши, промокли волосы,
в сугробе плотно застрял троллейбус,
гудит мобильник командным голосом...
Но будет солнце. И будет лето.
Под ноги ляжет тропа песчаная, и будет берег, и будет море.
И порт, пропахший чужими странами, и на ладонях крупинки соли.
И можно яблоки грызть неспелые, ложиться пузом на теплый камень.
Ну а пока - пусть драконы белые неспешно кружат под облаками.
Пусть нити судеб еще не порваны, еще не выношен план побега...
Но мы роднее, чем братья кровные, ведь нас одним засыпает снегом.
А это стихотворение, как песня о странных существах, живущих рядом:
Будет длинный день, будет длинный век, ни осколка шальной тоски.
По земле проходит весенний зверь, и шаги у него легки.
Он немного волк, он слегка олень (а по правде - ни то, ни то),
и короткий век, и короткий день заметает его хвостом.
Бьется яркое марево в синеве, точит когти о край окна.
Забирается в логово зимний зверь и готовится к долгим снам.
Он отчасти филин, местами кот (но, конечно, ни так ни сяк),
ему грезится лунное высоко и полярные чудеса:
белоснежный, далекий, спокойный край, где пронзительно воздух чист.
Там не строят домов, там земля стара, и шаманы поют в ночи.
Слушай песни асфальта, рассказы крыш, про пути, облака, моря.
Ты запомнишь, а может, и повторишь - значит, мир говорил не зря.
Будет май полосат, будет март лохмат, и по шкуре апрельский ток.
Кто-то сердцем бродяга, душою маг (впрочем, разве так важно – кто?).
Будут поздний закат и прозрачный свет, будут бабочки из руки.
Вот проходит по улице человек, и шаги у него легки.
О боли и о друзьях. Здесь отрывок, те строчки, которые прямо в сердце запали:
Вот когда за горло ухватит болью (и не взвидишь свет, не почуешь тьму) - не помогут тут ни осина с солью, ни клинок, в рябинном кален дыму. Волшебство такое, приятель, дело - обожжет врага, отпугнет зверей, что испачкал - сделает снова белым, наведет мосты через сотню рек. Призовет химеру на чай с печеньем, распылит валун, как песок в горсти, посчитает "пи" до любых значений, если надо - можно и до пяти. Защитит от мора, морей и моли, в жаркий летний день раскидает снег.
Но бессильна магия против боли. Ничего, увы, не придумать с ней.
...Во вселенной нашей - огромной, старой - каждый миг свечою мерцает боль. От любви, от памяти, от обиды, от того, что снова не позвонил, слишком мелких искорок не увидеть, и нельзя винить, а кого винить?
Да, я знаю, плохо. Хоть вой, хоть тресни, хоть рычи барбосом в ночную тьму... Дай мне руку, хочешь - мы будем вместе? Протяни ладонь, я ее возьму. А потом - другому тяни, не струхни. Нас так много, искорок в темноте. Кто-то вдалеке включит свет на кухне, кто-то тихо ляжет без слез в постель.
Тридцать девять царств пробежит дорога, за пустынный край, за зеленый бор. Просто боль, разделенная на многих - это лишь частичка, почти не боль. Это лишь кусочек, витраж узорный, рыцарь с витража, напои коня.
Небо стало серым - а было черным.
Протяни мне руку. Коснись меня.
Да, против боли "магия бессильна", спасает только общение. Поделись своей болью с другом - и станет наполовину легче, а "боль, разделенная на многих" - просто частичка... Достаточно лишь протянуть руку и коснуться... не бойся, если друг рядом, он поддержит...
И - самое любимое на последок. Оно для меня - как мантра)))
Знаешь, там, далеко отсюда, во Вселенной иного сорта,
Длится битва, скользят ботинки на покатых седых камнях.
Там - мечи, пистолеты, искры, кто-то - в ржавом плаще потёртом.
Я не знаю его, но знаю: он сражается за меня.
Лязг металла, сверканье лезвий... Это глупо и в чём-то странно,
Может, просто извечный принцип: "что придумаешь, то твоё".
Но когда я кусаю губы и сжимаюсь в углу дивана,
Он лишь крепче клинок хватает. И встаёт. И опять встаёт...
Облака закрывают небо. Кто ведущий, а кто ведомый?
Под ногами хрустят осколки по бесцветной сухой траве.
Но когда я стираю слёзы и встаю, выхожу из дома -
Там, за гранью миров и истин, глухо рявкает револьвер.
Я не помню лицо и имя - знаю взгляд и манеру драться,
Тот упрямый напор в атаке, выпад слева - неудержим.
Здесь - идёт к перелому лето, созревают стручки акаций...
Если он продолжает биться, то и я - постараюсь жить.
То, что прячется в нашем сердце, крепче тела, прочнее стали.
По разлитой воде не плачут, по утерянным не скорбят.
И, каким бы ты ни был завтра - одиноким, больным, усталым -
Не сдавайся, пока есть кто-то, кто сражается за тебя.
Здорово, круто, и так красиво!!! Прямо по строчкам "растащила", на цитаты разобрала:
- "То, что прячется в нашем сердце, крепче тела, прочнее стали."
- "И, каким бы ты ни был завтра - одиноким, больным, усталым - Не сдавайся, пока есть кто-то, кто сражается за тебя."
Материалы к сведению:
Страничка Волколиса ВКонтакте - сюда
Так же ее стихи можно почитать тут и тут
Всем, кто дочитал - спасибо))) И - не сдавайтесь!!!
#стихи
#стихифэнтези
#волколисстихи
#анастасияшакирова
