У меня несколько любимых поэтов. И среди них Арсений Тарковский. О нем написано достаточно, и ничего нового о нем я не скажу.
Только то, что иногда, когда наступает какая-то полоса в жизни, в голове начинают звучать те или иные строки.
Я собираюсь провести месяц в любимых мной лесах. Сколько времени я счастливо провела там. Сколько же мне еще осталось?
Не потому ли во мне звучат эти строки?
Поздняя зрелость
Не для того ли мне поздняя зрелость,
Чтобы, за сердце схватившись, оплакать
Каждого слова сентябрьскую спелость,
Яблока тяжесть, шиповника мякоть,
Над лесосекой тянувшийся порох,
Сухость брусничной поляны, и ради
Правды — вернуться к стихам, от которых
Только помарки остались в тетради.
Все, что собрали, сложили в корзины, -
И на мосту прогремела телега.
Дай мне еще наклониться с вершины,
Дай удержаться до первого снега.
1965 г.
