Cпроси у меня, какой месяц в году мне дорог больше иных, так сразу сказать и не решусь. При воспоминании о каждом проявляются особые краски, наплывают особые мысли, чувства и ощущения.
Вот припомнилось мне из детских лет. Середина мая. Перволетье. Вёдро, хутор утопает в молодой цветущей неге. И нет мочи усидеть за партой, когда так радостно галдят, перетень-киваются, тирлиликают в пришкольных деревах за распахнутыми в это ясное, звонкое утро окнами счастливые птицы. Чуть-чуть потерпеть – и долой (на целых три месяца!) ненавистную алгебру.
Маленькой девчоночьей душе, которая что видит, о том и поёт, не по силам вместить всей пролившейся на мир нежно-зелёной, солнечной отрады. И кру́гом голова, и под куст сандалии! И бредёшь-бредёшь по долинке, увитой шёлковой травой… куда глаза глядят. А то спустишься по золотистому от «баранчиков» косогору до самых Закамней, нырнёшь в облитые первыми дробными фиалками овраги Гороней, вскарабкаешься на глинистый обрывистый Царёв угор, в молодой безымянный сосённик.
И так мне дорог этот задушевный разговор с веснушчатыми, гудьмя гудущими от пчелиного нашествия кустами вербача; с охваченными жаждой жизни, так удивительно схожими с бурластыми новорождёнными щенками, крохотными грибами-строчками, пробившимися сквозь толщу прошлогодней листвы.
Только бы не повстречался кто-нибудь хуторской, не оборвал бы ненароком тончайшей вязи нашей проникновенной, доверительной беседы, не нарушил нашего едва-едва зарожда-ющегося с природой взаимопроникновения.
Набираю полный подол длинноногой мать-и-мачихи. Не припомню весны, чтобы не соблазнилась из этих цветиков завить первый в новолетье венок.
Сижу тихонечко, делом своим занимаюсь. А вокруг, вовсе не замечая меня, так и шныряет, так и строчит свои стёжки-дорожки всяческая мелюзга: нарядные блошки, жучки да червячки-козявочки. Одно время надумала было, собирать их для коллекции в коробку из-под леденцов. А потом стало вдруг нестерпимо жалко. Рука не налегла их умертвить. Да и потом, как станешь любоваться на их крохотные трупики? Выпустила затворников, даже бабочек, с которыми не расставалась бы вовек, а они и рады драпануть: кто ползком, кто влёт, а кто вприпрыжку.
Нет, что ни говори, а намного больше радости видеть их ползающими по былинкам, шевелящими своими усиками-антеннами, хрумкающими сочный листок, расправляющими свои малюсенькие крылышки для полёта, чем приколотыми булавкой в рамке под стеклом.
Не помню, любила ли я в те, осыпанные беспечными снами и луговыми цветами, детские годы что-то больше, чем невеликий наш хутор и огромный, непостижимо увлекательный мир вокруг него.
Tags: Поэзия Project: Moloko Author: Грибанова Татьяна