Он казался ей невероятно мужественным и взрослым (старше ее на целых 6 лет!) и очень талантливым. Разве нужно ещё что-то для любви в 16 лет? Родители замечали ее увлечение и ласково подтрунивали, потому что «мальчик хороший». И художник хороший. Она смотрела на его пронизанные светом картины и ей казалось, что они написаны его душой. Он был часто приглашён в гости. И она в конце 20 века чувствовала себя и правда немного тургеневской девушкой. Ещё больше зачитывалась романами и по два раза перечитывала любовные сцены.
Только почему-то какой роман не возьмёт — все там заканчивалось плохо. Возможно, настоящая любовь она такая? — Безответная. И ей казалось, что где-то в глубине души у неё возникло предчувствие. Страшное, холодное...
— Я уезжаю, — сказал он при прощании. — Нет, уезжаю на совсем. Учиться в Европу, в Прагу...
— Да, конечно, — улыбнулась, потому что стало легче. Предчувствия обрели материальную форму и стало уже не так страшно.
Ей трудно было принять, что его картины были для него важнее, чем она. Но она смотрела на подаренную ей, на залитую светом веранду на даче и думала, что и в ее жизни обязательно будет какое-то дело, которое будет важнее любви.
Спустя двадцать лет он нашёл ее в соцсетях. Она была рада встрече.
— Как ты? Как твои картины?! Чем ты занимаешься?!
— Я фотограф… на мероприятиях... а картины... ну, пишутся от случая к случаю... малых надо кормить, сама понимаешь.
По странному стечению обстоятельств у них было одинаковое количество детей. А впрочем, просто случайность, наверное...
— А знаешь, мне твой отец предлагал жениться на тебе...
— Нет, не знала. Видимо он очень за меня переживал, за мое будущее.
— Да, любил тебя очень. Жаль, что его нет...
— Любит.
— Что?
— Любит до сих пор. Я это чувствую!
— Вот ты всегда была такой...
— Какой?
— Странной... А как у тебя?
— Дети, хозяйство и .... любимая работа.
— А муж?
— Не выдержал моей странности видимо...
— Мне жаль...
— Его или себя? — она смеялась
— Смех у тебя тоже не поменялся... И выглядишь ты как тогда... только лучше...
Лучше... После разговора она ещё долго сидела и смотрела перед собой. Открыла его профиль и фотографии в надежде увидеть в них того юношу, в которого была влюблена. Нашла только его старые картины, пронизанные солнцем. Смотрела на них и улыбалась, как и фотографиям детей, его жены.
А потом снимки с мероприятий: свадьбы, дни рожденья... но почему-то там не было того света.
Она мысленно прокрутила время назад и попыталась представить то, как сложилась бы ее жизнь, если бы он остался. И не смогла…
Но почему-то было очень грустно из-за его картин пронизанных светом…
Картина Олег Потапов «Утро»
