В плену у праздничного платья,
На шатком троне именин
Прости мне стоны и проклятия,
Моя всебудничная жизнь.
Прости меня за блажь и смуту,
За то, что всякой не чета,
Что на груди уже как будто
Лежит гранитная плита,
Прости за форте и пиано
(Всё исключительно навзрыд),
За то, что очевидна рана
И что мучительно болит.
За страсти вихрь неубиенный
И стыд до лезвия в горсти,
Полночный ужас размышлений
Под кофе с сахаром. Прости.
Тебе, как тени в подворотне:
- Прощай!
А в голосе прононс
И солнце делится на сотни
Меня кремирующих солнц.
