Длинными длинными дорогами, простилающимися, как нескончаемая паутина, в центр России, мчался черный автомобиль Лада-ВАЗ 2114. Он был похож на маленькую чёрную муху.
На автотрассах он был не один. Но другие автомобили мчались по незначительным, таким обыденным и банальным делам, что, казалось, их и не было вовсе. Только маленький чёрный автомобиль ВАЗ выполнял такую важную, такую весомую миссию.
Он вёз письмо.
Оно лежало на заднем сиденье, в большой барсетке , заложенное в паспорт хозяина автомобиля.
Мелькали города и селения, сливались долгие лесные дороги, утренний отблеск солнца сменялся на вечерние огни, а хозяин всё гнал и гнал свою машину.
Ещё при выезде он догадывался, что навряд ли будет останавливаться, чтоб поспать. И только, когда захотелось протянуть руку, ухватиться за приближающуюся высокую сосну на обочине, чтоб подтянуть её к себе, дабы лететь ещё быстрее, он понял: надо съехать с трассы, надо поспать.
А через полтора часа он опять гнал по пыльным летним дорогам. И больше уже не останавливался сутки.
Ему надо было в Подмосковье. В Болшево. Он знал точный адрес, он рассмотрел это место на всех картах, ему казалось, что он рассмотрел даже крышу дома, в который едет.
Не знал он только хозяина, а хозяин не знал его.
Хозяин того дома даже не подозревал, что уже сейчас к нему на всех парах и выхлопных газах несётся гость. Он давно не встречал гостей. К нему ходила только домработница, которую ему предоставили, как бывшему ответственному работнику министерства путей сообщения, ну, и по возрасту. Но даже ей он не открывал дверь, у неё был свой ключ. И если кто-то и появлялся в их доме, в основном, по бытовой надобности, дверь открывала она.
Георгию было 83 года. Восемь лет назад он вернулся из Канады. Попробовал там жить с дочерью после выхода на заслуженный отдых, но не смог. Всё чужое. Хорошо хоть не продал этот старый просторный деревянный коттедж, который приобрели ещё с женой. Конечно, он требовал ремонта, был в запустении. Какой уют без жены? Но все же это был его дом. Здесь и решил он жить сам. Дочь его там, в Канаде, уже тоже была бабушкой, и возвращаться не собиралась. Конечно, об отце беспокоилась, звонила и, чем могла, помогала.
А что ему надо было? Да ничего. Вот только ела зелёная тоска, начались воспоминания о юношеских годах, хоть книгу пиши. Но писать он не умел, поэтому маялся. И какое-то чувство упущенного, недоделанного постоянно глодало. И он точно понимал, что оно было связано с малой его родиной, с теми ошибками юности, которые он насовершал тогда.
А чёрный ВАЗ гнал уже разгаданную тайну. И его ведущий ещё не ведал, что его ждёт.
Жена сразу сказала - "поезжай, Юра, иначе измаешься сам и меня измучаешь". Адрес нашли быстро. А он ещё немного посомневался. Зачем? Столько лет жил же и дальше проживёт ...
А всё случилось так.
Этим летом сыграли свадьбу старшего сына. И, по наследству от бабушки, отдали молодым квартиру. Сами с женой и младшей дочкой они уже жили в новой. Юрий всю свою жизнь проработал в строительстве и был уже на начальственной должности.
Молодёжь начала ремонт, и юная сноха не поленилась перетрясти старые книги, коих было великое множество. Там нашлись старые бумажные деньги, какие-то старые справки и ... это письмо в конверте. Оно даже не слишком пожелтело от времени, замурованное в страницы книги.
Это было письмо, написанное матерью.
Юрия вырастили мать и бабушка. На вопрос: "А кто мой отец?", мать однозначно отвечала:
- Он умер давно. Я влюбилась, а потом он умер, так и не поженились. Но он человек был хороший!
Отчество Юрия было дедово, как и у матери. И тему эту мать не любила, закрывалась сразу.
Однажды в детстве Юра даже специально пошёл на кладбище, чтобы найти могилу отца. Долго плутал среди крестов и оград, притиснутых друг к другу, читал надписи, рассматривал портреты, пытаясь распознать в них отца. Но они были все не те… Неподалеку на лавочке сидели родственники какого-то усопшего: багровые лица, громкие голоса. Юре стало стыдно, что он даже не знает могилы своего отца, и он быстро ушёл.
Все детство он разговаривал с отцом мысленно:
- Вот так вот, папа, видел, как я победил?
- Пап, прости, но я не мог иначе. Знаю, стыдно ... не ругайся.
В его голове отец был идеальным кумиром. Если б он не умер, он бы обязательно таким и был, вёл бы Юру вперёд, помогал бы и советовал.
Но отца не было, и Юра себе его выдумал. В трудные минуты он даже "гулял с отцом". Гулял и беседовал. И отец его успокаивал, давал те самые советы, которые так нужны пацану...
Ну, о письме.
Это было письмо матери его отцу. Юра родился, когда матери уже было 38 лет, через девять месяцев после встречи одноклассников на 20-летие окончания школы.
Вспыхнули старые чувства у ни разу незамужней к тому времени матери и уже глубоко женатого отца. И мать решила оставить ребёнка. Пишет, что надеялась на дочку.
Однокласснику Жоре ничего не собиралась говорить. И так грех страшный, а уж чужую семью разбивать ещё страшнее! И, когда он начал приглашать на телеграф для разговоров - не ходила, когда начал писать письма - не отвечала. Нельзя! Там семья и ребенок.
Только вот, когда сын стал подростком, когда во сне стал разговаривать с отцом, звать его, вдруг засомневалась. Может зря? Может пусть бы познакомились сын и отец?
Она легко нашла адрес у родственников одноклассника и села писать это письмо.
" Вот пишу и сомневаюсь: надо ли тебе его отправлять? Нужны ли тебе эти терзания, эти проблемы, не помешает ли это твоей семье, не разрушит ли? Боюсь этого очень!"
Так и не отправила. Может и были у матери намерения сыну правду рассказать, но умерла она скоропостижно семь лет назад. Письмо пролежало в книге тридцать лет.
Когда Юрий въехал в город Болшево вечерело, моросил дождь. Было пасмурно и сыро. Он немного поплутал, потому что навигатор дал сбой, видимость была плохая, но вскоре въехал на нужную улицу к стоящему глубоко во дворе, заросшему вишняком коттеджу.
Сквозь мокрое боковое стекло он смотрел на дом, а в голове ... то ли от дорожной усталости, то ли от огромных сомнений мешались мысли. События последних дней переплелись с глобальными событиями жизни, стук дождя сплёл их воедино. Что сейчас сказать? А вдруг ... а если? Но сил для размышлений не было. Юрий положил голову на руль и уснул.
А на втором этаже коттеджа хозяин подошёл к мокрому окну. Он любил наблюдать дождь, он возвращал ему те чувства, которые давно позабыты, но которые будоражат.
Он вспоминал вечер встречи через двадцать лет со своей первой любовью - с Танюхой. Как они босиком под проливным дождём ночью бежали по городу. Какой он был смешной в мокром дорогом костюме с носками и туфлями в руках. Но тогда он был настоящий и живой, а совсем не такой, каким пришлось казаться здесь, в Москве, всю жизнь.
А какая она была! Она - красивая, любимая, такая близкая и желанная. И эти воспоминания на секунды возвращали счастье молодости.
К дому подъехала грязная черная лада и остановилась, потушив фары. Никто не вышел. Георгий смотрел, как змеями струи дождя скатываются по стёклам машины.
"Позвать Юлю? Чтобы узнала, кто это встал перед их воротами."
Но что-то ему мешало сделать это. И он сам направился к входной двери. Уже в одном этом обозначился смысл того, что он почувствовал что-то значительное. Давно Георгий сам не открывал никому двери. А тут.
Он накинул на голову куртку, взял любимый, подаренный дочерью, фонарь и прямо в домашних тапках тяжело пошел через мокрый двор к калитке.
Он постучал по стеклу, но дождь стучал громче, и тогда он направил свет фонаря в боковое стекло: на руле, лицом к нему, спал мужчина - точная копия его в молодости. Это было так явно, что Георгий даже растерялся: нет, он здесь под дождём, а кто же там? Так он простоял минуту, мысли сложились в логическую цепь и вдруг ...
Столько лет он не мог понять Татьяну! Столько лет пытался наладить с ней связь. Теперь пазл сложился. Почему-то вот теперь вдруг всё стало так понятно! Так ясно стало то, что глодало его много лет, что казалось неоконченным и тяготящим. И это был камень с сердца, это было настоящее счастье!
Он дёрнул заднюю дверцу машины - она оказалась открытой. Он забрался туда, прячась от дождевых струй и затих ...
Юрий резко проснулся. Осознал, где он. Так. Надо было идти в дом. Надо было попытаться, а там уж, как Бог даст ...
Вдруг сзади он услышал шум и оглянулся. В машине сидел престарелый мужчина с мокрым, не то от дождя, не то от нахлынувших чувств, таким знакомым лицом:
- Ну, здравствуй, сын! Я так счастлив!
Спасибо, друзья, что остаётесь на канале.
По возможности, делитесь рассказами в соцсетях, жду подписчиков.
Читайте ещё мои рассказы по ссылке: Рассеянные рассказы.
И ещё немного для души и улыбки: