Из серии «Странные телефонные разговоры».
У Сергея Павловича зазвонил мобильный телефон. Оказалось, звонит сын из другого города. Недавно они с молодой гражданской женой уехали покорять столицу.
- Алло, - радостно начала разговор Сергей Павлович, но сын не позволил ему радоваться слишком долго.
- Папа, всё пропало! – завопил сын в трубку. - Меня бросила моя Дина.
- Да? – равнодушно удивился отец.
- Да, папа! Она меня бросила, и теперь мне очень плохо!
- Да? – ещё равнодушнее произнёс Сергей Павлович.
- Папа, ты что, издеваешься? – прекратил вопить сын.
- Нет, - хмыкнул отец.
- А почему ты тогда спокоен?
- Мне, что, тоже начинать рыдать? – с иронией спросил отец.
- Причём здесь рыдать? – Сын, кажется, и правда, очень страдал. - Посоветуй мне, что делать? Ты же мой папа.
- Ты думаешь, мой совет изменит ситуацию? – задумчиво спросил отец.
- Я не знаю, - растерялся сын. - Но я, правда, не знаю, что мне делать. Я же остался совсем один.
- Значит, так… - строго сказал Сергей Павлович. - Главное, успокоиться. Если честно, если бы мне было столько же лет, сколько тебе, и у меня случилось то же, что случилось у тебя, я бы... – Отец вдруг запнулся, и ему стало почему-то весело.
- Что бы ты сделал? – Сын был весь во внимании.
- Я бы сейчас пошёл в какое-нибудь уютное заведение, типа ресторанчика, заказал бы там себе большой графинчик, и так надрался, чтобы потом целых три дня у меня болела голова.
- Зачем? – опешил сын.
- Чтобы не болела душа. Когда трещит голова, обо всё забывается.
- А потом?
- А потом она вернётся, – уверенно сказал отец.
- Кто? Душа?
- Твоя Дина. Или моя… Ну, если бы я был на твоём месте.
- А если она не вернётся?
- Тогда бы я пошёл опять в это уютное заведение.
- Чтобы опять надраться? – Сыну казалось, что отец над ним издевается.
- Нет. Не надраться. А чтобы найти там какую-нибудь одинокую женскую душу, и поведать ей грустную историю про то, как мне плохо.
- Зачем? – удивился сын ещё больше.
- Чтобы она рассказала мне свою историю. Мы бы, пожалели друга, и нам бы обоим стало заметно легче.
- А Дина?
- Она бы вернулась. Потом.
- Откуда ты это знаешь?
- Понимаешь, сын, - отец опять усмехнулся в трубку, - есть такая книга под названием «судьба». В ней всё уже давно написано.
- Чья судьба написана?
- В твоей книге - твоя. А у меня другая книга, где написана моя судьба. И если в моей книге написано, что мою жену и твою маму зовут Наталья, то всё так и случилось. Понимаешь, о чем я?
- А моя Дина? – не унимался сын. - Там её имя написано?
- А ты загляни в книгу своей судьбы и посмотри.
- Папа, ты что, надо мной издеваешься? – обиженно спросил сын.
- Так вот, сын, если там это имя написано, твоя Дина обязательно к тебе вернётся, - спокойно сказал Сергей Павлович. – Обязательно.
- А если не написано?
- Тогда ты можешь оставаться совершенно спокойным.
- Почему?
- Потому что, сколько бы ты не умолял свою Дину вернуться, каких бы не сулил ей золотых гор и морей счастья, она никогда к тебе не вернётся. Никогда.
- Но мне без неё плохо, папа.
- Про это в твоей книге тоже написано. А если написано, что ты должен немножко пострадать, ты будешь страдать.
- Для чего?
- Чтобы поумнеть.
- А вдруг моё страдание будет продолжаться долго?
- Тогда бы я на твоём месте опять пошёл в уютное заведение…
- Папа, хватит об этом! – опять завопил сын. – Ты же знаешь, что я не пью.
- Хвалю. Но если ты не пьешь, то голова у тебя от графина будет болеть не три дня, а гораздо больше. Главное, не закусывать.
- Но я же так могу превратиться в пьяницу.
- За пару посещений заведения? Это не реально, сын. Не реально.
- А вдруг?
- Ну, если в твоей книге судьбы это написано...
- А может, мне ещё раз попробовать позвонить моей Дине? – перебил отца сын.
- Можно. Но только из ресторанчика.
- Почему это?
- Услышав, что у тебя заплетается язык, она или помчится к тебе, или наоборот... - Отец замолчал.
- Что значит, наоборот? - не понял сын.
- А ты не понимаешь?
- Нет, папа, не понимаю. Может, мне лучше обратиться к психологу? К самому дорогому.
- Не надо, сынок. Потрать лучше эти деньги на уютное заведение…
- Папа, ну хватит говорить про это. Этот неправильно.
- Понимаешь, сын, если бы это было неправильно, я бы никогда не встретил твою маму, после того, как меня бросила моя первая девушка. А тогда, тридцать лет тому назад я пошёл в уютное заведение…
- Я понял, папа, - сухо произнёс сын. – Я подумаю…
Сын отключился, а Сергей Павлович задумчиво заулыбался и стал вспоминать свою сладкую, глупую, иногда, очень трудную, молодость.