«Ника» — кино живое и волнительное — как море в Крыму. Красивое и трепетное — как первые признания под шум волн. Короткое (всего 1,5ч) и обжигающее — как сама жизнь-черновик холодной и яркой звезды.
Фильм «Ника», рассказывающий о судьбе прославленной поэтессы из Ялты, — это дань памяти девочке, чьё детство как будто ненароком убили взрослые. В мае 2022 года — двадцать лет, как Ника Турбина покончила с собой. Ей было всего 27.
Режиссёр-дебютант Василиса Кузьмина расставила вполне определённые акценты, давая зрителю понять, кто виновен в таком страшном и скором уходе красавицы Ники — прежде всего мама, желающая славы и признания. Пусть не через себя, но через малышку дочку.
Так ли это на самом деле, теперь никто не узнает — была ли Ника действительно вундеркиндом, пишущим взрослые стихи, или за неё писала мать, заставляя заучивать их и после выразительно читать наизусть — остаётся только предполагать.
Однако, фильм, который было бы полезно посмотреть всем, кто родители, и всем, кто психологи, получился стоящим внимания. Елизавета Янковская, дочка великого актера, блистательно справилась со сложной ролью и уже получила кинонаграду международного уровня. Анна Михалкова тоже прекрасно передала суть матери-деспота, матери-проводника, матери-фанатика. Страшный и неоправданно жестокий образ. Благими намерениями вымощена дорога в ад. Но кто решает, благие ли это намерения?..
В фильме звучит музыка конца девяностых — начала двухтысячных и отсылает память в те далекие времена, когда «мы были молодыми и чушь прекрасную несли», и слушали «Иванушек», «Мумий Тролль» и «Гостей из будущего». И не сидели в соцсетях, а гуляли и общались вживую, и не знали слова «лайк», но знали «люблю», и пытались быть счастливыми — насколько это возможно.
И тогда же многие задавались вопросами: а кто я? А что из себя представляю? А что я могу? А для чего я здесь?
Так же спрашивала себя Ника: кто я — поэт или актриса? Человек, заслушивающий счастья и взаимной безусловной любви, или привлекательная кукла, которую очередной воздыхатель подшофе ещё не раз попросит прочитать «что-нибудь для него» — просто ради бренного развлечения? Все ещё та маленькая девочка, которую все обожали и боготворили, или уже взрослая и самостоятельная девушка, которой впору обзавестись семьей и детьми? И есть ли смысл? И есть ли шанс снова начать творить, если когда-то, полжизни назад, вдохновение оставило и стихи не пишутся? И было ли вообще это творчество? И не было ли все это сном? И есть ли шанс снова встать на ноги и найти истину? И где правда, а где ложь, если «свойство памяти — забывать плохое», стирать травматичные эпизоды, подменять воспоминания, путать в показаниях?
«…я пишу теперь, мама, пишу, и мне хочется.
по утрам на стекле покрывала молочные. на контрасте с холодным всё жутко домашнее. и неважно, что вещи хронически влажные...
мама, мне хорошо в этом городе северном.
здесь объёмные дни, до того атмосферные, что как будто какие-то сказочно-книжные. все оттенки гранита и капельки рыжего, ветер теплый, сырой, небо плотно замотано. и такое моё, характерное всё это, что блокноты до каждой странички исписаны.
этот воздух как влагой наполненный мыслями, он пропитанный снами и рифмами, творчеством. мама, только взгляни, со стихами не кончено, это письма без адреса, без получателя.
мой полярный дневник городского мечтателя.
я пишу в нём о птицах, оставшихся на зиму. мам, они – как и мы, ни к чему ни привязаны. но они остаются – поют, хоть голодные... голоса их летят сквозь погоды нелётные, голоса их так тонко сплетаются с нашими.
мы рисуем себя от руки карандашными, мы эскизы, идеи, наброски спонтанные. мы размытые скетчи, мы непостоянные, мы штриховки снегами, пунктирными ливнями.
мы сюжетные главные плавные линии.
мама, мы молодцы, мама, мы получаемся. мы умеем любить, мама, как мы влюбляемся. если все рассказали бы эти истории... получилось бы море, мам, нежное море. и оно облака пропитало бы ватные. и края бы обрывками падали, падали....
мы бы их по карманам, чтоб дома высушивать. а пока испаряются – слушать их, слушать... прижиматься щеками, ерошить их пальцами. и щипать за запястье себя – не расплакаться.
вечерами балкон покрывается звездами. эти мысли как влагой наполнены воздухом. точки нет и не будет, ведь всё продолжается.
я живу теперь, мама, живу.
и мне нравится.
— Это Вы написали?
— Нет».
~~~
#НИКА — фильм о загубленном детстве.
Уже в кино ✔
#кинопремьера #лиза янковская #русское кино