- Кого еще черти приволокли? – голос из избушки, недружелюбный и скрипучий, прозвучал так внезапно, что турист, пробирающийся сквозь болота, вздрогнул. Избушка выглядела развалившейся. Лет сто, как брошенной. В перекошенном дверном проеме показалась фигура старухи: - А ты еще кто такой? – все так же строго, хмуря кустистые брови, спросила она. – Местный? Из Лодгуза? - Я-то? Нет. Турист я, бабушка. Путешествую. Бабушка подобрела. Заулыбалась. - Заблудился, милок? – голос зазвучал совсем иначе. Ласково. По-доброму. Как у родной бабушки. – Ты уж прости старуху. Надоели мне местные. Ходят тут, морошку мне топчут. А я только ее сбором и живу. Пенсия совсем маленькая. - Да ничего, бабуль. Ты подскажи мне, как выйти к деревне. - Да ты, милый, продрог совсем. Заходи, я тебя чаем напою, тогда и пойдешь. - Спасибо большое, бабушка. От чая не откажусь. – Путешественник вошел в избушку. Неподалеку, хоть и в стороне, от Сухонского тракта, практически в середине пути от Вологды к Сыктывкару, лежит,
