Сегодня в сетях и блогах идет гражданская информационная война: белые, красные, жовто-блакитные, отдельно выступают “голубые”. Пока всех не заткнут красно-коричневые. Я не даю политические комментарии. У меня будет поэтический.
“Зачем мне все это? Уйти бы в завхозы”, -
с тоской неизбывной подумал палач.
Рыдальщицы лили наемные слезы,
надрывно звучал их оплаченный плач.
Казалось, осыпан богатством и лаской,
но нет в его царстве души ни луча.
И, если прислушаться, где-то за Спасской
чуть слышен полуночный плач палача.
Словно дождь по подоконнику,
капли крови о настил:
плаха плачет по покойнику,
просит, чтоб ее простил.
У самого-то в горле ком,
взопрела плешь под колпаком.
А был мальчонкой, нюхал шкалики.
Он дул - на торте три свечи.
Куда такой годится маленький?
Ну, разве только в палачи...
Веселье виселиц и плах -
он здесь и Кришна, и Аллах.
И, дабы дыбы не пустели,
он весь в трудах, всегда при деле.
А ставя ногу на помост,
он забывал про малый рост.
И где-то там, внизу, народ -
так возвышает эшафот.
Нет, он не уйдет ни в какие завхозы.
Не сможет решиться продрогший палач.
Но кто-то упрямо танцует в морозы,
чтоб Бог не заметил его неудач.
Читайте также: Стихиатрия. Посвящение Тимуру Шаову
