Привет, Станислав! Ничего, что воспользуюсь твоим комментом? "Наташа, по стихам уже скучаю...хоть из старенького, про жизнь нашу грешную... Спасибо!"
Думаешь, я не скучаю?
И я скучаю по стихам,
Да вон они, мои молитвы,
Отдохновение от битвы
Дают и пастве, и хорам...
Не идеальны, но честны,
За это голову на плаху
Кладу покорно и без страха,
За мной не значится вины.
Стоят… Кто в платье, кто в пыли,
Вздохнуть с дороги не успели,
А есть такие, что в шинелях
Весны хлебали кисели.
И встречу их, и постелю
Белейший лист, и вспыхнут свечи…
За встречу, милые, за встречу!
Я так соскучилась… Люблю!
А из старенького пришло на ум это:
Я стану подорожником
Ей сколько душ ни дай, всё будет мало,
С годами вместе, об руку, уходят...
Промокшая от слёз, земля устало
Несёт невоскрешаемую подать.
Кто белыми, кто чёрными корнями,
Мы прорастаем прямо в эту землю,
Становимся травой и тополями,
Меняем тело на цветы и стебли.
А может, мы такими же, как были
Останемся в неведомом обличье?
Святыми – кто без устали блажили,
И грешными – кто забывал приличия.
Дрожащими, как бедные осины
И стройными, как летние каштаны,
Прекрасными, как осенью рябины,
И, как весною вербы, долгожданны.
Репьём колючим, может, обернутся,
Кто разрывал в клочки чужие судьбы,
И хлебным полем к солнцу повернутся,
Кому родные нивы были любы.
А мне бы отыскать милого друга,
По запаху ладоней узнавая,
За первым страхом Дантового круга,
Последним наслаждением у рая.
Когда мы станем рощею и полем,
Ты протяни родные ветки - руки,
Я залечу знакомые мозоли,
Я стану подорожником в разлуке…
11.10.2018 г.
Прощай, зима
Прощай, зима, до будущей зимы...
До светлой от снегов твоих печали.
В дни, когда Вы меня не замечали,
Я Вас брала у белых снов взаймы.
Прощай, зима, до будущих ночей,
Как ветер, длинных, как любовь, коротких,
Под жалкий вой метелей одиноких.
Но чем короче, - тем и горячей.
Прощай, зима, до будущей свечи,
Дрожащей от простудного озноба,
Когда, о Боже, у чужого гроба
Пришлось стоять в остуженной ночи.
Прощай, зима, до следующих грез
Бессонной ночью о здоровье сына.
Сыновья кровь красна невыносимо,
Краснее лишь бесцветность моих слез.
Прощай, зима, сводящая с ума,
Весной мы рифмы лучшие забросим,
То у Поэта - болдинская осень,
А у меня-ростовская зима...
Март 2019
