Почему взрослым никто не рассказывает на ночь сказки? Это ужасно несправедливо. Оттого они спят тревожным сном. И не летают во сне. Мне хоть Беляш колыбельную споёт иногда. Но нечасто. Не балует.
Этот кот такой белоснежный. Нос - розовый бутон. И добрая мордаха. Но я ему не верю. Он хулиган, грязнуля и задира.
Вечно он лазает по столам, грызёт спицы и прячет фантики. Гуляет ночью по крыше. Приходит утром. Мокрый от росы. С зелёными лапами.
Он искренне не понимает, почему нельзя спать в хлебнице, точить ногти об угол дивана. И не доверяет закрытым дверям.
Беляш, деревенский найдёныш. Откуда он взялся? В округе ни одной белой кошки. Может, он свалился с луны? Не знаю. Изредка, когда на улице дождь, а в доме редкая тишина, я слышу мысли кота. И они такие странные.
Кот умеет считать, читать. И меряет дорожку сосисками. Такая у него мера длины. До сельпо тысяча двести сосисок. До курятника - двести сорок две. До соседской кошечки - пятьсот. Сосиски в кошачьей голове всегда аппетитные. Розовые. Такое у него воображение.
К соседской кошечке Беляш ходит с букетом цветов. Чаще с тюльпанами. Реже - с маками.
Ещё приносит корзинку марципановых мышей. И гусиное перо - закладку для книжки. Потом они читают книгу старинных рецептов. И идут на прогулку по тёмной улице. Потом кошачьи мысли сбиваются на еду. И Беляш деликатно трогает меня лапой. За нос.
Полночь. Время кормить кота.
